DANS LES TRANCHÉES FRANÇAISES EN BELGIQUE

L'autre soir, près dTpres, des officiers nous prirent avec eux aux tranchées et nous vîmes la guerre, la guerre d'à présent, féroce, sournoise, pleine d'embûches, d'autant plus active que la nuit est plus sombre, plus propice aux mauvais coups.

Pendant le jour, dans cette région, personne ne bouge. Les travaux de défense ou d'approche sont interrompus. Se montrer, ce serait se faire tuer, inutilement. Mais, dès qu'il fait noir, on se réveille. C'est l'heure de la relève. C'est l'heure aussi où les troupes du génie se remettent à la besogne, où les grands chefs font leur ronde.

On part, le casque en tête et le masque au côté, car les attaques de gaz sont fréquentes. La dernière date de deux ou trois jours. Au camp anglais, qui est tout proche, cent cinquante hommes qui dormaient ne se sont pas réveillés. Les Belges et les Français, eux, ont été avertis par le bruit des sirènes, mises en action par les guetteurs, dès que les vapeurs toxiques arrivent, obnubilant les étoiles

OU décelant leur poison par « une odeur de bon savon » . Ils ont eu le temps de mettre leurs masques. Le nuage de mort a passé, sans plus faire de victimes.

Aujourd'hui, le vent souffle de Touest. -Il n'y a pas de surprise à craindre et, sous la pleine lune, nous avançons dans un interminable boyau, à l'abri des balles perdues qui viennent, de temps à autre, frapper les sacs de terre du parapet.

Nous voici dans le village de Boesinghe, que j'ai connu jadis heureux et prospère, avec ses maisons aux toits rouges, parmi les houblonnières.

De tout cela, il ne reste rien.

J'ai vu Arras. J'ai vu Ypres. Je viens de revoir Nieuport. La destruction y est effroyable. Pas une maison qui ne soit touchée, éventrée, démolie. Mais il y a encore des maisons. Ici, il n'y a plus de maisons. On nous montre ce qui fut la rue principale. L'artillerie y a fait table rase. Les obus ont tout nivelé. A droite comme à gauche, il reste un champ de tir, débarrassé de tout obstacle et que balaient, par rafales, pour empêcher qu'on n'y creuse des tranchées nouvelles, les mitrailleuses et les fusils allemands.

A l'entrée du village, il y avait un parc, avec de grands arbres ombrageant une mare. Tous ces arbres sont morts. La guerre a tout tué, même la vie végétale. Il n'y a plus de feuilles. Il n'y a plus de branches. Il ne reste que des troncs, des sque-