CHAPITRE DEUXIEME

trois jours sans lui donner à boire, puis làcliez-le dans la montagne ; là où vous le verrez frapper trois fois le sol de son sabot, là vous trouverez la source. » Les Turcs suivirent ce conseil, et le troisième jour, le cheval, pressé par la soif, et guidé par son instinct, se dirigea de lui-même vers la source, que les Turcs détournèrent aussitôt. La garnison du château, privée d'eau, fut obligée de se rendre ; le fils de la reine de Rama, un enfant, fut tué; la reine fut emmenée par les Turcs avec sa fille qui aurait plus lard épousé un prince musulman. Le château fut ruiné et il est difficile de déterminer maintenant sa configuration exacte. Il ne reste qu'une grosse tour en forme de demicylindre, un peu en contre-bas du reste de la forteresse, et dont la face plate regarde le château; de celui-ci, il ne reste que d'informes pans de murs couvrant un espace de cinquante mètres de longueur environ sur vingt-cinq de large. On distingue encore sur le rocher l'entaille faite tout le long pour y tendre les câbles, et sur le rocher d'en face les vestiges de l'aqueduc qui amenait l'eau au réservoir, et qui a été restauré pour alimenter les fontaines de Prozor.

Il m'est arrivé bien des fois d'évoquer le passé de cette tour, surtout en jetant les yeux d'en haut

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sur les mosquées de Prozor, marque de la domination turque qui n'est pas près d'être effacée. Le contraste des deux races, slave et turque, est frappant et bien accusé par le contraste entre les assises massives de la tour toujours muette et les maigres minarets aux sommets desquels retentit trois fois par jour la voix traînante du muezzin. Il n'y a rien non plus des vieux burgs gothiques dans l'énorme simplicité de ces ruines ; la race slave s'y retrouve chez elle, et peut-être elle s'en souviendra un jour. Là se trouvent à leur place les vieilles mélodies croates, les vieux chants des paysans de la Bosnie, simples, carrés, et un peu sauvages, comme leurs forêts et leurs montagnes. Cette impression ne fut jamais pour moi si profonde qu'un certain soir d'automne : je m'étais hissé dans un éventrement de la tour pour voir arriver la nuit, en face du défilé assombri déjà par les bois tout bruns et tristes de novembre. Il y avait, ce soir-là, beaucoup de nuages et de vent. Le vent, gémissant dans les arbres, et heurtant par saccades les rochers et la tour où il s'engouffrait, exécutait un concert digne de Wagner. Il soufflait de plus en plus fort, et par moments il augmentait tellement de violence qu'il me semblait que j'allais le voir passer comme une chevauchée