LE PARDON DE TOULFOBN

A re-ze, pa vint koz, a-benn hanter-kant vloaz, Epad ann nosvesioUj goumzo ac'harwud c*hoaz : Azezet tal ann ta% tro-war-dro d'annoaled, Lirint d'ho bugale : « Ni hon euz her gwelet, » Klevet hon euz ann dall a ie, enn eur gana, » Da c*houw4 he damm boed, dre a-hont, dre ama. »

Dans cinquante ans d'ici, dans leurs longues veillées, Aux fillettes d'alors, pour sûr émerveillées, Ces Bretons, devenus vieux de même à leur tour. Leur parleront de toi, de tes chants pleins d'amour ; Diront : Nous l'avons vu, l'aveugle-barde en blouse. Qui nous faisait danser sur la verte pelouse. Nous avons entendu sa séduisante voix, Les chants mélodieux qu'il disait autrefois.

Mar te u fez ncuze clioaz e-krelz ann aboficn,

'Vcl n'euz pdly Mdtulin, Kerneoiz a vaniea

A vodfe enn dro d'id, evel eunn hed-gioenan

En dro d'eur bodik glaZy pa zoner d'ezho splann,

Ne dal her lavarct : mi.ro oiid da viken,

Ha dd vombiird a dav, mantret enn da gichen.

Si tu venais alors au milieu d'une danse.

Vite les Kernevod (1), heureux de ta présence. Viendraient t'environner comme un joyeux essaim Qu'un son clair fait grouper sur la branche soudain... A quoi bon ce souhait?... Pourquoi dire ces choses?... Mathurin, pour toujours, désormais, tu reposes ; A tes côtés aussi, Barde mélodieux.

Repose ton hautbois, muet, silencieux!...

(I) Kcruevoil ^ paysau cornouaillais,

4(K> LA BKBTAC^NB POÉTIQUE.

Oui, Mathuria est mort depuis plusieurs aunées déjà, mais OQ s'en souvient encore, on s'en souviendra longtemps dans le pays où il a fait sauter, au son de sa musette magique, une génération tout entière.

Une chanson, qui se dit encore au Pardon de Toulfoên, conserve son nom, comme un souvenir de reconnaissance au vieux barde quimperlois; c'est une chanson d'amour, une chanson de printemps; un appel à la danse, un appel au bonheur :

CHANSON

Ëntends-tu, jeune fille, Entends-tu dans le bois,

Le hautbois ?

Sous la verte charmille.

Et, pour toi, jeune fille.

Entends-tu, ma gentille, Ëntends-tu le hautbois ?

Depuis ce matin, dès Taurore, Là-bas, l'aveugle Mathurin Sur son hautbois de buis sonore, Chante et redit son gai refrain.

Marchons le long de la rivière, Chantons en nous tenant la main.

Foulons les fleurs de la bruyère, Dansons I nous faucherons demain.

Et Ion lan la landerirette, Et Ion lan la landerira, De Mathurin c'est la musette, ]St Ion lan la landerira.

LE PARDON DB TOULFOEN 40f

Anna, vite ta Goifle blanche, Ton corset, ton joli jupon 1 TU'sais qu'hier c'était dimanche (l) Et qu'aujourd'hui c'est le pardon.

De bleuets tresse une guirlande, Et le long d^ l'étroit chemin Qui conduit à la grande lande Tous deux chantons un gai refrain :

Et Ion lan la landerirette.

Et Ion lan la landerira.

Et de Mathurin la musette, Landerirette, y répondra.

Viens, vite, gentille bretonne.

Viens, viens, j'aperçois Lothéa (2),

Déjà, j'en suis sûr, on s'étonne

De ne pas nous voir encor là.

Plus lentement, lorsque la lune

Sur nous ouvrira son œil rond,

Nous reviendrons, ce soir, ma brunô,

Main dans la main, f l'ont contre front.

Et Ion lan la landerirette, Et Ion lan la landerira, Allons dââser, gentille Ânnette, Et Ion lan la lànderira I

(t) Ce pordon a toujoors lieu le lundi de la Pentecôte.

(2) Lothéa on Lo'Théa — chapelle de Saint* Thev, fratcbe vallée, petite paroisse dont on voit le clocher de la ferôt de Garno^t, et chantée dans le poëme la Fleur d'or.

Dans les vallons, sur les montagnes, J*irai, suivant partout les rives du Léta, Et les tristesses, mes compagnes.

S'adouciront dans ces (iampagnès :

Sdlui à loa clocher, salQt, cher I^o Théa !,,

Eatends-tu, jeune flUe, Entends-tu dans le hois,

Le hautbois ?

Sous la verte charmille, Et, pour toi, jeune fille, Entends-tu, ma gentille.

Entends-tu le hautbois?

Autant, le jour du pardon, la magnifique forêt de Garnoet, sillonnée dans tous les sens par les nombreux visiteurs, est remplie de vie, d'animation, d'éclats de rire joyeux et prolongés; autant, aux autres époques de l'année, elle est déserte, calme, silencieuse.

Les amants de la mystérieuse solitude des grands bois préféreront peut-être pour s'y aventurer, pour s*y perdre, une de ces fraîches et délicieuses matinées de printemps, où la tranquillité de la nature n'est troublée que par la voix de la brise légère qui se joue dans le feuillage naissant ; par le battement de l'aile de la bergeronnette qui s'envole ; par le murmure du ruisseau à demi-caché sous les larges feuilles des blancs nymphéas, et qui — le folâtre — serpente paresseusement, en faisant le plus de détours possibles, et en s'arrêtant à chaque pâquerette, à chaque brin d'herbe qu'il rencontre sur sa route, pour lui raconter sa petite chanson avant d'aller se joindre aux eaux pures et transparentes de la Laita.

C'est ainsi que j'aime à mêla rappeler moi-même, l'ombreuse et profonde forêt, et, en même temps aussi, la légende que ce jour-là, assis sur un vieux pan de maçonnerie tout tapissé de lierre, je recueillis de la bouche d'un vieillard presque «entenaire, qui s'approcha de moi en me tendant la main.

Ce mendiant portait de misérables haillons de toile blanche, livrée de la pauvreté, mais ces haillons étaient propres. Il marchait péniblemrat , en s'appuyant sur un long bâton de houx. Des larges bords de son vieux feutre noir tout