SONNET A EUGÈNE FROMENT

Honneur des anciens jours, éternelle Beauté, Gloire des corps mortels que la grâce décore. Dans nos âges pervers, on voit fleurir encore, Pour les artistes seuls, ta sainte nudité.

Car, sous leur front pensif par les rêves hanté. Le vieux mythe païen dont la Grèce s'honore, A l'appel du crayon et du rhythme sonore. Renaît dans sa jeunesse et dans sa majesté.

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