LE GLAS

D'un nuage entr'ouvert le soir est descendu.

Autour de la maison le calme et le silence

Ont déployé leur voile et dans mon cœur ému Jettent un peu de regret, de remords, de souffrance. Au village lointain la vieille cloche sonne

Le glas, le glas des morts, cruel comme le fer, Et ce son de l'airain en nous-même raisonne Avec un cri d’effroi pareil au vent d'hiver ! Aux ronces du chemin s'égraine cet accent,

Et de par les champs ci au fond du cimetière. Le vent qui le redit sur nous laisse en passant

Tomber le doux accent d'une courte prière.

Au village lointain, la vieille cloche sonne,

La neige dans la nuit en encens tourbillonn