I.A CI.AHTK DF. VIE

Le rôve de leur sommeil,

Le rôve dont on sourit, anxieux,

Quand on s'éveille

Non : notre peu de joie de vivre Tourne en leur rêve

Gomme un oiseau blessé, virant sans trêve, Et qui semble ivre:

La voix naïve et franche de la Vie Sonne en leur songe Comme la haine vagit et l'envie Et le mensonge ;

Les temps viennent pour eux qu'annonça 1 Ange

Devant la Porte :

Ils foisonnent au fossé, ils sont la fange,

Les feuilles mortes :

Ils tremblent dans la nuit aux vents du ciel

Ou gisent inertes;

Ils ont blasphémé l'aurore éternelle,

La gloire offerte :

CHANSONS A l'ombre 73

\.o silence autour d'eux tombe pareil

A la pluie fine,

La voix humaine sonne étrange à leur oreille,

Semble divine,

Et s'il leur reste un peu de force ils se redressent

El la renient...

Est-ce la faute aux dieux, cette détresse

Ind<'' finie ?

Tout s'est, obscurci sur la terre délectable :

Le fruit d'Éden, que nous cueillons, semble une fable,

7'» LA ni.AHT^ DP. riK