‹ La couleur, la lumière, et l'ombre dans les métaphores de Victor HugoChapitre 47 sur 98 · Sa poésie · texte numérisé non relu

Sa poésie

l'aube et l'aurore, le coucher du soleil 185

Et nous avons pitié lorsque nous comparons A l'aurore des cieux cette fausse dorure.

Les Quatre vents de l'esprit, I, 55 (Liv. sat., XIII).

Il arrive pourtant que cet or ne donne pas au ciel un aspect de joie ; la tristesse des choses résiste à la dorure du matin , qui semble parfois même ne faire que la compléter :

Les forêts sont le lieu lugubre; la terreur, Noire, y résiste même au matin, ce doreur.

La Légende des siècles, III, 18 (XXII, 11).

L'horizon noir parait plein des douleurs divines; Le cercle des monts fait la couronne d'épines, L'aube fait l'auréole d'or.

Toute la lyre, I, 105 (II, xn).

Le soir, le poète retrouve, dans l'ordre inverse, à peu près les mêmes couleurs que le matin. L'or brille au couchant ; le sommet des monts est doré; les nuages construisent de merveilleux édifices, des portiques , des arcs-de-triomphe sous lesquels va disparaître le soleil :

Derrière les derniers brouillards, plus loin encor, Apparaissent soudain les mille étages d'or D'un édifice de nuées.

Les Feuilles d'automne, 394 (XXXV, v).

En ce moment l'abîme devenait magnifique. Le soleil se couchait derrière la crête dentelée du Pilate. Il n'éclairait plus que les sommets extrêmes de toutes les montagnes, et ses rayons horizontaux se posaient sur ces monstrueuses pyramides comme des architraves d'or.

Alpes et Pyrénées, 44-4S (1839, 11).

Le couchant flamboyait à travers les bruines Comme le fronton d'or d'un vieux temple en ruines.

Toute la lyre, III, 97 (V, iv).

L'aurore chaque jour bâtit la galerie Des heures dont le luxe à chaque pas varie, Et le couchant construit au bout du corridor Des montagnes de pourpre et des portiques d'or.

L'Ane, 3^7 (I, x).

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe, Ni les voiles au loin descendant vers Harrleur.

Les Contemplations, \\, 52 (IV, xiv).

Les prés, les fleurs, les fumées Dans l'or du soir.

Les Quatre vents de l'esprit, II, 78 (Liv. lyr., XIX, n).

Cet or du soir prend insensiblement d'autres teintes : on voit apparaître la pourpre , la nacre verte. Le poète nous montre, rampant à l'horizon, le scarabée effroyable du soir :

Un rayon de soleil horizontal empourpre au loin la poussière sur la route ducale de Rudesheim à Biberich et fait étinceler de rapides calèches qui semblent fuir dans un nuage d'or portées par quatre étoiles.

Le Rhin, I, 427 (XXII).

Si c'est l'heure où déjà des vapeurs sont tombées Sur le couchant rougi de l'or des scarabées.

Les Voix intérieures, 244 (III, vin) .

On a peur quand on voit, vague, à fleur d'horizon,

Montrant, dans l'étendue au crépuscule ouverte,

Son dos mystérieux d'or et de nacre verte,

Ramper le scarabée effroyable du soir.

Dieu, 101 i^II, n)-

l'aube et l'aurore, le coucher du soleil 187

Jamais d'ailleurs l'éclat du soleil n'est plus magnifique qu'au moment où il va s'éteindre. Le couchant est une fournaise, un brasier, un incendie. Les rayons du soleil transforment en braises les vitres qu'ils viennent toucher ; ils font briller comme une étoile la vitre d'un taudis ; ils embrasent les nuages ; il semble que l'on soit sous le regard d'un œil de flamme :

Tantôt, comme un guerrier qui résonne en marchant, Elle' frappe d'éclairs la forêt qui murmure, Et tantôt en passant rougit sa noire armure Dans la fournaise du couchant.

Les Feuilles d'automne, 276 (VII).

C'était un grand château du temps de Louis treize. Le couchant rougissait ce palais oublié. Chaque fenêtre au loin, transformée en fournaise, Avait perdu sa forme et n'était plus que braise.

Les Voix intérieures, 291 (XVI).

Un beau soleil couchant, empourprant le taudis,

Embrasait la fenêtre et le plafond, tandis

Que ce couple hideux, que rend deux fois infâme

La misère du cœur et la laideur de Lame,

Etalait son ulcère et ses difformités

Sans honte, et sans pudeur montrait ses nudités.

Et leur vitre, où pendait un vieux haillon de toile,

Etait, grâce au soleil, une éclatante étoile

Qui dans ce même instant, vive et pure lueur,

Eblouissait au loin quelque passant rêveur !

Les Contemplations, I, 208 (III, xvin).

A quoi bon chaque soir, quand luit l'été vermeil, Comme un charbon ardent déposant le soleil

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