ACTE I, SCÈNE III
Mary. — • Oui, tout cela est pour me faire dire que j'* 1 aime : en bien, je le confesse; mais que cette passion doive se jeter elle-même sur ses folies échevelées...
Alice, — Ce n'est pas ce que je vous conseille; attendez qu'il se soit amendé, ce qui ne sera pas la preuve d'un miracle : pourtant, Mary, je crains bien que cela ne te chagrine horriblement d'attendre si 'ongtem.ps.
Mary. — Non, non, tante; non, croyez-moi.
Alice. — Qu'est-ce que vous avez donc rêvé cette nuit } car je vous ai remarquée, vous serrant contre moi, en disant : (i Mon cher, mon doux Tom ! ))
Mary. — Fi, ma tante! Sur ma conscience...
Alice. — Sur ma parole, c'est la vérité, ma fille. Et alors tu m'as embrassée, Mary, et plus d'une fois, et tu as soupiré, et tu as dit de nouveau : « Tom, mon cher Tom ! » Non, ne rougis pas; tu as cela dans le cœur, ma fille.
Mary. — Je serai pendue d'abord; mais vous en ferez à votre guise.
Alice. — Et c'est ce que vous voulez aussi, ou vous renverserez toutes les barrières. {Entre Dorothée.) — Dorothée ! Te voilà le plus à propos du monde. Comment va ton frère ? J'ai entendu dire qu'il est devenu merveilleusement bien élevé depuis son court voyage.
Dorothée. — Je prie le Ciel qu'il justifie ce propos, Alice,
Alice. — Comment allez-vous, amie ? Il faut que je vous cherche querelle; vous vous dérobez et fuyez ma compagnie.
Dorothée. — Oh ! pardonnez-moi, chère amie : c'était pour accueillir un frère, que j'ai quelque raison de bien aimer.
Mary. — Je t'en prie, comment est-il > Tu as dit vraj } Dorothée. — Pas encore parfait; mais j'espère qu'il le deviendra.
Mary. — Jamais. Il m'a oubliée, à ce que j'ai entendu dire, et son grand amour aussi...
Alice. — Tu en pleurerais alors.
Mary. — Et je suis contente qu'il en soit ainsi : ses voyages lui ont présenté une variété de maîtresses beaucoup plus belles à ses yeux.
Alice. — Oh ! la menteuse friponne !
Mary. — J étais une sotte; mais de meilleures pensées, grâce au Ciel...
Dorothée. — Je vous en prie, ne pensez pas ainsi, car il vous aime tendrement, sur ma foi, très sincèrement; il voudrait bien vous voir.
Mary. — Me voir ? amie ! Pensez-vous que ce soit convenable ?
Dorothée. — C'est fort possible, et sans que vous perdiez votre réputation. Il n'est pas une chose si prodigieuse, si monstrueuse, à bannir de toute société.
Mary. — C'est si contraire à mes désirs, j'ai pour lui une telle antipathie, que je préférerais voir mon tombeau.
Dorothée. — Ma chère amie, il n'en était pas ainsi avant son arrivée.
Mary. — Je vous l'accorde, car j'espérais tous les jours qu'il changerait.
Alice. — Allons, n'allez pas contre vous-même et voyez-le librement; vous en mourez d'envie.
Mary. — Cette envie, je la maîtriserai.
Dorothée. — Votre haine est-elle si mortelle 7
Mary. — Non contre sa personne, mais contre ses dispositions, ses folies écervelées, qui toujours, comme les têtes de l'Hydre, repoussent en lui plus nombreuses. J'ai une réputation, amie, et les jeunes filles de ma condition aiment que leur modestie puisse vivre sans tache.
Dorothée. — Je renonce alors à cet espoir : je vous en prie, pour l'amour de votre amie, ne serait-ce que par pure courtoisie, acceptez cette lettre.
Mary. — De lui >
Dorothée. — De lui-même. Ce. n'est qu'une minute de lecture; et, de même que nous pouvons voir sur des tableaux
