ACTE I, SCÈNE III
des démons qui nous troublent l'imagination, mais qui disparaissent avec l'objet suivant, de même, si ceci est grossier, vous pouvez l'oublier. Je vous en prie !
Mary. — Avez-vous vu ce qu'elle contient 7
Dorothée. — Je ne veux pas mentir, je ne l'ai pas vu; mais je présume, tant il vous a en honneur, que son plus mauvais côté était loin de lui quand son bon côté vous a écrit ceci.
Mary. — Pour l'amour de vous, alors; non que je puisse aimer de quelque façon son griffonnage...
Alice. — Ah ! la dissimulée friponne !
Dorothée. — Merci, chère amie; je sais qu'elle l'aime.
Alice. — Oui, el qu'elle ne l'oubliera pas, à moins qu'il ne saute dans la lune, croyez-le bien, et encore, elle y grimperait aussi. Les amours des jeunes filles sont comme la marche d'une fièvre quarte : il peuvent changer de place, et semblent quelquefois disparaître, et pourtant nous voyons le moindre excès les faire revenir et les replacer dans leur ancien cours; ne craignez rien, à moins qu'il ne soit un démon.
Mary. — Le Ciel me bénisse !
Dorothée. — Qu'est-ce qu'il a écrit 7 Mary. — Fi donc, fi sur lui !
Dorothée. — Ah ! qu'a donc fait ce fou ? Mary. — De plus en plus mauvais, et toujours plus mauvais ! Alice. — Quelque niaiserie, un peu grossière. Mary. — Toujours plus vil ! La Bonté divine me protège. Oh!
Dorothée. — Qu'avez-vous donc ?
Mary. — Tenez, reprenez votre mot, il me brûle les doigts. Quel amoureux a jamais écrit une si douce lettre, en un style si élégant? Je vous en prie, regardez-la; c'est la plus rare accumulation de grossiers jurons qu'ait jamais proférés un coupeur de bourses.
Alice. — Quel fou est-ce donc ?
Mary. — Seulement là, dans le bas, un petit julep çenti-
ment répandu par-dessus, pour se rafraîchir la bouche, de peur qu'elle n'éclate en pustules : a En vérité, à vous pour toujours !»
Dorothée. — Je suis navrée.
Mary. — Vous serez toujours la bienvenue près de moi, venez quand il vous plaira; mais, pour votre frère, vous me pardonnerez : jusqu'à ce que je sois de sa nature, pas d'entrée ici, amie, pas d'annonce de sa visite, si vous m'aimez. Excusezmoi, je vous laisse. {Elle sort.)
Alice. — Quelle lettre cet individu a-t-il écrite ? Cela gronde comme le tonnerre ! De quelle façon il entre en matière ! « Chère maîtresse ! ))
Dorothée. — Fi sur lui, le fou !
Alice. — Eh bien, voici un moyen d'atteindre Mary pourtant : vous avez tous deux une telle ressemblance, il me semble...
Dorothée. — Je suis folle aussi, et pourtant je vous conçois. Adieu ! Le sot maintenant péchera pour lui-même.
Alice. — Alors, que sa ligne soit solide; et ensuite, pas de jurons; sans cela, il n'attrapera pas de poisson. Adieu, Doll !
Dorothée. — Adieu, Alice ! {Elle sort.)
