ACTE III, SCÈNE I

VaLENTIN. {A part). — Ah! parles-tu ainsi? Non, tu ne périras pas.

Francisco. — Et, quoique je vous aime plus que cette lumière qui brille sur moi, plus que toutes les richesses du royaum.e; bien que ]e préférerais recevoir cette bénédiction qui s'offre à moi que la grâce de ma vie, si j'étais condamnée par la loK pourtant pourtant, oh! noble beauté pourtant, oh! Paradis (car vous en êtes toute la m.erveille révélée à mes yeux), pourtant, il faut que je garde intacte ma gratitude, une gratitude méritée, pour un homme digne du noble nom d'ami.

CellIDA. — Mais dites-moi, si je ne l'avais jamais connu, n'accepteriez-vous pas mon offre de bon cœur ?

Francisco. — En avez-vous quelque doute ?

Cellida. — Et pouvez-vous ne pas consentir alors qu'il est vieux et impotent et qu'il tend à assurer votre bonheur ? quand il le fait sans contrainte, mais de lui-même, r.ans conseil ? Hélas, réfléchissez, réfléchissez compe il le fait lui-mêm.e, et, je le vois maintenant, réfléchissez vraiment. Monsieur, quelle misère...

Francisco. — Pour l'amour de la Vertu, prenez garde !

Cellida. — Quelle perte de jeunesse, quel éternel bannissement de tout ce à quoi notre âge seul peut avoir l'ambition de parvenir, affections semblables qui naissent et se développent ensemble ? Quel nom vivant un âge déjà mort peut-il laisser derrière lui, quel amour stérile 7

Francisco. — C'est impossible.

Cellida. — Pour vous, à moins que vous ne vous y appliquiez avec une foi plus grande et plus forte. Je ne parle que de choses possibles., non faites encore, ni même probables; une potion guérit votre mal, et pourtant je sais que vous vous en affligez; et, bien que ce soit votre mérite d'ami qui vous fasse hésiter, pourtant, mon patient, mon doux patient, je voudrais bien en dire plus, si vous vouliez comprendre.

VaLENTIN. — Oh ! femme cruelle !

Cellida. — Il est bien certain pourtant que votre maladie

n'est pas si oublieuse, ni vous si prêt à vous perdre vous-même de bon cœur.

Francisco. — A.ssez, je vous en prie; il me semble que vous n'êtes plus si belle maintenant; bien plus encore, que cette vertu modeste, que l'on vantait en vous, ne se montre plus à moi que comme une ombre, légère et prête à se faner.

Valentin. {A part). — E:icellent ami !

Francisco. — Vous n'avez plus de rapport avec la bonté; vous vous démentez; vous n'êtes pas Cellida. la modeste, l'imm^aculée ! Qui êtes-vous ? Je veux le savoir. Quel démon, pour nuire à mon vertueux ami, a changé de formes avec cette beauté sans tache ?

Cellida. — Ne délirez pas. Monsieur, et ne laissez pas la violence de vos pensées vous égarer. Je suis à vous; j'ai pitié; par ces beaux yeux, j'ai pitié.

Francisco. — Oh! femme au cœur faux! oh! femme accomplie ! quel trouble pour l'humanité quand tu as été faite, vrai démon! quel attrayant enfer fut alors inventé! Dites-moi, et si vous vous souvenez de ce qu'est la bonté, dites-moi par la bonté, et par la vérité, est-il possible qu'une femme si chérie, si sacrée dans l'âme de cet homme dont le respect devient presque de l'idolâtrie, dont chaque jour s'efforce et souhaite de s'ofîrir comme encens sur votre autel, dont les jours ne s'écoulent (souvenez-vous en toujours. Madame), que pour vous satisfaire...

Valentin. {A part). — Oh ! miracle !

Francisco. — Dont tout, doijt chaque pairtie, comme des pages empressés, obéit à vos volontés... Pouvez-vpys. osez-vous, devez-vous repousser cet homme (bien qu'il y soit consentant, bien que, darr; son noble désir d'écarter de moi le danger, son amitié ait eu le courage de vous y pousser), sans bassesse, sans souiller votre honneur ? Et après cela, ne dira-t-on pas sans contrainte : c Voici la femme oui a perdu son père, son ami, elle-même et sa foi, pour ftatter un étranger ? »

Valentin. (A part), r— Prends-la de tout mon cœur. Tu es