ACTE 11, SCÈNE I

Roger. — Sûrement, je l'aime, mais il ne m'aime pas; pourtant, avec votre permission, je vais m'enhar<lir.

WelfoRD. — Allumez, je vous prie, Monsieur. Comment le trouvez-vous ? (Ils jument.)

Roger. — Je vous garantis qu'il est rudement piquant, cui-dà ! Seigneur ! comme il enlève le rhume !

WeLFORD. — Fumez encore. Monsieur.

Roger. — Merci encore. Je vous garantis qu'il est vraiment puissant, et, pour parler par un trope, d'une nature spirituelle; car, certainement, il s'agite en toutes sortes d'endroits.

WelFORD. — Oui, sans doute, Monsieur. Mais, dites-moi, pourquoi portez-vous un bonnet de nuit ?

Roger. — Assurément, je vais vous dire la vérité. Sachez donc, Monsieur, que j'ai la tête brisée, et par qui? par cette brute de sommelier.

WelFORD. — Le sommelier ? Certainement, il avait bu toutes ses bouteilles quand il a fait cela. Frapper un homme revêtu de cette grave soutane ! Et pour quelle offense, Monsieur ?

Roger. — Parce que je lui ai reproché un juron. C'est tout, Monsieur, sûrement.

WeLFORD. — Vous le lui avez reproché quand il était en p'eine colère, et ainsi il a fêlé votre chanoinerie. J'espère qu i! n'a pas blessé votre noble science. — Mais venons-nous ces dames cette nuit ?

Roger. — Prenez patience. Monsieur, jusqu'à ce que Nicolas soit décédé, c'est-à-dire endormi; car l'Ecriture dit ainsi : (( Dormir, mourir; mourir, dormir. » Une ligure pleine de vérité, Monsieur.

Welford. — Ne pouvez- vous pas en trouver une autre pour ces dames ?

Roger. — Non, tant que l'homme ne sera pas dans son lit, son tombeau; son tombeau, son lit : la même figure. Monsieur. Notre poète comique en donne la raison d'une manière charmante : Plenus rimarum est; il est plein de fentes, et il le dévoilerait ù notre protectrice.

WeLFORD. — Votre commentaire, Monsieur, m'a fait comprendre. {Entrent Marthe et Abigail, apportant un breuvage chaud.)

Roger. — Monsieur, préparez- vous; voici les Grâces qui viennent vous saluer en vous apportant un plein bol de boisson. — Notre vieil ennemi est-il enseveli ?

AbîgAIL. — Il n'est pas à craindre.

Roger. — Et ronfle-t-il sur le dos avec le poète ?

Marthe. — Oh ! il dépasse le poète !

WeLFORD. — Mesdames, votre courtoisie fera d'un étranger votre éternel serviteur.

Marthe. — Monsieur, la rigueur de ma sœur ne me fait pas oublier que vous êtes un étranger et un gentilhomme.

Abigail. — En vérité. Monsieur, si j'étais changée en Madame, un gentilhomme doué comme vous ne serait pas perdu.

WelFORD. — Je vous remercie, Madame, et reste votre obligé. — {A part.) Voyez donc comme ce vilain singe rumine ! Le Seigneur me délivre ce toi !

Marthe. — Voulez-vous vous asseoir, Monsieur, et prendre une cuillerée ?

Welford. — Bien volontiers. Madame.

Marthe. — C'est ce que nous pouvons vous offrir de rr.eilleur comme festin.

Roger. — Vous remercierons-nous ?

Welford. — J*ai déjà remercié Madame, Monsieur.

Marthe. — Bon, Monsieur Roger, gardez votre respiration pour vous rafraîchir à votre tour avec cette boisson; sans celi, votre zèle pourrait bien devenir brûlant. — Aimerez-vous cela. Monsieur ?

Welford. — Je voudrais que votre sœur m'aime autant. Madame.

Marthe. — Assurément, Monsieur, elle ne vous mangerait pas Mais bannissez cette fantaisie; elle n'est mariée qu'à ellern«me. ne couche qu'avec elle-même et n'aime qu'elle-même;