ACTE III, SCÈNE

que vous avez donnée à ce jeune garnement, dont, en fronçant le sourcil, vous arriverez à mater ies folies, oîi il paraît assez enclm à tomber. Ensuite, je devrais laisser libre cours à mon indignation; mais vous êtes une femme, et je ne puis me mettre en colère contre vous.

Lady. — Pourquoi contre moi, Monsieur ? Je ne vous ai jamais outragé, car, à ma connaissance, c'est la première fois que je vous vois.

LOVELESS Aîné. — C'est vrai. Mais, s'il y a quelque honneur dans l'esprit des hommes, tous ceux qui sauront ce que je vais vous dire, couvriront de honte votre mémoire.

Lady. — Et comment cela, mon bon Monsieur ?

LoVELESS Aîné. — Parce que, — si vous avez une âme, cela doit la suffoquer — vous avez tué un homme.

Lady. — j'ai tué un homme ?

LoVELESS AiNÉ. — Vous et votre cruauté l'ont tué, femme. Et un homme (laissez-moi en dire ma colère !) dont le moindre mérite avait plus de poids que toutes les vertus des femmes qui existent ; je vous fais grâce du reste : devinez qui maintenant.

Lady. — Je suis innocente. Monsieur; je ne peux le savoir.

LoVELESS Aîné. — Repentez-vous, méchante femme. Vous êtes une femme accomplie, et, comme le fut la première iemme, faite pour la perte de l'homme.

Lady. — Monsieur, vous vous êtes trompé de chemin; je ne suis pas la femme que vous croyez.

LoVELESS Aîné. — Je voudrais qu'il se soit trompé de chemin, lui aussi; il aurait ainsi évité son malheur. Vous, Madame...

Lady. — Comment vous portez-vous. Monsieur ?

LoVELESS Aîné. — Assez bien, j'espère, tant que je peux me garder de telles tentations.

Lady. — Je vous en prie, venez au fait; où voudriez-vous...

Lo VELES S Aîné. — Vous aviez un prétendant, à qui votre humeur chagrine a enjoint de voyager.

Lady. — Je l'ai toujours, et serais fâchée qu'il en soit autrement.

LoVELESS Aîné. — Alors, soyez affligée, car il est mort ! En quoi vous êtes responsable de sa vie précieuse, je n en sais rien; mais ce dont je suis sûr, c'est que lui, ou vous, ou tous les deux, vous étiez tout-à-fait fous; autrement, il aurait pu vivre pour donner au monde un plus sérieux témoignage de ce qu'il aurait pu être, je ne l'ai connu qu'au soir de sa vie, mais c'était un homme. Dix jours plus tard, ballotée par une tempête terrible, notre barque battue des vagues creva sous nous; à son dernier moment, il appela ses saints, non pour sauver sa vie, mais à votre sujet, malheureuse femme; et, pendant que tous cherchaient à sauver leurs âmes, lui, désespérément, il embrassait une vague, et criait à tous ceux qui le voyaient : « Si quelqu'un survit, qu'il aille vers ce Destin qui m'a contraint à cette fin prématurée, et qu'il la rende heureuse. » Son nom était Loveless. J'ai échappé à la tempête. Et maintenant, vous savez ce qui m'amène.

Lady. — C'est trop ! Si j'avais été cette tempête, il n'aurait pas péri ! Je comprends votre emportement, et je vous pardonne. Monsieur. Je confesse que j'en suis une cause, bien coupable. Je voudrais dire plus; mais ma douleur est trop grande pour que je l'exprime.

Loveless (à part). — J'aime bien cela ! Ces femmes sont d'étranges choses... — Voilà bien le moment de pleurer, maintenant ! Si vous aviez pleuré quand il était sur le point de partir, ces larmes l'auraient enchaîné à la maison.

Lady. — Ah ! si vous m'aviez alors parlé ainsi ! Ces deux bras auraient été la mer qui l'engloutit.

Loveless Aîné. — Croyez-moi, vous me touchez beaucoup. Mais il a vécu, et c'est déjà oublié.

Lady (à part). — Oui 7 Vous le croyez? Sûrement, je connais cette voix : c'est une fourberie. Je vais vous arranger cela 1 — S'il était vivant. Monsieur, je vous persuaderais d'être chari-