CHAPITRE NEUVIÈME

intervalles d'un accès à l'autre, toux sèche, dégoût, ennui, faiblesse extrême: enfin, avant-hier que je devais avoir le cinquième accès, je l'attendais la montre à la main : une heure, deux heures, trois heures, je ne sens rien, point de frisson; le médecin et le chirurgien arrivent, ils m'assurent que je suis dans l'accès, mais il était si faible, si doux, que j'ai regardé ce petit mouvement dans le pouls comme une politesse de la fièvre. Elle n'a pas voulu s'en aller sans prendre congé; hier je fus très bien, ce matin beaucoup mieux ; plus de toux, plus de dégoût. Si je ne ressens rien dans la journée, me voilà quitte de cette indisposition, et je vais travailler à la mettre à profit. Nous ferons avec mes docteurs un procès-verbal des réparations qui sont à faire à ma maison, qui, depuis quelques années, se trouve un peu ébranlée; il faudra récrépir, mettre des étais, comme du petit-lait, des eaux de Vichy, des bains, etc.

« Ah ! mon Dieu ! on frappe ; je crois que c'est la fièvre. Point du tout, on vient m'avertir que mon cheval est prêt et qu'il faut le monter. Je vous quitte, et dans un moment je reviens. »

C'était une imprudence grave que de monter à cheval, et le bon abbé ne tarda pas à s'en apercevoir. Le soir même il était repris très violemment.

Le malade ne devait pas en être quitte à si bon marché ; les accès continuèrent à intervalles réguliers, l'attristant et l'affaiblissant peu à peu. Pourle consoler, les médecins lui disaient que rien n'était meilleur pour purifier le sang. « Je n'en sais rien, s'écrie-t-il, mais toute cette purifi-

cation est bien incommode et bien affaiblissante ; il est triste de passer sa vie comme Phèdre à transir et brûler. »

Il n'est pas très étonnant que l'abbé soit malade, le temps est affreux. Il règne un vilain vent du nord froid et aigre, qui dessèche, qui brûle et qui perd tout; on est vêtu comme au mois de mars ; l'âpreté de l'air ne permet pas la promenade; aussi les châtelains de Chanteloup et leurs hôtes passent-ils toute la journée dans le salon; on se tient au coin du feu comme au mois de décembre.

La température à Paris n'est pas meilleure. Il règne un froid terrible, tout le monde est enrhumé et beaucoup, comme l'abbé, sont atteints de la fièvre tierce, le prince de Beauvau entre autres; il supporte du reste son mal avec beaucoup de bonne humeur et il est plus aimable que jamais.

En attendant Barthélémy est toujours malade et les accès se succèdent sans qu'on puisse en prévoir la fin. Son état ne préoccupe pas, bien que son visage devienne successivement de toutes les nuances : pâle, jaune, blanchâtre, gris, etc.

« Pourquoi ne prenez- vous point de quinquina? écrit Mme du DeffandPce remède est donc devenu de la vieille médecine? Depuis qu'il y a des nerfs, la méthode est changée. On l'interdit aussi à M. de Beauvau; on lui donne des apozèmes, des pilules de rhubarbe, et sa fièvre ne finit point. » ' — « Je n'ai point encore fait usage du quinquina, répond l'abbé, parce qu'on dit qu'il renferme le loup dans la bergerie, et j'aime mieux souffrir encore quelques jours que d'avoir un loup dans ma bergerie. »