CHAPITRE DIXIÈME

terre, vous n'avez plus rien à me dire et vous ne désirez plus de m'entendre, parce que vous savez que vous n'entendriez rien. Tout cela est fort juste et fort naturel, ma chère petite-fille, vous déifiez de petites vertus et vous appréciez de très minces agréments; je vous remercie de l'apothéose, et je ne vous en aime pas moins pour la justice que d'ailleurs vous faites de moi; oui, je ne vous en aime pas moins, car il est de toute vérité que je vous aime de tout mon cœur. »

Mme du Deffand renonce donc définitivement à retourner à Chanteloup. Et cependant ce ne sont pas les plaisirs de Paris qui la retiennent, car elle y mène la vie la plus triste et la plus ennuyeuse. Si Chanteloup est le temple de la gaieté, Paris est celui de la tristesse, tout y respire l'ennui : les spectacles, les soupers, les conversations. Toute la société est partie : il n'y a plus « ni diplomatiques, ni évêques ». La pauvre petite-fille en est réduite à Mlle Sanadon pour toute conversation. Aussi s'écriet-elle consciencieusement : « Ah! mon Dieu, que je m'ennuie! Je nage dans le néant. »

Elle a quelquefois des moments agréables, mais ils sont si rares, tout décousus! on n'est heureux que par des habitudes, et ce n'est pas à son âge qu'on en forme. Elle admire comment on passe la vie et elle ne cesse de s'étonner qu'on en puisse craindre la fin.

Au moment même où Mme du Deffand décorait Chanteloup du nom pompeux de temple de la gaieté, une série de fâcheux événements venait attrister tous les habitants et assombrir tous les visages. Tout d'abord M. de Choi-

seul perdait brusquement un de ses vieux amis, un de ceux qu'il aimait le plus.

Les fêtes données en l'honneur du mariage du comte d'Artois se terminèrent en effet par un tragique événement. Le 23 novembre, le roi soupait dans les petits appartements chez Mme du Barry avec sa société particulière. Après le souper, l'on reprit le jeu. Le marquis de Chauvelin, adossé à la chaise de Mme de Mirepoix, plaisantait avec cette dame lorsque tout à coup il poussa un cri et tomba raidemort. Il n'avait que cinquante-sept ans. Cette fin si imprévue d'un homme qu'il aimait et qui vivait dans son intimité depuis tant d'années impressionna vivement Louis XV, et son esprit en resta attristé pendant quelques jours. On cite cependant de lui un mot qui serait cruel s'il n'était plutôt le fait d'un esprit distrait et d'un rapprochement involontaire. Peu de temps après, en se rendant à Choisy, son carrosse s'arrêta subitement; un des chevaux, frappé d'une attaque, venait de tomber mort. On annonça l'accident au roi, qui dit étourdiment : « Tiens, c'est comme ce pauvre Chauvelin! »

M. de Chauvelin était un homme aimable, qui n'avait que des amis; aussi fut-il très vivement regretté. Quand la nouvelle arriva à Chanteloup, Choiseul éprouva un saisissement si violent qu'il inquiéta un instant tout son entourage : « Il en conserve une douleur amère, écrit la duchesse, il l'avait aimé de tout temps, il était son ouvrage, et il avait éprouvé depuis son exil sa fidélité, sa délicatesse, même son courage et sa reconnaissance. »