LES GANTS BLANCS

u Blanche de la blancheur de l'impeccable hermine, j (( Ma main resplendira dans la furie divine,

(( Comme un symbole allier de la race et du sang.

(( Je veux à mon poignet du blan(; éclaboussant

« Et je souffletterai la mort avec le lys.

(( Mes beaux gants du dimanche, immaculés, sans plis,

(( Ce sera mon plus neuf et plus hautain plaisir

(( De les mettre, comme si j'étais à Saint-Gyr!

(( Oh ! qu'ils auront bien l'air, tous deux, d'être cela :

(( De la neige, du lys, du rayon, de l'éclat!

« Vous, vous ne les mettez, pleutres, qu'à la parade !

(( Mais nous quand nous dirons à la mort : Camarade!

« Nous lui tendrons des mains vraiment dignes de nous

« Et nous pourrons broyer les vôtres sans dégoût!

Il8 LA DIVINE TRAGÉDIE. ^

(( Votre poudre, nous la secouerons, noirs barbares, (( Du bout des gants comme la cendre d'un cigare!... « Blanc pur, le blanc de France, intégral, sans nuan^! (( Nous vous souffletterons avec cette innocence! « Nous vous offrons, tireurs, ces nouveaux points de mj a Les deux gants blancs, que sont nos mains, couleur de é| u Les voici sur le fond glauque ou bleu des armées. ^ (( Visez bien! Et sachez qu'elles sont parfumées. (( INous les voulons ainsi, correctes, élégantes. (( C'est pour vous égorger que la France nous gante!. u Visez bien! Voici les petits aristocrates. »

(( Nous avons tous signé, de cette main, le pacte 'm (( De mourir en gants blancs, comme on part à la chas (( Ou bien de les lancer, vainqueurs, à votre face! »

Enfants, vous vous disiez ces choses puériles.

Vous vouliez au combat des candeurs d'Evangile,

Des propretés d'autel, un aspect de dimanche,

Et vous imaginiez cette symphonie blanche,

Sans prévoir rien de la messe terreuse et noire,

La besogne avilie, presque blasphématoire,

D'une guerre moderne inventée par des gueux

Qui n'ont de gants que pour cacher leurs cuirs rugueux

Et leurs callosités d'esclaves! C'était beau,

Ce rêve trop naïf de monter au tombeau En élevant des mains dynastiques, sublimes, Blanches de la blancheur dont se parent les cimes, Et que rien n'atténue, même un reflet d'aurore! Mais n'a-t-il pas fait mieux et plus sublime encore, Le Destin qui trouva, en guise de réplique, Un dénouement contraire et pourtant identique. Pour le dernier salut, pour le dernier dimanche, En mettant ce gant rouge, enfant, à ta main blanche !