ACTE PREMIER
Vous venger d'une morte, enfin, que la Hongrie Associe au triomphe heureux de la patrie, Et dont le noble nom s'est immortalisé?...
Rêve irréalisable!
MAITRE ANDRÉ
Il est réalisé I
ELISABETH
Que dites-vous?
MAITRE ANDRÉ, d' une Toix mjrstërieute.
Tu sais qu'une ancienne chronique Parle d'un manuscrit, d'un manuscrit unique, Manuscrit introuvable où la Sainte inscrivait Les hauts faits accomplis et ceux qu'elle rêvait...
ELISABETH, montrant le man'aserit sur la table.
Eh quoi! serait-ce donc?
MAITRE ANDRÉ, prei.ant le manuscrit.
Oui, c'est lui î c'est lui-même.
Trouvé, voilà deux ans, par moi, dans un couvent Lointain, perdu là-bas au fond de la Bohême, En un cloître en ruine où s'engouffrait le vent, Sous un amas poudreux de parchemins sans gloire... Trouvé! lui! Tout d'abord je refusais d'y croire... Le rêve était si beau que je doutais encor!
Tremblant comme un avare au contact de son or, Fiévreusement, sitôt rentré dans ma demeure, En ce profond silence où je me recueillais, Oubliant tout, le jour, la nuit, oubliant l'heure. Je voulus m'assurer, l'àme sur ces feuillets, Si c'était bien le vrai manuscrit de la Sainte...
FeuUletant fiÔTreosement le manoscrit.
Plus de doute bientôt! Tout : la date, l'empreinte
Du cachet... récriture enfin, lourde, contrainte...
Hilda, mon ennemie, a tracé de sa main
Ces mots mystérieux, là, sur ce parchemin...
Ah ! les lire, ces mots ! Connaître la pensée
Que la vierge maudite eut en les écrivant...
A l'œuvre! A l'œuvre! Allons, Maître, on te dit savant...
Cherche! et si ton savoir n'est point billevesée.
Dussent tes yeux se fondre en ta tête embrasée,
Dût ton corps s'épuiser, cherche, cherche, elle est là
Peut-être, la vengeance! — A l'œuvre! trouve-la!
Il s'assoit, accablé, tenant toujours le mannicrit. ELISABETH.
Et c'est ce dur labeur, ces veilles obstinées, Cet effort incessant qui, depuis deux années, Vous clouèrent ici comme en une prison?
MAITRE ANDRÉ
Va! j'ai cru bien souvent y perdre la raison...
Montrant le manuscrit.
Trente feuillets au plus... mais presque à chaque ligne Des jours, des jours entiers sur un mot, sur un signe! Une crainte assiégeait mon cerveau surmené :
Mourir, mourir avant le travail terminé...
Crainte vaine! A présent mon œuvre est achevée...
Se redressant, la main sur le manuscrit.
Et je finis ma tâche — 6 vengeance rêvée ! — Le jour de Sainte Hilda, le jour de tous connu. Où chaque année, à peine octobre revenu.
Dans notre ville et dans le pays de Hongrie, Les cloches font vibrer leur concert ingénu ; Et les processions, sur leur route fleurie,
