ACTE PREMIER

ELISABETH

De grâce, calmez-vous!...

Me calmer? aujourd'hui?

Lorsque la vérité va sortir de mes lèvres?

Loi'squ'après tant de nuits de fatigue et de fièvres Je tiens, — ô sombre espoir! ô bonheur surhumain! — La vengeance prochaine et sûre, dans ma main?

ÉLISABEI'H.

Vous venger, dites- vous? D'où ce désir farouche Vous vient-il? Vous, si bon, mon père! Vous que touche Dès que vous la frôlez, la souffrance d'autrui, Vous que nul n'implora sans trouver un appui, Pourquoi, pourquoi ces mots cruels en votre bouche?

MAITRE ANDRÉ, doucemenl la faifant asseoir.

Écoute, il en est temps, et je te l'ai promis.

Jadis, ce triste cœur où la douleur a mis

Les désillusions et les dégoûts du monde,

Ce triste cœur aima de tendresse profonde

Une femme... non pas! Un ange au front vermeil...

Et son amour était à mon amour pareil...

RéTeur et attendri.

souvenirs lointains dont mon âme endormie S'éveille... ô ma jeunesse! ô ma Jeanne! ô ma mie!

ELISABETH

Jeanne! le nom chéri de ma mère! Pourquoi Le mêler à ces cris de vengeance et de haine?

MAITRE ANDRÉ

Ecoute... Après deux ans d'une union sereine L'enfant tant souhaité naissait... Et c'était toi.

Ma Lisbeth... Et le ciel semblait s'ouvrir pour moi... Le rs<] ue trop v ite, hélas ! . . .

Il B'interrompt ayec un grand soupir.

É LISABETH.

Pauvre mère...

MAITRE ANDRÉ

Ravie A ma tendresse, en quelques jours... C'était ma vie La moitié de moi-même, enfin, qui s'en allait...

Rêveur et accablé.

Jeanne!

ELISABETH, rêveuse aassi, d'une voix basse.

Elle avait voulu, dans sa piété grande, Au donjon de la Sainte apporter une offrande... Elle était faible encore... Un vent d'hiver soufflait... Elle rentra glacée, et bientôt... Sombre histoire Qui pleure comme un glas au fond de ma mémoire... Vous me l'avez contée, ô père, bien souvent !

MAITRE ANDRÉ

Oui, tu les sais, ces tristes choses, mon enfant. Mais je ne t'ai pas dit, — à quoi bon te le dire Et troubler ton repos par cet étrange aveu? —

S'animant, la voix de plus en plus basse.

Non ! je ne t'ai pas dit que ma pauvre âme en feu Souffre, depuis ce temps, un incessant martyre ; Et que, depuis la mort de celle que j'aimais. Cette Hilda, cette sainte implacable et hautaine. Autant qu'on peut haïr, entends-tu, je la hais... Et l'enfer est moins noir que profonde ma haine!

ELISABETH

Père, qu*ai-je entendu? Vous, la haïr!