ÉPILOGUE

La publication de cet ouvrage, édition française de Das Anllitz der Erde, s'achève dans le deuil. L'épilogue que l'on m'a demandé d'écrire et que, jadis, en des années heureuses, j'avais rêvé d'offrir au vieux Maître comme un hommage d'admiration, d'affection et de reconnaissance, ne sera, hélas ! ni lu, ni entendu par lui; et en traçant ces lignes je n'y puis mettre ni l'enthousiasme, ni la joie de mon rêve, parce que l'heure est sombre et qu'il coule trop de sang et trop de larmes sur les chemins d'épouvante où se traîne l'humanité. Eduard Suess est mort à Vienne, dans la nuit du 25 au 26 avril 1914; il s'est éteint paisiblement, sans souffrances, sans angoisses, sans avoir eu le pressentiment des malheurs qui allaient fondre sur l'Europe. Beaucoup penseront avec moi qu'il a bien fait de mourir, dans ce printemps insoucieux, avant-coureur d'un été de massacres. Parfaitement bon, généreux, dévoué aux autres hommes, évidemment créé pour la douceur et la tendresse, il eût atrocement souffert à voir ce que nous avons vu : à voir des peuples entiers pris de vertige, la face de la Terre ravagée et ensanglantée, la haine de races, qu'il croyait abolie, exaspérée jusqu'au désir de l'extermination; à voir se dresser à travers l'Europe cette barrière, indestructible et infranchissable, semble-t-il, séparant les amis d'hier, ceux qui collaboraient à des œuvres de paix, de lumière, de fraternité, ceux qui avaient oublié les vieilles frontières... et qui maintenant sont ennemis, pour combien de temps, grand Dieu? Il n'a rien connu

nio LA FACE DE LA TERRE.

de ces choses; il a paru s'assoupir dans le calme de sa demeure, au sein de la cité prospère et joyeuse, dans le silence de la nuit pacifique, au déclin d'avril, en ce temps de Tannée

» où la nature est douce,

Les collines ayant des lis sur leurs sommets.

Oui, en vérité, l'heure était favorable pour quitter les hommes et entrer tranquillement dans la mort : il a bien fait de

mourir.

Mourir! quand on a été un tel vivant! Le dernier chapitre de son œuvre gigantesque, celui qui renferme ses novissima verba, est intitulé la Vie, Bas Leben. L'auteur a-t-il songé, au moment de poser sa plume fatiguée, à ne pas s'arrêter là, à écrire un chapitre encore, où il eût confronté avec la vie la rivale mystérieuse de la vie, et qu'il eût intitulé la Mort, Der Todï Y a-t-il songé, ce grand artiste, et a-t-il simplement reculé, comme tant d'autres, devant l'énigme impénétrable? Je ne sais. Mais voici que la confrontation s'opère, néanmoins, entre les deux rivales, d'autant plus poignante qu'elle est silencieuse ; et le chapitre supplémentaire prend de lui-même, posthume, sa place à la fin du livre. Quelle conclusion émouvante à une œuvre où l'intelligence humaine, emportée dans un essor superbe et dépassant toutes les cimes, plane au-dessus de la Création, au-dessus de la Terre informe et nue, au-dessus des ténèbres qui voilaient la face de l'Abîme, au-dessus des eaux sans rivages qui portaient l'Esprit du Seigneur, au-dessus des nuits et des jours que nul de nous ne dénombrera jamais, au-dessus des convulsions de l'écorce terrestre et des sommeils pesants où, pendant des siècles, elle se repose, au-dessus des êtres qui vécurent, un moment, et qui sont retournés en poussière, au-dessus des temps dont personne ne sait ni le commencement, ni la fin!

Les hommes passent vite, sur cette planète qui n'est elle-même qu'une passante, et qui se hâte vers un but invisible par les routes éphémères d'un ciel changeant. Neuf ans, bientôt, se seront écoulés depuis le jour, le triste jour d'hiver où le plus illustre disciple, l'ami, le révélateur et, dans de certains domaines, Tins-