I.anglunié remua la tète
— Rien de bon, répondit-il, en from-ant le soun-d, nous connaissons l'oiseau de longue date, loi et moi, cl nous ne mettrions pas cinq centimes sur ses reliques.
— Ça, c'est vrai... repartit Caminade... mais à qui en vimdrait-il? à toi? pour quel motif... Quant à moi., il m'a demandé un service, et il ne choisirait pas ce moment, pour me chercher affaire.
Langlumé ne répondit pas tout de suite... Il réfléchissait. Tout à coup il secoua le front et un éclair passa dans ses yen\. — • Peut être, répondit-il... car il peut croire, lui, que le moment ne sérail pas mal choisi; au contraire.
— Quelle est donc ton idée?
— Elle me vient à l'instant.
— Hàte-toi de m'en faire part.
— Eh bien, poursuivit Langlumé... suis mon raisonnement!... tu admets n'est-ce pas, que Lambert a pu aporendre que tu avais pu trouver un commanditaire.
— Parbleu !
— Et que ce commanditaire est il. Horace ; et qu'il s'agit d'une somme de trente mille francs.
— Ca, va tout seul.
— Pour lors, en te voyant partir pour Longueville, il a du croire que tu y allais pour toucher la somme en question.
— C'est possible.
— Et puisqu'il est ici. qu'il se cache de toi, il n'est pas déraisonnable de penseï'..
Caminade se frappa le front et se prit à pâlir.
— Non ! non ! dit-il d'un ton ému ; ce n'est pas cela ; mais ce que tu viens de dire m'a mis sur la voie de la vérité.
— Qu'est-ce donc? fil Langlumé.
• — Ce n'est pas la même chose, mais ça y ressemble.
— Explique toi.
- — Ce soir, cette nuit, on ne sait au juste, le comte de Presles doit revenir a« château de Longueville.
— Qu'importe!
— Il c'tait alh'à Paris, pour toucher une somme importante, et il rentrera au cliàteau, porteur d'une centaine de mille francs... Voilà, je .rois, de (]uoi tenter un gredin comme Lambert.
— Tu as raison... ce doit être ni... mais alors, qu'est-ce que nous allons faire, nous autres?
— C"est à quoi, nous réiléchirons en dînant... A'iens... nous avons deux bonnes heures devant nous... après diner, je te dirai le rôle que chacun de nous aura à jouer.
Et, sur ces mots de Caminade, ils descendirent à la salle à manger.
U est inutile de dire quelles préoccupations pesèrent pendant le reiias. sur l'esprit des deux amis.
Ils dînèrent fort mal, et, après dîner, ils s'empressèrent de quitler la table.
Us allumèrent un cigare, et gagnèrent la campagne.
Le ciel s'était assombri; de lourds nuages passaient, chassés ]iar lèvent qui venait di" se levei- : la nuit arrivait vite.
Les deux amis marchaient à pas lents, silencieux et uiulul;.. (•::alemenl inquiets tous deux de la situation.
Quand ils curent ainsi avancé pendant une-demi heure, dans la direction de Longueville, Caminade s'arrêta :
— J'ai bien réfléchi, dit-il, et voici, je crois, ce qu'il nous !":uit faire.
— Parle, dit Langlumé.
— Tu vas continuer la route, jusqu'au château, qui est|à trois kilomètres enAiron; là. tu demanderas mon ami Horace, et tu lui feras part des inquiétudes que nous avons conçues, en le priant de venir me rejoindre ici, pour que nous avisions ensemble.
— Le comte de Presics est peut-être de retour ! objecta Langlumé.
— Ce n'est pas problahle : le chemin que nous avons suivi est peu fréquenté, et je n'y ai remarqué que la trace des roues d'un coniié, celui de ce matin. Depuis, aucune voilure n'a passé par ici.
• - .\lors, tu vas rester seul?
— Qu'ai-je à craindre !
— Dame ! avec Lambert.
Caminade lira de sa poche un bon et solide revolver.
— Je suis gardé à carreau. ré|iliipia-l-il en uionlraul son arnieii-lje ne l'engage pas à s'y frotter. Donc tu vas le rendre au chàlean; sni'loul ne doiuie
LA FILLD DlîS CAMliLOTS
il personne le soupçon de ce qui va se passer; |)iTn(ls Horace à pari, ci dis-In que je compte sur lui... il aura l'air d'aller au devant de son auii, et rieu ne pai'ailra |ilus nalui'ei. Tu conipriMiiis.
— l'arbleu !
— En ce cas, n(! perds pas de temps.. . et reviens plus vile tpie ça. Langlumé remua la tête.
• — C'est égal ! dit-il, d'un ton tiouMé ; ça me l'ail (pielque chose de te laisser: je ne suis pas tranquille
— Pas de vaines a/armes! ircdoun^ Tex-baryton; encore une fois, filo vers le château et surtout, !ie llàne j)as (sii l'oute.
— Allons soit! à tout à l'heure.
— ■ A bientôt, c'est cela !
Et Langlumé s'éloigna sans plus faire d'olijection.
Caminade restait seul.
Il fallait à son copain, cin([ bons quarts d'heures pour aller au château et en revenir, en admettant qu'il ne se produisît aucun incident de nature à le retarder en route. Quand Caminade l'eut vu s'éloigner, il l'écouta marcher pendant quelques minutes; puis, quand il n'entendit plus rien, il se mit à faire les cent pas devenant plus impatient et plus nerveux, à mesure que l'heure s'écoulait.
La nuit était venue tout à fait, étendant son ombre comme un linceul sur tout ce qui l'entourait; on n'entendait plus rien, si ce n'est la brise de mer qui, de temps à autre, agitait les chênes rabougris qui avaient poussé le long des fossés.
Du reste, pas un voyageur... un silence profond ; il élait là, comme une sentinelle perdue dans un désert sinistre.
Caminade était brave, assurément ; mais il se sentait gagner par une émotion bizarre, comme il n'en n'avait jamais éprouvé.
Son cigare était fini ; il en alluma un autre, et se mit à marcher en frappant du pied avec force, comme si le bruit qu'il faisait lui-même, eût dû relever son courage.
Il en était là, et se félicitait déjà de ce dérivatif qu'il avait trouvé à son trouble passager, quand, brusquement, il s'arrêta au milieu de la route.
Vaguement il venait d'entendre comme un bruit de pas, dans le champ qu'il longeait depuis quelques moments.
Par un mouvement instinctif, sa main se crispa sur la poignée de son revolver, et s'étant penché il prêta l'oreille.
Il n'entendit plus rien.
Cependant il était bien certain de ne pas s'être trompé.
Il resta aux aguets, pendant dix minutes ; tout s'était tu, il se remit à marcher.
Mais le doute était entré dans son esprit... évidemment, il y avait quelipi'un
ion
II sûlança i sa poursuite le revolver au poing. (P. 1018.
dans le champ, quelqu'un qui atlendait, et qui le surveillait lui-même prêt à tout, s'il tentait quelque chose.
Lambert peut-être ou son complice.
Que faire?
Le mieux était d'attendre l'arrivée de Horace et de Langlumé ; il était fort perplexe, et faisait des vœux ardents pour que le comte de Presics ne survint pas en un pareil moment.
UV. 128 — PIERBF. ^ACCONE. — LA FILLE IlES CAMELOTS. — ÉD. J. luaKK BT C". UY. 128
Une d«TOi^1ii'ewreaTi»(BiiTiss etaitécoult'edojà, rk-piiis le dépari deLanghimé; il ne 'd'Oiita'i!t pas qu il ne fit diligence |)wir k retour; c'était encore au moin^ trois 'fi.TaT*ts d'Tieure d'attent-e.
Twit 4 C0'iii.p i'I se prit à tressaillir.
■Uïi oo'up de sri'l'l'et strident venait de âcchirer l'air : coiap ée sifflet qui était parti du champ voisin.
Il n'y avait plus à hésiter.
Le ,fnet-apen-s 'étta/it 'flagrant... des misérables attendaiewi le passage du ■coimte en 'oet endroit... il fallait à tout prix., empêcher mi a»ailheuT.
D'un 'hond il escalada le fossé, et se ^écipita dans 'te champ, et s'il avait pti concevoir un 'dernier doute, il aarait été levé aussitôt.
En edfet, à ipoine avait-il fait quelques pas, qu'ail vit rnne ombre se dresser 'âeirrière un bouquet de genêts, et s'enfair ai ''extrémité -èncha/nip.
Il se lança à .sa pourstoïtc, lie iPevëhfet am p««nïg.
Mais 4q(à, il'^ïflbre avait dispatm, -^ •â'ai'Il'enTs, an incitent vint à ce Hioménlt 'àétetirner le coiuts de ses révolutions.
'Le fertijl d'nne vo>ii|!fïre, lancée aa trot allongé de 'deaX'clievaiix, était vefnu Iftre^n'à 'Iwi... le 4aKgeir 'devenait imminent.
'G'^'laiït le comte ée, ï*resi}es <qui arrivait : il fallaàt iparesr sn plus pressé.
ïl Sffttta îesteiiHewt «ar la rotfte et s'apprêta.
©qjà, 'OU apercevait as loin, les <deax^ lanternes 'de la voiture, qni rajaierit IJeoribre 'de detx édlaiers méitaHifiBes ; il importait de î'aTréier à temps, pour iremipédher de doïïner 'dans le piège dressé par Laimbeirt, qui, sans doute,, l'attendait à qdekfne distance.
Le projet de 'Caminade était des plus simples.
lîl coiBiptait interpeller an passage le cocher du comte ; se faire reconnaitre 'de 'Ht defnnier, fiTrffea'TOer du danger qv'il courait, et de le prier d'attendre en ■cet 'endroit, l'aiTivée d''Horace qui ne pouvait plus tarder de paraître en 'Compagnie de Langlnmé.
Seulement, un incident insignifiant vint déranger ce plan.
Le comte avait hâte, parait-il, de rentrer au château de Longueville, et il avait fait à son cocher des recommandations expresses, à l'effet de brûler la route et d'arriver le plus vite possible.
El, le cocher, auquel un généreux pourboire de cinq francs avait été promis, avait enlevé ses chevaux à la sortie de Langruue, si bien qu'ils étaient presque emballés, quand ils passèrent devant Caminade.
Ce dernier eut beau appeler et crier, la voiture disparut à l'angle du champ et le pauvre Caminade resta à son poste, comme cloué par la stupéfaction.
Mais ce fut l'affaire de quelques secondes; immédiatement, le sentiment de la responsabilité qu'il encourait s'empara de lui avec une impérieuse autorité, et
LA FILLE DES CAMELOTS iM»
- la main toujours armée de son revolver, il se lança dans une course folle, à la suite du comte.
Un espoir lui reslait.
A un kilomètre de distance, il y avait un raidilloa que les chevaux ne pourraient monter sans ralentir leur allure ; il s'agissait donc d'y arriver en même temps, pour prévenir le comte, et le prémunir contre la rencontre des assassins.
Car il ne doutait plus que la perspective d'un crime à commettre pût arrêter Lambert.
Il se lança donc à la suite de la voiture.
Mais elle allait un train d'enfer, et à chaque pas il perdait du terrain.
Quand il atteignit le commencement du raidillon, elle était déjà au sommet.
Il redoubla de vitesse.
Il était à bout de force... la voiture venait de disparaître au versant opposé; elle avait repris son trot rapide : il fallait renoncer à la :-ejoindre.
Il s'arrêta un moment pour soutTler.
Une grande inquétude s'était emparée de lui... il ne comptait plus que sur l'intervention d'Horace et de Langluraé.
Et il pensait au chagrin de Raymonde, si un malheur arrivait.
Il reprit sa marche, et quand il parvint au point culminant de la route, il vit la voiture qui n'était plus qu'à une centaine de mètres du fond de la vallée.
C'était un lieu bien connu dans le pays, et célèbre par les nombreux accidents qui y étaient arrivés.
C'était sinistre même en plein jour.
Un ruisseau fangeux y coulait lentement, à travers une forêt de roseaux sombres ; alentour, des steppes sablonneux où ne passait que quelques rares piétons: en général, on évitait de s'attarder dans ces parages maudits.
La nuit, on n'y rencontrait que les plus misérables vagabonds.
Caminade se secoua pour chasser l'impression lugubre qui l'avait saisi, et reprenant sa course, il se prit à descendre...
Mais il n'eut fait pas cinq cents pas, que deux coups de feu retentiren . e qu'il aperçut, au loin, les deux lanternes de la voiture, arrêtées au milieu de la roule.
Le guet-apens était accompli.
Toute sa chair frissonna.
Il n'y avait fias de temps à perdre; il recouvra presque instantanément son énergie, et, redoublant de célérité, il s'élança vers le lieu du guet-apens.
.\ tout hasard, il lira un coup de revolver, en le faisant suivre d'un appel sonore : il espérait opérer ainsi une diversion eflicace, en olïrayuiit les assassins par la pensée (pi'un secours arrivait à la viclime.
En moins de cinq minutes, il atteignit la vditure.
Le cocher avait été frappé le premier; il était tombé de son siège, et gisait le long d'un fossé.
Quant au comte de Presles, il était debout, et se défendait vaillamment contre le complice de Lambert, qui lui avait sauté à la gorge.
Lambert, lui, s'était précipité dans la voiture, et en fouillait l'intérieur pour y découvrir les billets de banque, dont il savait que le comte devait être porteur.
La situation commandait ; il comprenait qu'il fallait en finir au plus vite, 8- dès qu'il eut constaté que sa recherche était infructueuse, il sauta lestement de la voiture, et se précipita vers son compagnon qui élait aux prises avec le comte.
Il était convaincu, maintenant, que ce dernier devait porter sur lui, la somme qu'il venait de toucher à Paris; et il importait de l'en débarrasser avant qu'un secours remît tout en question, et empêchât les malfaiteurs de prendre la fuite.
Il alla donc vivement à son complice, mais, au moment où il s'en approchait, un nouveau coup de feu partit, et il le vit tomber à côté du cocher.
C'était Caminade qui venait de le frapper en pleine poitrine.
Lambert le reconnut à la lueur des lanternes, et proféra une horrible imprécation de rage.
— Ah! misérable! c'est toi! toi ! cria-t-il ; attends... attends un peu. Et, à son tour, il visa l'ex baryton, et fit feu.
Mais, à ce moment, plusieurs cris s'élevèrent à une faible distance, et presque aussitôt, Horace faisait son apparition, suivi par Langlumé et le médecin du pays qui avait dîné, ce soir-là ,au château de Longueville.
Lambert ne s'attarda pas davantage dans ces parages, et, sans se soucier de savoir s'il avait tué, ou blessé, ou manquéCaminade, il s'était empressé de disparaître.
Les nouveaux arrivants avaient autre chose à faire que de s'occuper de lui.
Horace, qui avait craint un moment pour les jours du comte, se précipita joyeux dans ses bras, dès qu'il le vit sain et sauf... le médecin était allé reconnaître l'état du cocher qui gisait à côté du complice de Lambert.
Ce dernier était dans le plus triste état... mais il ne valait pas cher, et Langlumé fit observer qu'on avait tout le temps de s'occuper d'un pareil misérable.
Ce qui l'inquiétait, lui, c'était Caminade.
— Qu'est devenu Caminade? disait-il; il ne peut pas avoir disparu... à moins que...
Il n'acheva pas.
Tout en cherchant sur le côté obscur de la route, il venait de heurter du pied le corps môme de son ami...
Il poussa un cri lamentable qui fit accourir tout le monde.
Le médecin avait enlevé une des lanternes de la voiture, et au même instant on put voir Caminade étendu sans mouvement, la poitrine trouée d'une blessure, d'où le sang coulait en abondance.
— Ah! le malheureux! s'écria Horace, d'un accent déchirant; docteur! docteur! voyez s'il respire... et rassurez-nous, de grâce.
Le médecin avait passé la lanterne à Langlumé, et il s'était agenouillé auprès du corps inanimé.
Un grand silence s'était établi : chacun attendait anxieix et oppressé le résultat de l'examen auquel se livrait le docteur.
Celait solennel et grave.
Cela dura deux longues minutes.
Le docteur avait ouvert le vêtement du blessé ; déchiré le linge qui recouvrait la poitrine, et, penché sur la blessure, il resta ainsi un moment, sans prononcer une parole, consultant attentivement le pouls de l' ex-baryton.
Horace se contenait avec peine.
— Eh bien ? interrogea-t-il vivement.
Le docteur remua la tête lentement
— Il est évanoui... répondit-il.
— Mais la blessure?
— Elle est grave.
— Cependant t'ile n'est pas mortelle?
— 11 est impossible de se prononcer...
— Pauvre Caminade!
— Vous le connaissez?...
— Eh! nous le connaissons tous, docteur! et c'est bien la nature la plus aimable, l'homme le plus dévoué et le plus honnête que j'aie rencontré.
Un sanglot s'entendit à ce moment ; chacun se retourna vers Langlumé qui, les joues baignées de larmes, avait failli laissé tomber la lanterne de sa main tremblante.
Horace lui serra furtivement la main, et s'adressanl de nouveau au médecin.
— Enfin, qu'ailons-nous faire?... demanda-t-il.
— Vous déciderez vous-même, répondit le docteur.
— Le blessé est-il transportable ?
— Avec des précautions, ce sera possible : nous l'installerons sur les coussins de la voiture; je monterai à côté de lui, les chevaux iront au pas, et nous le trans|)orterons où vous voudrez.
— Et quant à ceci, intervint le comte de Presles, je désire que ce malheureux reçoive les soins que son état réclame, au château môme de Longueville.
i022 LA l'ILLE DliS CAMKLOTS
— Ml! bien! bien! René, interrompit Horace; je ii'aLtendaJspas luoins de vo.tre cœur que je connais; et je vous remercie avec elïmsion.
Le comte de Presles eut ua triste sourire.
— N'est-ce pas pour moi, dit-il, ipi'i! vient d'être frappi-, peut-être mortellement !...
Et il ajouta à voix plus basse ;
— Et puis, croyez-vous que j'aie pu oublier jamais, quel lien sacré m'unit à cet homme; s'il doit mourir, j'entends qu'il ne quitte pas la vie saus avoir revu et embrassé Raymonde.
Horace ne répondit pas.
Pour un rien, il eût éclaté tant il était ému.
Du reste, on s'occupait des aménagements destinés à faciliter le transport de Camiuade... on avait envoyé Langlumé à une ferme située à deux ou trois cents mèti-es, et qui était tenue par des fermiers du comte de Presles, ils ne se tirent pas prier, et se mirent aussitôt à la besogne.
On leur confia le complice de Lambert, et le ccvcher qui était moins grièvement blessé que Caminade, et quand on eut convenablement installé ce dernier dans la calèche, le triste cortège se mit en route.
Langlumé marchait devant, éclairant le chemin; Horace tenait les chevaux secondé par le comte de Presles... et quant au docteur, il avait pris place à côté de Caminade, dans la crainte de quelque accident imprévu.
Quand ils arrivèrent au château de Longueville, il était plus d'une heure.
Or pendant que ces faits se passaient, Lambert avait fait du chemin.
On était allé au plus pressé, et l'on ne s'était pas occupé de lui.
Il en avait profité, pour prendre du champ.
11 comprenait que l'affaire était mauvaise, et qu'U n'y avait plus à flâner.
Toutefois, le trouble et le désordre qui avaient suivi le guet-apens devaient singulièrement le favoriser.
On l'avait pour ainsi dire oublié, pour ne songer qu'aux blessés, et ce ne fut que le lendemain matin, que Langlumé parla de lui à Horace, et que ce dernier envoya quelqu'un du château prévenir la gendarmerie, raconter la tentative criminelle de la nuit, et donner le signalement du fugitif.
Ce dernier était déjà loin.
Il avait été servi par le hasard, qui est aveugle.
En arrivant à l.angrune, il avait aperçu un coupé qui stationnait à la porte
de l'hôtel Saint-Pierre : il apprit peu après, que la voiture venait d'amener un voyageur, et que le cocher, après avoir laissé souffler ses chevaux, comptait retourner à vide pour Caen.
Lambert faillit se trahir, tant la satisfaction qu'il éprouva fut profonde et vive.
Il se contint, entra dans la salle à manger de Thôtel, et s'approcha du cocher qui soupait tranquillement d'un morceau de fromage arrosé d'un bol de cidre.
— Pardon, monsieur, dit-il, avec son plus invitant sourire; on vient de m'aoprendre que vous alliez retourner à Caen.
— On vous a dit Arai, répondit le cochei-.
— Devez -vous partir bientôt?
— Le temps de r-asser une croûte, et d'avaler cette bolée.
— Ma foi. voilà qui tombe à merveille.
— Pourquoi donc ?
— Parce que j'ai besoin moi-même, d'être à Caen, pour le départ du premier train sur Paris, et comme on m'a dit que vous reparliez à vide...
— Vous voulez que je vous prenne?
— C'est cela.
— Combien donnerez-vous pour la course?
— Cent sous, si vous voulez.
Le cocher eut un sourire de satisfaction, et fit un signe de consentement.
— Va pour cent sousl dil-Jl d'un accent de belle humeur: mai? vous v ajouterez bien le café?...
— Le café et le pousse café!... acheva Lambert... est-ce dit?
— C'est dit! touchez là... et dès que nous aurons pris la surnncette, nous nous mettrons en route.
Lambert remit les cent sous promis, fit servir le café offert, et ayant trinqué avec le cocher, il gagna le coupé dans lequel il se hâta de prendre place.
11 lui tardait de se sentir sur la route de€aen, et craignait, à chaque instani, de voir apparaître, un valet du château de Longueville. accomiuagné de quelque gendarme de la brigade de Lantrrune.
Ses craintes ne se vérifièrent pas.
Aucun incident fâcheux ne vint retarder son départ, et un quart d'heure après, son cocher allumé par quelques verres d'eau-de-vie de cidre, hrùlait la route de Caen.
Ouand ils arrivèrent, le jour n'était pas encore venu.
Tout s'était passé sans encombre, il ne s'agissait plus que de gagner Paris.
Pendant le trajet, Lambert avait pu réUécliir tout à son aise.
L'ulfairc était manquée, et il était furieux de rentrer à l'aris, sans pouvoir offrir à .\nianda ce qu'il lui avait fait espérer.
Qu'allait-il lui dire, cl comment raccueilicrait-eilc?
Il n'y pouvait penser sans frisson.
Amanda ne lui avait jamais témoigné qu'un intérêt médiocre, et il était évident qu'elle lui préférait Je Foulard...
Celui-là, à la bonne heure! C'était un grand garçon bien découplé, fort, robuste, et toujours prêt à tout.
Toutes les filles de brasserie l'adoraient, et si Amanda avait bien voulu flirter quelquefois avec Lambert, c'est que celui-ci ne lui refusait rien, quand la fortune lui souriait.
Lambert, lui, l'aimait à la folie... et il était jaloux avec fureur
Jaloux de tous ceux qui approchaient la belle fille; jaloux surtout de Foulard pour lequel, il sentait bien qu'Amanda avait un fort penchant.
Un moment, il avait espéré...
Averti que le comie de Presles devait rentrer au château de Loufiueville, avec une somme considérable, il n'avait pas hésité.
U n'était pas homme à se laisser arrêter par des scrupules vulgaires.
Un meurtre n'était pas fait pour l'arrêter.
Il avait donc, avec l'aide d'un camarade, préparé un guet-apens.
Mais Caminade était venu se mettre en travers, et avait tout fait échouer.
Et un voile de sang passait devant ses yeux, ((uand il se demandait comment il se présenterait devant Amanda.
Il la connaissait.
Elle lui avait promis d'attendre son retour... Il y avait trois jours de cela, et il revenait sans un sou, et sans espoir de retrouver de longtemps une aussi belle occasion.
Il se mordait les poings, et sa poitrine se soulevait avec rage.
Que ferait la belle fille?
11 n'y avait pas à chercher... elle irait à Foulard.
A cette pensée, les doigts irrités de Lambert se crispaient sur la poignée de son revolver.
Ce Foulard!... comme il le haïssait!
Il ne pensait pas à lui-même, ni aux dangers qu'il pouvait courir.
Il ne songeait qu'à son rival abhorré.
Quand il arriva à Caen, nous avons dit que le jour n'était pas venu.
Le train pour Paris ne devait partir que deux heures plus tard.
Il gagna un modeste restaurant des environs de la gare et s'y attabla.
L'impatience le prenait, et il commençait à avoir peur.
A chaque instant, il s'attendait à voir apparaître quelque gendarme de Langrune.
11 avait hâte d'ùlre en wagon, et pendant deu.v henres, il fut en proie aux plus mortelles inquiétudes.
Enfin, il vit les voyageurs passer devant le caboulot, et se diriger vers la gare. 11 se hâta de gagner les salles d'atlenle, et dès que le quai fut accessible, il s'élança au dehors, et alla prendre place dans un wagon de troisième classe déjà bondé de voyageurs.
LIV. 129. — l'IEHnE ZACMJVF.. — LA KIl.Lli DtS CAUKLOTS. — 11). 1. IlOLKF BT c'». l.fV 1J9
Puis, cinq minutes [jius tuitf, la liKomotive s'rltfiuilaiÈeiisiflIaittLet la Uruq se mt'Etait en itiarche.
Le plus foirt (Hait l'ait.
Dm reste, LiiiMbert avait pris ses précauilàoias : sur sa demaad:», il loi avait éCt"- (lit'iliTré iMi tiiflte-ti pe.Mr la dernière staliom aranit Paris..
te voivawe s'effiecSua à merveille, on ae Tavait psjs imquiHê.
lli éliaiili l'^vifeifut cpie la fWitire n'était |j)as eiiforc irforaaii^r.
Ait sïtrpliiiis^ Caminade était le seul ^lai eût pti domier soia sîgiiaïeBMiill, et il savaiil (qw'H êtaïl! llioi's d'état de s"Q«eu.per de hù.
LiM,!i;Cu;niiié eilt bien pu fournir" <i{Mel(|iîes indiicaitiioius pTOoeiises ; maiis- l!'escliOiriiste ditfvaiit être tort titjuJDlé, et pluis- pré©C(£;ttpé die Camimaidle Ibieœé, q(ue ie Launlbeirt ea fuite.
Toutefois, ijuaiid il apprucha de Paa-it», par mua train dm soir qu'il' aivait [msàJa dernière station où il s'était aorrèté, 'û n'était pas sans appiréfeensLoa.
Pe-iit-ètre. q^ue de €aeu:> &>a avait; tèieçraipluié à ht prii-felm.-iï- de police, et il était poïi&ilite k|ni'om l'atteadiit. à faj'nvée du tmn.
Uûe fois ce dermieff diMigeir effliayiuré» il auuiKtit dm. rw-pit, et p«jiiinraiit dte-nihier Buai lemi dTasiLe.
111 piayai d'audace et présenta toirtlJiiaiieaiC som billet aiU.\. tio^iues- ciarifés die Bereeerosir. Alentour, ill! ne siii-prit rien de susp-ect, et gaigua Tescaililer
C'est ainsi i|u'il atteignit la cour.
Là^ il respira forteuieat.
Amuim iuitliice n^m révéliàà liai pressa»» de Ta p«iBiice.
I puriit sa eo,iMse„ et dis-parut pair le passage du Havre. Qmm- h&wr&s sonnaiie'mli.
ïl' n'avait plus qu'une idlee : revoir Anianda.
Ele l'attendait, et il avait hâte,, tout perple.x.e (pi'a filt. de vuirraccaeii ^'eWie lui ferait.
Mais se irendireau caboulo* du boulevard de Straslb^^uirg^ eùit été bien i