‹ La Grappe de raisonChapitre 152 sur 196 · CIMETIERE · texte numérisé non relu

CIMETIERE

Des saules bleus, de graves iris, des chemins Aux croix d'argent, au sable d'ambre et d'améthyste, Des feuilles dédorées aux paumes de carmin Que balancent ces fleurs aimées d'un oiseau triste,

De cet oiseau mourant à la jaune couleur

Qui retient dans son bec une rose fanée

Et sur chaque tombeau lit d'un œil tout en pleurs

La date du seul jour où je t'ai rencontrée...

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