HÉCATE

La Lune a de longs baisers froids Comme ceux des reines stériles Que des concubines fertiles Chassent de la couche des rois.

Elle pleure sur les beffrois De blanches larmes inutiles, Prosternant ses clartés subtiles Au pied des implacables croix.

Mais elle interrompt sa prière Et soudain se relève, fière De sa pâle infécondité.

Et son méchant œil sans paupière Envoie au loin la cruauté De son hystérique lumière.