LES CLOCHES

J E songe à d'anciens soirs, lorsque le vent du nord Sonnait du haut des tours tel qu'un veilleur qui corne, Et couvrait de brouillard le soleil jaune et morne Comme d'un blanc suaire un visage de mort.

L'air était glacial ; on sentait les approches De l'automne où s'en vont les feuilles dans le vent ; Et, pareille aux clameurs d'oiseaux se poursuivant, On entendait passer la voix d'airain des cloches.