MATINEE CHEZ UN JEUNE HOMME

— Monsieur Bertrand, Auguste est-il chez lui? dit une jeune femme de vingt-quatre ans, svelte, bien faite, ayant de beaux yeux bruns et des cheveux très noirs, le teint pâle, mais les dents blanches et bien rangées, l'air un peu fatigué, mais qu'un sourire malin sait ranimer et rendre fort agréable. Cette demoiselle est une certaine Virginie dont on a parlé en cabriolet en se rendant à la campagne de M. Destival; elle vient de sonner à l'appartement d'Auguste, et il n'est encore que huit heures du matin.

— M. Dal ville est sorti, répond Bertrand en faisant un salut assez léger à M"e Virginie, ce qui n'empêche pas celle-ci d'entrer en disant :

— Ça n'est pas possible, Bertrand; vous me dites ça parce qu'il y a du monde sans doute, et que vous avez la consigne. Nous connaissons cela; mais je veux le voir; j'ai à lui parler de choses très importantes. Vrai, mon petit Bertrand, ce n'est pas pour rire.

— Je vous assure, mademoiselle, que M. Dalville est sorti, ou, pour mieux dire, qu'il n'est pas rentré. Il est allé hier à un grand bal, et il paraît que ça dure longtemps.

— Ah! Dieu! quelle conduite!... Mais c'est affreux!... ce jeune homme-là se perd... Bertrand, vous ne veillez pas assez sur lui; ça n'est pas bien. Vous devriez lui faire des sermons, de la morale.

— D'abord, mademoiselle, M. Dalville est le maître; ensuite, quand je veux lui parler raison, il ne m'écoute pas, ou m'envoie promener.

— C'est très mal! Ah! si j'étais seulement sa mère ou sa sœur, vous verriez comme je le rendrais sage ! Je vais l'attendre, Bertrand, car il faut qu'il rentre. Encore au bal à huit heures du matin! Ah! nous ne donnons pas là-dedans.

M110 Virginie, qui connaît les êtres de l'appartement, ouvre une porte qui conduit dans un petit salon, où elle s'installe, mettant son chapeau sur une chaise, son châle sur une autre, et se jetant elle-même sur un canapé. Bertrand la suit tranquillement, et comme habitué à la voir agir ainsi, il continue de manger le pain et le fromage qu'il tenait lorsqu'on a sonné.

— Décidément, je n'aime plus du tout M. Auguste, dit Virginie au bout d'un moment ; il faudrait que je fusse bien folle pour aimer un homme qui a trente-six maîtresses, n'est-ce pas, Bertrand?

Mue Virginie se place devant le déjeuner. (P. 96.)

— Ah! mademoiselle, je ne puis pas assurer...

— Oui, oui, il en a trente-six ! je ne dis pas à la fois; il faudrait être un Hercule du Nord... et encore, s'il pouvait! Ce n'est pas rembarras, les hommes ne valent pas mieux Les uns que les autres ! Je les connais si bien! J'ai raison, n'est-ce pas Bertrand?

— Oh! quant a ça, nous avons eu des hommes qui... le grand Turenne, par exemple ?