M. JULES JANIN

Aussi faisions-nous de saints concerts dans l'église à l'élévation et au salut, Janin jouant de l'instrument du prophète, moi, du violon, son maître, M. Bédard, de la basse, un autre de l'alto. Notre maître de philosophie chantait des alléluia d'une voix claire et vibrante. Ces concerts de séraphins nous donnaient, le jour où ils avaient lieu, de grands privilèges, tels que celui de manger à une table d'honneur, en compagnie de MM. les chantres.

Janin, aujourd'hui, ne joue plus, que je sache, de la harpe. 11 a délaissé la musique. Son passe-temps, ce sont les animaux. 11 a toujours aimé les chiens. Azov, que lui avait donné, jadis, le libraire Ladvocat, a été célébré par lui dans un article du livre des Cent et Un : le Marchand de chiens.

Le marché aux chiens n'avait pas, autrefois, de visiteur plus assidu. Jules Janin aime les chiens comme Théophile Gautier aime les chats, et il se vante d'avoir possédé le dernier des carlins.

L'épagneul qu'il a maintenant est un de ses élèves. C'est un serviteur docile, à l'œil doux et bon. Il obéit au moindre signe de son maître, Ordinairement, il est couché sur le perron du chalet; dès que se fait entendre la sonnette de la porte, il y court. Est-ce un étranger? Il le reçoit poliment, avec affabilité. Tel maître, tel valet. Est-ce un ami ? Il jappe et saute tout joyeux. Si c'est le facteur, le chien prend un air important, lève la tête et attend qu'on lui remette les lettres ou les journaux. Puis, aussitôt, il va vers son maître, lui remet gravement ces papiers et se recouche sans mot dire. Pourquoi faut- il que j'aie oublié le nom de ce bon serviteur, de ce compagnon dévoué, de cet ami?

Jules Janin a bien encore, pour remplacer Tara qu'il a perdu, une pie qui va, vient, se perche, ici et là, sur votre chapeau ou votre épaule, ou vous pique irrévérencieusement les talons. Mais je n'en parlerai pas. Je hais les pies, depuis que j'ai lu la très-véridique histoire de la pauvre servante de Palaiseau.

A M. Jules Janin.

« Mon cher maître ,

« Je viens d'avoir deux agréables surprises : on m'envoie à la fois, et par le même courrier, un petit journal que vient de publier la jeunesse du quartier latin, Démocrite, huit pages de bel et bon esprit, et Y Almanach du théâtre et de la littérature , que vous faites paraître tous les ans à la librairie Pagnerre. J'ai lu la brochure et j'ai lu le journal, et jj ai trouvé justement, sans chercher beaucoup, le sujet du premier article que je dois envoyer au Globe, où j'ai l'honneur d'être votre voisin. Permettezmoi de vous l'adresser sous forme de lettre, car aussi bien je suis pris à partie de la plus aimable façon du monde, dans cet élégant almanach , et je tiens à répondre un mot.

« Un mot de journaliste , cela est bien aussi long, prenez garde, qu'un quart d'heure de perruquier.

« Mais, je vous avoue que j'ai sur le cœur le reproche que vous me faites, que vous nous faites un peu à nous tous, qui n'avons pas trente ans, mais que la vie a rendus quinquagénaires. « Pourquoi ne riez-vous pas, pourquoi préférez-vous à la gaieté légère d'un Catulle les grognements du vieux Caton ? » Pourquoi sommes-nous des censeurs, quand nous pourrions être des joueurs de flûte ? Pourquoi ce pli creusé entre nos deux sourcils ? Pourquoi ces jeunes colères et ces courroux, et ces dégoûts que vous trouvez prématurés? Pourquoi notre poète, puisqu'il nous en faut un, s'appelle-t-il Juvénal et non Ovide ? Pourquoi V Art d'aimer est-il remplacé, sous notre chevet ? par le mâle traité de la Boétie ? Vous voulez le savoir, mon maître, et je vais vous le dire.

« Ce journal nouveau, Démocrite , vous le dirait d'ail-