ÉPITAPHES FAITES DE LUI-MÊME

Ci-gît Piron, qui ne fut rien.

Pas même Académicien.

Ci-gît... qui?... Peu de chose. . . Rien.

Partant, amis, si désirez connaître

Ce que je fus?. . . Je ne voulus rien ftre. 40

Je vécus nul, et certes je fis bien

Car, après tout, bien fou qui se propose,

De rien venu, puis redevenant rien.

D'être, ici bas, en passant, quelque chose !

644 piRON.

Va, après l'être vu sur leur scène avili, De l'opprobre, avec eux, retomber dans l'oubli! Damis. Que peut contre le roc une vague animée? Hercule a-t-il péri sous l'effort du Pygmée? L'Olympe voit en paix fumer le mont Etna ; Zoïle contre Homère en vain se déchaîna. Et la palme du Cid, malgré la même audace. Croît et s'élève encore au sommet du Parnasse.

{Acte II, Scène Vil).

l'auteur a la première représentation de sa pièce.

10 Damis. Je ne me connais plus, aux transports qui m'agitent;

En tous lieux, sans dessein, mes pas se précipitent.

Le noir pressentiment, le repentir, l'effroi.

Les présages fâcheux, volent autour delmoi.

Je ne suis plus le même enfin depuis deux heures.

Ma pièce auparavant me semblait des meilleures :

Maintenant je n'y vois que d'horribles défauts.

Du faible, du clinquant, de l'obscur et du faux.

De là, plus d'une image annonçant l'infamie!

La critique éveillée, une loge endormie, 20 Le reste, de fatigue et d'ennui harassé ;

Le souffleur étourdi, l'acteur embarrassé.

Le théâtre distrait, le parterre en balance.

Tantôt bruyant, tantôt dans un profond silence;

Mille autres visions, qui toutes dans mon cœur

Font naître également le trouble et la terreur. {Regardant à sa montre.)

Voici l'heure fatale oii l'arrêt se prononce!

Je sèche : je me meurs. Quel métier! j'y renonce.

Quelque flatteur que soit l'honneur que je poursuis, 30 Est-ce un équivalent à l'angoisse où je suis?

Il n'est force, courage, ardeur, qui n'y succombe.

Car enfin, c'en est fait; je péris si je tombe. Où me cacher, où fuir, et par où désarmer

L'honnête oncle qui vient pour me faire enfermer?

Quelle égide opposer aux traits de la satire?

Comment paraître aux yeux de celle à qui j'aspire?

De quel front, à quel titre, oserais-je m'offrir.

Moi, misérable auteur, qu'on viendrait de flétrir? {Après quelques moments de silence et d'agitation.)

Mais mon incertitude est mon plus grand supplice.

Je supporterai tout, pourvu qu'elle finisse.

Chaque instant qui s'écoule, empoisonnant son cours.

Abrège, au moins d'un an, le nombre de mes jours. {Acte V, Se, t)

piRON. 645

FRAGnSENT DE FISEUNAND CORTEZ.