E LAC DE COME

Le la : de Côme n'est point environné, comme le lac de Genève, de {randes pièces de terre bien closes et cultivées selon les meilleures

célèbre philologue et homme d'Etat, chambellan et conseiller privé du roi de Prusse, né à Postdam.

Lettre sur la îanque chinoise; Additions et Correctir.ns au Mithridale; examen des recherches sur les habitants primitifs de l'Espagne, ('.et ouvra^'e est le dévelo|iiiement d'un mémoire sur la langue bas(pie, présenté au concours institué par l'Académie. Il est curieux de remarquer que Guillaume de Ilumboldt fut vaincu, dans ce concours, |)ar l'abbé Darrigol.

On a encore de Guillaume de Ilumboldt, un ouvrage posthume : De la langue A'atri, dont le premier volume seul a paru en 183G. L'auteur y résume les découvertes de la pbilolo^'ie moderne, et y range tous les idiomes en trois classes: Langues moiiosyllabi(|ues, langues agglutinantes, et langues à flexion.

' Henri BETLE (1781— ISi?), homme politique et littérateur, né à Grenoble. Il fit la campagne de )8r2, et lorsque, plus tard, il fut nommé consul-général à Trieste, l'empereur d'Autriche refusa de l'accepter, ne voulant jias d'un partisan de Napoléon. Heyie alla donc exercer les mêmes fondions à Civita-Vecchia. Il mourut d'apoplexie, ii Paris, un jour qu'il se promenait sur le boulevard de Gand.

Il a fait paraître presque tous ses ouvrapres sous le pseudonyme de Stendhal, afin d'exprimer, dit-on, son «stimc pour Winckelmann, né à Slcndal, dans la régence de Magdebourg.

Il se montra fougueux partisan du romantisme, en faveur duquel il a écrit

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môfhndes, choses qui rappellt-nl l'iu'j^cnl et. la spi'cnliitioii. Ici, do Idus côt(!s, je vois des collines d'iiiéLjide.s liaiiteurs couvertes de bouquets d'arbres plantes par le hasard, et que la main de l'homme n'a iioint encore gàlés et forcés à rendre du revenu. Au milieu de ces collines aux formes admirables et se précipitant vers le lac par des pentes si .sintiulières, je puis garder toutes les illusions des descriptions du Tasse et de l'Arioste. Tout est noble et tendre, tout parle d'amour, rien ne rappelle les laideurs de la civilisation. Les villages situés à micôte sont cachés par de grands arbres, et au-dessus des sommets des arbres s'élève l'architecture charmante de leurs jolis clochers. Si quelque petit champ de cinquante pas de large vient interrompre de temps à autre les bouquets de châtaigniers et de cerisiers sauvages, l'œil satislait y voit croître des plantes plus vigoureuses et plus heureuses là qu'ailleurs. Par delà ces collines, dont le faite offre des ermitages qu'on voudrait tous habiter, l'œil étonné aperçoit les pics des Alpes, toujours couverts de neige et leur austérité sévère lui rappelle des malheurs de la vie ce qu'il en faut pour accroître la volupté présente. L'imagination est touchée par le son lointain de la cloche de quelque petit village caché sous les arbres; ces sons, portés sur les eau.K qui les adoucissent, prennent une teinte de douce mélancolie et de résignation, et semblent dire à l'homme : « La vie s'enluit, ne te montre donc point si difficile envers le bonheur qui se présente, hâtetoi de jouir. » [L/t Chartreuse de Parme, II.)

un plaidoyer très-éloquent : Rome et Shakspeare, 1823. Dans tons les ouvrages de Stendhal, on trouve des qualités et des défauts. L'auteur est un sceptique radical, (jui se plait à mettre à nu tous les mauvais côtés do la naluie lium;iine. A ce point de vue, il a [dus d'une analogie avec Balzac, mais il est loin de posséder la même puissance. Au liuu d'une firande orii:ii)alité, Stendhal n'a qu'une granile bizarrerie, qui se révèle surtout dans son livre de VAmmir. — Lettres sur Haydn, 1815; Vie de Rossini, 1823; Promenade dans Rome, 1829; Les Cenci, tragédie insérée dans la Revue des Deux-Mondes, 1838; la Chartreuse de Parme, 1839; Rouge et Noir, etc. On a fait récemment une nouvelle édition des œuvres de Stendhal, et les disciples de Balzac ont cherclié à passionner le puhlic pour l'auteur de Rouge et Noir, qu'ils présentent comme un grand peintre de la réalité, mais ils n'ont pas réussi, et l'on n'estime de Stendhal que quelques morceaux détachés, tels que le récit de la bataille do Waterloo, dans la Chartreuse de Parme.

Beyle, ayant inséré dans le Globe une diatribe conire les industriels, un négociant'répondit par cette épigramme qui eut un succès de circulation dans la capitale :

Imprudent di'trartcur d'une tinnnrable école, Beyle, au nom d'industrie a frémi tout eiitier; Que lui lait donc ce ujot; craint-il qu'on ii.' l'accole A son titre de cbevalier'?

TILT.IER.

TILLTER «.

OPINION DE MON ONCLE Km I.R DUEL.

Il faut, (lifos-vous, que tout homme provoqu(5 en duel se batte. Quoi! si un meurtrier de grand chemin m'arrêtait à hi corne d'un bois, je ne me ferais aucun scrupule de lui échapper fi l'aide de mes bonnes jambes, et quand c'est nn meurtrier de salon qui me mot un cartel sous la gorge, je me croirais obligé d'aller me jeter sur la pointe de son épée !

A voire compte, quand un individu, que vous ne connaissez que pour lui avoir marché sur le pied, vous écrit : « Monsieur, trouvezvous, à telle heure, à te endroit, alin que j'aie la sati>r.Rii<)n de vous égorger en réparation de l'insulte que vous m'avez faite, » il faut qu'on se rende aux ordres du quidam, et qu'on prenne bien garde de le faire attendre. Chose étrange! il y a des hommes qui ne risqueraient pas mille francs pour sauver l'honneur à leur ami, la vie à leur père, et qui risquent leur vie dans un duel pour nne parole équivoque ou pour un regard de travers. Mais alors, qu'est-ce donc que la vie? Ce n'est donc plus un bien sans lequel tous les autres sont fort peu de chose? C'est donc un haillon qu'on jette au chiffunnier qui passe, ou une pièce de monnaie elTacée qu'on abandonne au premier aveugle qui vient chanter sous votre fenêtre? Ils exigent que je joue naa vie à l'épée contre celle de M. de Pont-Cassé, et si je jouais cent francs avec lui ii l'impériale ou à la triomphe, je serais un homme perdu de réputation : le moindre savetier d'entre eux ne voudrait pas de moi pour gendre. Il laut donc, selon eux, que je sois plus prodigue de ma vie que de mon argent. Et moi, qui me pique d'être philosophe, je réglerais ma conscience sur l'opinion de tels casuistes!,.

Vous dites que je suis un lâche quand j'ai le bon sens de refuser un cartel; mais, selon vous, la lâcheté, qu'est-ce donc? Si la lâcheté consiste à reculer devant un danger inutile, où trouverez-vous un homme courageux? Qui de vous, quand son toit craque et llamhoie au-dessus de sa tête, reste à rêver tranquillement dans son lit? Qui, lorsqu'il est sérieusement malade, n'appelle le médecin à son .secours? Qui enfin, lorsqu'il tombe dans un lleuve, ne cherche à s'accrocher aux arbustes du rivage? Encore une fois, ce public qu'esl-il? un lâche qui prêche la témérité...

* Claude TILLIER ( f en 184'i). iillérntcur mort jeune. C'était un pauvre m.iitre d'ccoli.' de la Nièvre, (pii fut rédacteur au journal l'Assnciulion de Kevcrs. il a écrit une sorte de journal de sa vie, |)iiblié après son (lécés, et où l'on trouve des descriplions hiinioristi(iues qui ra|)|)ellenl TccpHcr et ^■udio■r, avec une teinte de rnélancoliV inirlois niivranle.

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Vous craignez qu'on ne vous accuse de manquer de courage si vous refusez un cartel ; mais ces malheureux qui font métier d'égorgeurs et qui vous défient parce qu'ils se croient sûrs de vous tuer, que croyezvous donc que soit leur courage? Celui du bouclier qui égorge un mouton qui a les pâlies liées, celui du chasseur qui tire sans pitié sur un lièvre ou sur l'oiseau qui chante sur son arbre...

Toi, cependant, qu'est-ce donc qui t'a mis l'épéeà la main? Est-ce la vanité? est-ce l'appétit du sang, ou bien la curiosité de voir comment un homme se tord dans les convulsions de l'agonie? Te représentes-lu une femme se jetant à moitié folle de douleur sur le corps de son époux, des enfants remplissant de leurs lamentations la maison veuve et tendue de noir, une mère qui demande à Dieu de la recevoir à la place de son fils dans son cercueil? et c'est toi qui, par un amour-propre de tigre, as fait toutes ces misères ! Tu veux nous égorger si nous ne te donnons pas le titre d'homme d'honneur I iMaistun'es pas digne du nom d'homme : tu n'es qu'une vipère qui mord pour le plaisir de tuer, sans profiler du mal qu'elle fait, et encore la vipère se respecte elle-même dans ses semblables. Quand ton adversaire est tombé, tu t'agenouilles dans la boue détrempée par le sang, tu cherches à étancher les blessures que t as faites, tu le secoures comme si tu étais son meilleur ami, mais alors pourquoi le luais-tu donc, misérable ? La société a bien à faire maintenant de tes remords; Sont-ce tes larmes qui remplaceront le sang que tu as fait couler? Toi, assassin à la mode, toi, meurtrier comme il faut, tu trouves des hommes qui le pressent la main, des mères de famille qui t'invitent à leurs fêtes; mais ces hommes et ces femmes ne jugent des choses que par leur nom : l'homicide qui s'appelle assassinat, ils en ont horreur, et celui qui s'appelle duel, ils l'applaudissent. Toutefois ces applaudissements dont on t'environne, combien, combien de temps as-tu à en jouir? Là-haut, à côté de ton nom, est écrit homicide. Tu as sur le front une tache de sang caillé que rien ne saurait effacer. Tu n'as point trouvé de juge sur la terre; mais il est au ciel un juge qui t'allend et qui ne se laissera pas prendre à tes grands mois.

{Mon oncle Benjamin.)

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