MÔMES AU BAIN OU LE TROU DE VOYEUR

Au rez-de-chaussée du pavillon des internes, un architecte de l'école de Yaudremer a pratiqué une porte en bois rougeâtre, aux ferrures complémentairement barbouillées de vert. Cet huis bariolé, Jules Le Goëllo l'ouvre avec une telle violence qu'on pourrait croire qu'il s'apprête à surprendre un cambrioleur. Erreur ! Il mène simplement au bain les mômes Picrate et Tortille, froufroutantes, amusées.

— Voilà, nobles dames, la salle d'ablution où, chaque matin, messire Maurice Orphée de la Laubanière rince son lyrique organisme. Je nTjf» mouille, moi, un jour et non l'autre, c'est-à-dire les veilles de fornication, Hodiemihi crasse libi, comme dit cette grosse panse de Maugis, gonflée d'alcool et d'humanités. Boisfendu s'y trempe deux fois par semaine, Pannette s'y doit immer-

ger le samedi. Une fois seulement par mois, Lapausse s'y racle la couenne.

— Alors, demande Picrate, c'est nous les premières femmes qui...

— Tu ne voudrais pas, Pompadour! Avant d'être honorées de nos relations, la plupart des gonzesses que nous charrions à Villébreu subissent céans un grand débarbouillage préparatoire. Il n'est que prudent de les aseptiser! Quelquesunes se sont ici arrosées qui ignoraient totalement l'existence de la baignoire. D'autres ont préféré partir que de se résigner à être propres une fois dans leur vie. La saleté est le propre, si j'ose dire, de certaines femmes.

— Et les hommes? Si tu te figures!

— Les hommes, tu sais, je les vois surtout habillés, aliénés à part.

— Eh bien, je te fous mon billet qu'il y en a de rudement dégueulasses, affirme Tortille. Et des très chics encore ! Une fois, je rentre chez moi avec un michet épatamment frusqué, ripatons vernis, bagues, épingle de cravate en diamant. Ah ! le saligaud !

— Quoi?

— Oh, lala ! rien que de penser à ses chaus-

settes, ça me donne envie de dégobiller.

— Ben, se flatte Picrate, si tu supposes qu'il m'en est pas aussi arrivé à moi, de ces sales aventures! Tiens, Jules, un jour, ou plutôt une nuit...

Mais Le Goëllo interrompt, d'un geste ample qui indique le chauffe-linge.

— Vous trouverez là, mesdemoiselles, des serviettes et des peignoirs. Veux-tu un barège, Pompadour? Voici des paquets de trisulfure. Veux-tu un bain alcalin, Gilberte? Voici des paquets de carbonate de soude. Si l'une de vous préfère barboter dans du son ou dans du tilleul, il lui sera aisé de choisir parmi ces petits sacs dûment étiquetés.

— Tu n'aurais pas plutôt de l'eau de Cologne ou de la crème Simon? demande Tortille.

— Nib! Pas plus que Richepin Jacques, fils de Jean, n'a de génie... En revanche, si le désir te démangeait d'user d'onguent gris, en voici un pot, plein jusqu'au bord... Ce n'est pas pour te suspecter que je dis ça, Salomé; au contraire, tout ce que j'ai pu jusqu'ici apercevoir de ton charmant individu m'a semblé d'une netteté méritoire. Mais enfin...

— ... tu n'avais pas de microscope!

— ... tu es exposée, comme le commun des femmes du monde, à subir l'invasion d'une horde d'êtres minuscules, importuns et écornifleurs.

— Je connais ! Du temps que "j'allais dans les ateliers, j'en avais quelquefois de collés au bon endroit, de ces morbacs... même qu'ils me portaient à me gratter et que, plus d'un coup, étant toute seule, quand j'en aurais pas eu l'idée sans eux, ça m'a fait... tiens, je vais t'expliquer...

— Onan... oh! n'en... jette plus, j'ai très bien compris. Cette franchise t'honore. Embrassemoi, et je me défile. (Baisers.) A ton tour, suave Gilberte.

— Volontiers, chéri, fait Tortille en sautant au cou du Breton de Saint-Nicolas.

Picrate fronce les sourcils. Si elle osait, elle giflerait Jules qui, après avoir convenablement • becqueté son amie, exécute un entrechat tout particulièrement réussi et se retire en refermant derrière lui la porte vaudremarine.

— Chouette type, sourit Tortille.

— Qui est-ce qui te dit le contraire"? grogne Picrate à la fois énervée et pensive.

Une cloison en briques émaillées scinde la salle, et chacun des deux compartiments s'orne d'une baignoire en porcelaine, très décorée (elle a peut-être appartenu à M. Berthelot), et d'une toilette-lavabo en fonte, encore plus décorée (elle a été possédée, sans doute, par M. Philippe Crozier). Picrate s'adjuge le premier compartiment, puis touche un des robinets de la baignoire. Il est froid. Et l'autre robinet? Il est brûlant.

— C'est régulier. Mais pour s'asseoir"?

— On se déshabillera debout, explique Gilberte. On a fait des exercices plus difficiles que ça, nous deux. (Pompadour ne répond pas.) Que qu't'as? Devine de qui qu't'as la tête? De Sarah Bernhardt dans la Dame aux Camélias, quand all'meurt. Y a un quéqu'chose qui t'embête?

Picrate a un imperceptible hochement d'épaules. Pas plus. Elle fixe obstinément une natte de jonc d'Espagne qui dessine des losanges jaunes et des ellipses rouges, à ses pieds. Tant bien que mal équilibrée sur le chauffe-linge, elle se dévêt lentement. Par intervalles, sa bouche s'allonge, puis son nez se crispe. Décidément, elle a du chagrin. Et elle boude. Elle sait que, la

nuit dernière, Le Goëllo a couché avec Tortille, et elle en garde à celle-ci une rancune aussi sourde qu'injuste. Cependant, lorsque la jolie Gilberte, ayant ôté son dernier voile (une chemise en nansouk à quatre-vingt-dix-neuf sous), se montre dans tout l'éclat de sa jeune vénusté. Picrate, soudain dédaigneuse des ellipses et des losanges de sparterie, lève instinctivement les yeux, épanouit les lèvres et n'essaie même pas de réprimer un vif élan de sympathie. Nue, elle aussi, elle se jette dans les bras de son amie qui la reçoit avec un plaisir non dissimulé. Un instant, toutes deux s'étreignent, fougueusement (si fougueusement qu'elles en sont chastes), comme deux sœurs qui vont se quitter, l'une restant au pays latin et l'autre partant pour la Grèce, mais pas pour Lesbos, j'espère. Le fait est qu'elles se séparent. Mais (faux départ), après s'être voluptueusement contemplées, elles s'enlacent de nouveau. Leurs cheveux dénoués se mêlent. Leurs lèvres se joignent. D'autres caresses sont imminentes. Picrate attire vers le chauffe-linge Tortille qui, se cabrant, pousse un cri effarouché :

— Y a un trou !

— Rien qu'un ? flûte drôlement l'autre môme.

— Non, je ne plaisante pas. Y a un trou de voyeur.

— Où"?

— Là!

Le bras droit raidi, Gilberte indique une petite ouverture en long, qui bâille dans l'un des panneaux de céramique bleuâtre.

— Ah ! les cochons d'internes ! s'indigne Picrate. Je sais bien que tous les hommes c'est du pareil au même, n'empêche que j'aurais jamais pensé ça de ceux d'ici.

— Disons rien, prononce Tortille après réflexion. Ça se pourrait que le trou se soit fait tout seul. Un morceau de carreau qui tombe...

Et l'autre, ayant également réfléchi :

— Ga, c'est vrai. Sans compterque, si on voulait bien, ça serait pas très malin de boucher le trou avec un tire-jus.

— Bath ! approuve Tortille. Alors, je le bouche?

— Non, chuchote Picrate, faut pas. On va manigancer quelque chose d'encore plus rigolo. Il y a là un broc dans lequel on va verser de 'eau bouillante. On voit le jour à travers du

trou, et si tout à coup on le voyait plus, c'est qu'il serait venu quelqu'un. Dans ce cas, flac î

— L'eau chaude!

— - Et ça lui coupera le sifflet, au quelqu'un. Gilberte prend le broc.

— Te trompe pas de robinet, recommande Picrate.

— Grains donc rien.

Le vase rempli, Tortille le pose contre le panneau suspect, au-dessous du trou.

— Y a plus qu'à attendre.

— Sans se gêner.

Alors, mômeries des mômes, qui se sourient, s'arquent, s'étirent, se donnent la main, se donnent le bras, vont et viennent, se soufflent des adjectifs mi-lascifs, mi-puérils, secouent leurs cheveux, s'effleurent des lèvres. Brusquement Picrate allonge une jambe sur le rebord de l'une des baignoires et, saisissant son amie par la taille, elle soupire avec une délicieuse langueur:

— Tout de même, mon petit, c'aurait été rien bête de se fâcher pour ça, nous deux!

— On a donc manqué de se fâcher, murmure Gilberte. Je savais pas...

— Ben, oui, rapport à Le Goëllo. Je vouln

pas te le dire. On a son petit amour-propre î mais, avec toi, je comprends à présent que c'est pas la peine de faire des chichis.

— Quoi, Le Goëllo ?

— J'aurais autant aimé que tu couches pas dans son pieu.

— G'te blague î

— Hé, non. C'est sérieux.

— T'en pinces pour lui?

— J'te crois î

— T'avais qu'à me prévenir. Je suis pas fière, et du moment qu'Henry Maugis m'avait laissée en carafe, j'me serais aussi bien envoyé Boisfendu, ou Calx, ou n'importe.

— Vraiment? Alors, Jules...

— Quoi donc?

— Il n'a rien de particulier?

— De particulier! C'est-à-dire que c'est un particulier comme un autre. Du moins, à ce qui m'a semblé. Une bonne moyenne d'homme.

— Ah? Et... Approche ton oreille... et... ?

— Pardi ! comme tout le monde, au milieu. Ça t'étonne?

Une pause. Picrate, redevenue pensive, promène une main paresseuse sur la croupe de

Tortille qui, frémissante, évase les narines, écarquille les jambes et les yeux, s'écarquille toute. Du moins, tendre et docile, elle attend, enrubannant l'un de ses avant-bras avec une tressé étincelante et tiède des cheveux de son amie ; ensuite elle s'en fait un collier, puis des bracelets et des bagues.

— Si, pour mieux causer, on se baignait toutes deux ensemble ?

— J'allais vous le proposer, chère madame! L'une ouvre le robinet brûlant, l'autre tourne

le robinet froid, et les voilà l'une et l'autre debout dans la cuve de porcelaine, s'ébouillantant parci, se glaçant par-là, s'ébrouant, pouffant, jolies, un peu énervées, très gamines.

— Y a assez d'eau. Assieds-toi, en face de moi, mon petit, je sens tes guiboles.

— Et moi les tiennes.

— Ça fait drôle, s'pas ? Ça chatouille plus doux . dans l'eau. De quoi qu'on parlait?

— Que t'as un pépin pour Jules.

— Oui, je vais te raconter ça. T'as pas besoin de retirer ton pied : il me dérange pas. Ça m'est venu presque tout de suite qu'on était arrivés ici. Ton pied, que je te dis : ne l'ôte

314 LA MÔME TICRATE.

donc pas, il m'amuse. Tu t'en rappelles qu'après déjeuner tu t'étais, ce jour-là, trottée avec Maugis dans une chambre, et que vous nous avez vus sortir d'une autre tôle avec Le Goëllo. Eh bien, y avait rien eu de fait. 11 a pas voulu. J'aurais dû me vexer; je t'en fiche! J'ai eu encore plus envie de lui. Même quand, tu t'en rappelles aussi, il a passé la nuit sur un matelas, près du lit où j'étais couchée avec Yves, à cause de lui, j'ai pas laissé Yves seulement m'embrasser, et il y tenait pourtant rudement, le pauvre gosse, je t'assure.

— C'est ça qu'il avait si bonne mine.

— Yves? Peut-être bien. Alors, il doit avoir aujourd'hui encore plus bonne mine, parce que, cette nuit non plus, j'y ai pas permis d'opérer. Toujours à cause de Le Goëllo que je savais pagnoté avec toi, et cette idée que vous preniez du bon temps ensemble, ça m'agitait au point qu'il a fallu que je dise à Yves que j'avais liché trop de Champagne et que ça me travaillait. C'est pour ça que, deux ou trois fois, je me suis levée et que, sous prétexte d'aller faire pipi, je suis venue écouter à la porte de votre carrée.

— Bête î Pourquoi t'es pas entrée dans la chambre?

— Pour sûr que j'y ai pensé, mon petit! Seulement, comme je te le disais tout à l'heure, on a son amour-propre, et puis j'étais tellement convaincue que. ce serait pour la peau, et que Jules m'enverrait aux pelotes.

— Avec ça î Pourquoi donc qu'il t'aurait balancée?

— Parce qu'il est trop ami avec Yves.

— Tiens, j'y pensais plus! Ça se pourrait bien ! Dans tous les cas, casera plus moi qui le gênerai.

— A cause? ma Tortille?

— A cause, ma Picrate, que Le Goëllo, je l'ai assez vu, et d'une.

— Vrai? s'étonne la maîtresse d'Yves, toute joyeuse. T'en as pourtant pas l'air.

— Ben j'en ai la chanson. Une nuit de plus, et ce qu'il me trotterait sur l'haricot! Et puis, c'est pas tout ça, mais faut que je rapplique à Paris, sitôt déjeuné.

— Oh non, reste !

— Pense donc! Faut pourtant être raisonnable. Je peux pas, chaque jour, écrire au Moulin que j'irai danser demain sans faute.

— T'as peut-être raison, roucoule Picrate, sans trop penser à ce qu'elle dit. Fais-moi une bise... oui... encore un bécot... Viens, mon petit. Tu m'aimes, toi ! Mais lui, crois-tu qu'il en a une couche!

— Qui? interroge Tortille en se renversant vers l'autre môme, afin de lui donner sans retard le baiser demandé.

— Qui ? Eh bien, Jules

— Si qu'on causerait plus des hommes?

Picrate approuve d'un regard qui, déjà, vacille.

Debout devant elle, Gilberte s'ofTre, toute scintillante de gouttes d'eau ; quelques-unes pendent à l'or frisé des aisselles; d'autres chatoient parmi des ors plus épais, plus sombres. Des chairs se frôlent. C'est la joie, sans doute, et l'oubli... Pas du tout!

— Attention, chuchote Tortille, on voit plus le jour à travers le trou.

— Ah! zut ! Pourvu que ça soit pas Le Goëllo ! murmure Picrate. Mais, non, il est pas assez salaud pour ça. Et puis à quoi que ça lui servirait, vu qu'il veut pas de moi et que, toi, il t'a eue?

— Je croirais plutôt que c'est le poète.

— Lauban? ma foi, tant pire po*ur lui.

— Ou Janécart... Il a un air vicieux, ce petit gros-là.

— On reconnaîtra peut-être à sa voix, s'il gueule. Attends... Ratons pas notre coup...

— C'est toi qui jettes 1

— Oui. Je vais sortir de la baignoire. Toi, amuse-le pendant ce temps-là, en prenant des poses.

— Je lui montrerai ce qu'il y a de plus beau. Picrate trotte déjà sur le parquet. Elle plonge

un doigt clans le broc. Merveille ! l'eau est encore brûlante. Le vase, empoigné par la danseuse, ascensionne lentement. Un arrêt. Une oscillation.

— Flac !

— Aïe î Mous couyous!

— C'était ce cochon de Lapausse ! . . . Deux fois échaudé en trois jours, y a du bon.

Et, pendant au moins une minute, les mômes battent des mains, trépignent et s'embrassent de plaisir. Après quoi...

— Tout de même, maintenant, conseille Picrate, d'un petit air sensé, ça sera beaucoup mieux de boucher le trou avec un mouchoir.