IV

Le Trogrcs

,yi ^ndrc Leiiioyne.

L'homme, abreuvé d'espoir, lève ses mains avides Vers l'astre décevant du progrès éternel Qui baigne, d'un éclat étrange et solennel, Son visage anxieux, couturé par les rides.

L'homme est las; mais ce mot magique — le Progrés —

Infuse dans son cœur une ivresse féconde,

Qui le fait s'acharner à déUvrer le monde

Du Mal — chasseur cruel qui tend partout ses rets. —

L'homme dit : — « J'ai souffert, et pour souffrir encore ; Mes pères ont peiné : mes enfants peineront; Mais un jour — j'en suis sûr — mes petits-fils verront D'un siècle de bonheur s'épanouir l'aurore!

« Ils cueilleront ce fruit : l' Indéfiniment Mieux! Portes de l'Inconnu, vous leur serez ouvertes! Ils sauront ciseler, dans l'or des découvertes. Une couronne pour leurs fronts audacieux ! »

La Science répond à ce cri d'espérance : — « Oui, je me livre à l'homme avec tous mes secrets! Oui, sous mon étendard marchera le Progrès ! Oui, guerre à l'Infamie, et guerre à la Souffrance ! »

Mais soudain retentit, sous le clair firmament, Une voix, — une voix formidable, inconnue, Une voix caverneuse, on ne sait d'où venue. Que l'écho répercute au loin, lugubrement.

Cette voix, elle dit : — « L'œuvre de l'alchimiste Sera réaHsé peut-être par tes mains.

Et ton pied foulera d'étincelants chemins Pavés de diamants, ô rêveur optimiste !