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La perdrix rouge montre, par le dédain et la fierté de ses allures, qu'elle a la conscience de sa supériorilé. Elle gravit, d'un pas orgueilleux, les pentes escarpées jusqu'à leur sommet, s'élevant avec le soleil qu'elle semble vouloir accompagner. Elle y reste tant que l'astre est au zénith ; puis, lorsqu'il incline à l'horizon, elle redescend peu ù peu vers l'ombre de la plaine. Aussi est-ce un dicton populaire parmi les braconniers que « la perdrix rouge suit le soleil ».

Maintenant, quelle est la meilleure à manger, de la rouge ou de la grise ? C'est un problème que nous laissons aux gourmets. Il faudrait Grimod de la Reynière, Brillât- Savarin ou de Cussy pour le résoudre. On dit que si la perdrix grise est plus succulente au commencement de l'cutomne, la perdrix rouge lui est supérieure dans l'arrière-saison.

Mais laissons là ces idées de meurtre et de cuisine ; oublions que l'homme est le

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Gargantua de la création, la bouche insatiable où tout aboutit, et jetons un regard mélancolique sur ce nid abandonné, suspendu à des branches de ronces.

C'est un nid de fauvette ; on le reconnaît à l'entrelacement d'herbes sèches. qui en forme la corbeille, garnie de crin à l'intérieur. Quatre ou cinq œufs d'un blanc bleuâtre, ou plutôt d'un bleu clair, y reposent ; mais, pour éclore, il leur manque la douce chaleur maternelle, la patiente et créatrice incubation. Le germe de vie, déposé par l'amour, s'est éteint sous la frêle coquille que ne brisera pas, pour s'élancer vers la lumière, le bec de l'oisillon avorté. La pauvre fauvette a été tuée sur son nid par un rapace, ou bien un oiseleur l'a prise, et, triste dans sa cage, elle pense à la chère couvée perdue.