ELLE MET SA ROBE FEUILLE MORTE

L'aspect de la forêt commence à changer; le feuillage, qui portait la livrée verle de rÉté, semble s'ennuyer de cette teinte. De monochrome il devient versicolore; chaque arbre s'habille à sa fanon et témoigne ainsi de son indépendance : les tons se réchauffent et prennent la richesse de la maturité. Toute une gamme de jaunes variés s'étale sur la palette de la nature. Les reflets du couchant paraissent se fixer sur les feuilles. Les unes ont des nuances d'or, les autres des colorations de safran ; celles-ci rougissent, celles-là sont frottées de bitume comme une esquisse de Rembrandt. Le vert, qui naguère dominait, s'efface peu à peu. Il ne reste que le vert noir des sapins, immua-

bleraent triste, et sur lequel les évolutions de Tannée ne sauraient agir. Déjà quelques feuilles détachées montent, descendent et voltigent, comme les paillettes d'or dans j'eau-de-vie de Dantzick. C'est l'époque qui convient le mieux aux peintres, et que préférait à toutes Théodore Rousseau, le grand paysagiste romantique. En prenant la Nature à ce moment-là, les artistes évitent de servir au Salon ces plats d'épinards, éternels sujets de plaisanterie des philistins, qui n'ont pas remarqué que les arbres étaient absolument verts tout le printemps et une bonne partie de Tété.

Il en ett de l'Automne comme des littératures de décadence : le charme prinlanier est depuis longtemps évanoui ; mais n'existet-il pas encore une séduction permanente et mélancolique, dans cette beauté mûrissante qui va se faner et disparaître? Comme nous le disions à propos du style de Baudelaire : Le couchant n'a-t-il pas sa splendeur comme le matin ? Ces rouges de cuivre, ces