ELLE MET SA ROBE FEUILLE MORTE

Ces industrieuses araignées des champs, quoiqu'elles ne puissent connaître les modes de Paris, sont dignes de fournir le vestiaire des acteurs fantastiques qui jouent dans le Songe d'une nuit d'été. Jamais danseuse, soulevant sous le jet de la lumière électrique la pluie de paillettes de sa jupe, ne trouva de tarlatane plus légère et plus transparente pour montrer, comme à travers une vapeur blanche, ses formes voluptueuses moulées par le maillot rose. Et pourtant, tout ce luxe, toute cette féerie, tout ce travail immense n'ont d'autre but que d'attraper quelques misérables moucherons à demitransis par le froid du matin. Ces pauvres ouvrières, mesquinement vêtues d'une robe grise, ont grand'faim dès l'aube, car elles ont passé la nuit à l'ouvrage, sans être payées double, et il faut qu'elles fournissent leur fil ! ce fil, dévidé d'elles-mêmes, dont la bobine est dans leur ventre, et qui épuise leur vie si elles ne mangent pas. Que de mètres dépensés pour ourdir ces tissus