LES SYLPHES

La nuit tombée avec une lenteur perfide Voile et va nivelant en lame de couteau L'escarpement des rocs, les tours du vieux château Qui saillaient tout à l'heure encore sur le vide.

Or, ici, resserré, ce vallon creux, humide, A gauche, à droite, ayant pour muraille un coteau, Plafonné d'un ciel bas, — pavé du noir de Teau, Forme une cave oblongue où rôde un jour livide.

Les hirondelles sont les sylphes de ce lieu.

Tournant leur ventre blanc, — balançant leur dos Ideu ,

Elles piquent le flot du pointu de leurs ailes;

Puis, sur leur vol confus, l'ombre s'appesantit

Et peu à peu très vague il devient si petit

Qu'on dirait dans la brume un vol de demoiselles.