LE FOSSOYEUR

Le trio rouge cru des enfants de chœur suit Le prêtre en surplis blanc, sous le noir de sa chape. Gémissements hurlés — court sanglot qui s'échappe, Les prières, les chants ont terminé leur bruit.

Le trou s'ouvre — foncé maintenant par un mort : Sur le cercueil jaunâtre humecté d'eau bénite Un brin de sable — un peu de terre qui s'effrite, Une pierre, un caillou dégringolent du bord.

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