V. Hugo

Il fait des rêves

Il voit mille choses Plus belles encor.

Des lys et des roses Plein le corridor ; Des lacs de délices Où le poisson glisse, Où l'onde se pZî?«e A des roseaux d'or.

Sans soins, sans étude, Tu dors, en chemin; Et l'Inquiétude A la froide main, De son ongle aride, Sur son front candide Qui n'a point de ride N'écrit pas demain...

-^-^^^ëP?^^