Quel blasphème

aspiraient le liquide vivifiant avec un bruit qui aurait fait honneur à des cachalots avant l'orage. »

« Nous sommes tous ici de vrais amateurs, s’écria le maître du logis ; savourons à longs traits ce nectar, et plaignons les profanes qui n'en sentent pas le mérite. Me trouvant dernièrement, continuail, à la foire de Guibrai, j’entrai, quelques instants après mon dîner. dans le café le plus renommé de l'endroit : deux riches fermiers se présentent ; ils s’assoient en causant du marché qu'ils viennent de conclure, et demandent du café. — Garçons! s’écrie l’un d’eux, servez-nous bien, et faites attention que nous ne sommes pas comme ces bourgeotins qui prennent du clair dans de petites tassottes ; j'en voulons deux pots, et que ce sait de l’épais. »

Lettres d'un voyageur à l'embouchure de la Seine (1828).

nur a WILFRID CHALLEMEL

Les tripes de la Ferté-Macé.

On a mis la nappe blanche Du dimanche

Et midi vient de sonner;

Vrai! notre cuisine embaume, Quel arome !

À table pour déjeuner!

Dépêche, servante accorte ; Vite apporte

Le plat de tous souhaité.

I] vient, salut ! ma narine Vous devine,

. O tripes de la Ferté!

Sur les visages, la joie Se déploie Et de plaisir les enfants Frappent à coups de fourchettes Les assiettes, Avec des cris triomphants.

Sers-nous de ta main légère, Ménagère,

- Et fais monter un broc plein

De ce flamboyant liquide, Or fluide, Qui vient de Joué-du-Plain.

Les tripes ailleurs connues Sont menues ;

On ies aime à la Ferté

En gentils paquets roulées, Affublées

D'une billette au côté.

Oh ! quel parfum délectable Notre table

Exhale dans ce moment

Où la main qui les remue, Tout émue,

Déroule un paquet fumant !

En vidant leur pinte ronde Et profonde,

Nos aïeux, sans nul souci,

Estimant que cet usage Etait sage,

Jadis tripaillaient aussi.

Mais n'est-ce pas un vain leurre ?

Dans le beurre

Où je les vois s’agiter,

Les paquets ambrés susurrent Et murmurent

Des mots qu’il faut écouter :

« Nos sœurs, que Caen à sa mode Accommode

Et dore au soleil du four,

Sont à bon droit glorieuses ; Bienheureuses |

Encore nos sœurs d'Échauffour :.

Les premières on les prône Jusqu'au Rhône.

Dans tes vers, Le Vavasseur, Les autres furent vantées Et chantées Sur un ton plein de douceur.

Mais nous, pour notre mémoire Point de gloire, Point de chansons sous nos toits,