BÉBÉ DORT
11 est midi. La chambre est sombre; A la fenêtre on a cloué, Pour donner du frais et de l'ombre Un grand châle à carreaux, troué.
1) On appelait autrefois en France Miquclon et Miquelei ide l'espagnol inicjucîete) des bandits espagnols qui occupaient les Pyrénées et plus particulièrement les frontières de la Catalogne et de l'Aragon, du temps de Louis XIV.
Depuis, le mot importé certainement au Canada par des colons basques de France, y est resté usité.
Les Canadiens, pour exprimer une forme plus méprisante, disent encore rougli pour désigner un mauvais sujet, ce qui pourrait se traduire par voyou en français.
Dans un coin, la paupière close, Sur son oreiller de duvet, Le bébé doucement repose,.
Et le cbien dort à son chevet.
Alentour tout se fait tranquille; On n'entend que le vieux coucou, Balançant sa tige mobile, Accroché là-bas à son clou.
A travers les trous du vieux châle, Que son poids fait partout plisser, Un rayon de lumière pale De temps en temps vient se glisser.
Dans l'autre chambre, le potage Se met sur la table, fumant ; Le père rentre de l'ouvrage, Joyeux. — Mystérieusement,
La mère, le doigt sur la bouche, Par la porte ouverte à demi, Lui montre, dans le coin, la couche Où bébé repose endormi.
Un bras replié sur la tête
Colle au front les cheveux mouillés;
De la couverture indiscrète,
On voit sortir deux petits pieds.
— Eux se regardent en silence, Tout émus, la main dans la main, Pendant qu'à part soi chacun pense :
Il aura ses six mois demain!
N'est-ce pas que c'est frais, gracieux, tout à fait nature?
On aime à voir cela signé par un canadien, dans un journal de Paris.
C'est une compensation pour la réputation qu'essaient de nous créer en France certains idiots que vous connaissez bien.
Cette charmante petite bluette se trouve dans la Revue du monde latin, fascicule de janvier, et porte pour signature : Napoléon Legendre.
M. Legendre mérite des reproches sanglants, pour laisser se rouiller la fine plume qui écrit de ces choses.
Et le roman de M. Le May?
S'imprime-t-il ? J'ai bien hâte de le voir. Je suis certain d'y avoir en réserve plusieurs heures de lecture charmante.
On sait que l'éminent poète québeccois vient de terminer un nouvel ouvrage que lui a inspiré la tragique affaire Sougraine. Sougraine est cet indien de Lorette, accusé d'avoir assassiné sa femme.
Chose curieuse, Le May, ce gracieux poète qui peint de couleurs si Iraîches et si tendres les tableaux champêtres, qui dessine si délicatement les paysages paisibles, dont le vers mélodieux s'adapte si bien aux simples récits du foyer, à l'expression des sentiments délicats, et aux douces idylles, recherche de préférence, quand il écrit en prose, des sujets sombres et poignants.
Ce n'est pas une critique que je hasarde ; je ne discute même pas; je ne fais que constater ce que je suis tenté d'appeler un phénomène d'idiosyncratie littéraire.
Réussit-il également dans les deux genres ? Oui, sans doute. Mais, comme affaire de goût, moi je préfère ses vers.
Des vers comme ceux-ci, par exemple :
