LA CÈNE DE MIIAN

sèment langoureuses et, chez Ghirlandajo, simplement placides, pour les mêmes raisons; ce que ces figures expriment, ce sont des états constants que les circonstances ne transforment pas.

Et voici que chez Vinci, au son d'une même phrase : « L'un de vous me trahira », les douze apôtres s'émeuvent, s'indignent, interrogent, protestent avec des gestes, des jeux de physionomie différents, selon leur tempérament et leur âge, mais tous si précis que la pensée est httéralement visible. Ce dessin, qui rompt l'architecture hiératique des saintetés traditionnelles, ne reconstitue pas seulement le désordre d'une foule, il saisit chaque personnage dans une attitude révélatrice comme un cri involontaire. Mais, dans ce désordre et cette variété, tout est commandé par une logique, et, pour ainsi dire, nécessaire ; dans cette complexité, il n'y a nul caprice; seulement les lois formelles de la perspective et de l'anatomie ne suffisent plus à guider le dessin de Vinci ; son observation serre de plus près la réalité, jusque dans ces phénomènes confus qui montrent le contact de l'âme et du corps et où les artistes psychologues de tout temps espèrent parfois atteindre la vie morale, par l'intermédiaire des formes physiques. Créer ainsi des individus vivants, tout à fait différents les uns des autres, sans cet air de parenté commun aux figures nées d'un mènje pinceau et qui fait reconnaître les types familiers à un même artiste ! Ne semble-t-il pas que le savant mécanisme des Florentins puisse maintenant jeler dans le monde des existences indépendantes et complètes?

Mais fixer par le dessin les mouvements de l'âme humaine resta le rêve particulier de Vinci, une ambition ou même une chimère que l'art italien ne reprendra qu'au jour de décadence, lorsque la plastique pure et les effets pittoresques paraîtront définitivement usés. Pour le moment, les élèves de Vinci, ceux qu'il a formés autour de lui à Milan, ceux qui ont travaillé en même temps que lui à Florence ne retiennent de son dessin que la délicate volupté de ses contours. Après lui, le dessin trépidant du xv*" siècle se rythme en cadences plus larges ; l'acuité trop appuyée des primitifs s'égalise et s'amollit; les gaufrures pincées des draperies s'effacent en des plans simples, et les plis souples retombent en lignes apaisées ; la nervosité irritable des visages s'est détendue en un abandon voluptueux; le timbre strident s'est enveloppé de sonorités plus profondes et vient parfois mourir dans la caresse d'un murmure. Et même, chez ses élèves, cette mollesse va encore s'alanguir. Chez Luini, chez Sodoma, ce dessin spirituel, déserté par la pensée, s'énervera dans la sensualité et la matière. Mais alors il ne sera plus florentin.