JEAN DOLENT
Charles-Antoine Fournier (Jean Dolent) naquit à Paris le 7 juin 1835. Il y mourut le 31 août 1909. Né d'une famille de commerçants, il lit de modestes études. Petit apprenti, il suivait les cours de dessin d'une éeole du soir où, dit-on, Delacroix venait, de temps à autre, corriger les dessins. Chargé du contentieux d'une grosse maison commerciale, il consacra tout le temps que lui laissaient les exigences de la vie pratique à la littérature et à l'art.
Ses principales œuvres sont : Une volée de merles (186*2) ; Avant le déluge (1872) ; Peut manuel d'art à Vusaije des ignorants (1873) ; Le livre d'art des femmes (1877) ; Amoureux d'art (1888) ; Monstres (1896) ; Maître de sa joie et le Cyclone ; le Roman de la chair (1866) et V Insoumis.
M ae Aurel a consacré à Jean Dolent deux intéressantes études intitulées l'une : Jean Dolent (1910) et l'autre Jean Dolent et la femme (1911). « Une musicienne, retenue par a cadence harmonieuse des mots », Hélo a fait un choix des pensées de Jean Dolent l et les publia en 1900. C'est de cet opuscule très rare et dont nous devons la communication
l'obligeance de Mme Aurel, dévote admiratrice de Jean Dolent, que sont extraites ces maximes.
— J'ai changé bien des fois de certitude.
— L'art est fait de liberté et la femme est asservie ; art est fait de sincérité et mentir est un art féminin.
1. Hélo. Jean Dolent. Façons d'exprimer, éditées à Paris, En la jiaisoTi des poètes, 1900.
— Les silencieux, certains d'entre eux, donnent un regret cl attirent sur eux un intérêt ; on croit à des vérités détenues.
— Il n'y a pas de synonyme.
— Nos vertus sont des lassitudes.
— Ce qui est précieux en nous étant mystérieux, le portrait qui nous ressemble ne nous ressemble pas.
— Je me console de ne rien faire par un travail incessant.
— Le désespoir est la douleur des faibles.
— Le bonheur, c'est du plaisir à deux.
— La beauté, c'est peut-être une certaine laideur qui nous va.
— L'amour est la servitude réhabilitée.
— Une vraie femme ne pèse pas au bras.
— Les personnes rassurées sont bien inquiétantes.
— On se sépare aujourd'hui, demain. Tous les baisers sont des baisers d'adieu.
— Je ris pour démolir.
— Il n'y a pas d'artiste varié. Un artiste n'est pas un bouquet, c'est une fleur.
— Les maîtres, oui, ils sont là, mais si vous en restez à eux, mais si vous courez derrière, vous ne verrez que leur dos.
— Une douce chose serait d'écrire un livre pour un( pauvre femme ignorante lisant tout bas, remuant le.» j lèvres et touchant les mots du doigt.
— La vérité toute nue ce n'est pas la vérité toute.
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— La pudeur est une vertu esthétique.
— L'œuvre basse m'injurie, me calomnie et je me survis dans l'œuvre belle. Si je ne suis pas le peintre, je puis être Le modelé, car l'œuvre est faite de traits épars et nous avons tous fourni.
— Xe cherchez pas tant la forme de la prière, jetezvous à genoux !
— Toutes les communions se rejoignent.
— Ce qu'il faut chercher : réalités ayant la magie du rêve.
— Les forts, ceux qui sont ivres sans avoir bu.
— Le style c'est l'état innocent de l'esprit, d'une in- Qocence conquise.
— Ce que femme veut, Dieu le souffre.
— J'ai perdu beaucoup de temps, je ne sais pas exacement lequel.
— J'écris non pour enseigner, pour m'instruire.
— Le livre que j'écris m'inquiète, le livre que j'écrilai me rassure.
— On ne lave que les mains propres.
— Hélas ! comment le taire ? Toutes les défaites sont >gitimes.
— Dire les choses. En second : la gloire.
— Quand on est mort, c'est tous les jours dimanche. - Mieux vaut ruer que braire.
— Mon orgueil est simulé, mais ma modestie est inte.
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— Je ne désespère pas de moi, je peux me révéler par mon épitaphe.
— Une raison de se hâter de dire ce que l'on veut dire c'est que peu de personnes atteignent 1 âge de cent ans.
— Il n'y a plus qu'à se tenir droit, plus droit, trop droit I
— Qui se concède l'éternité me refuse la minute.
— Vivre sans bruit console de vivre sans gloire.
— L'art, c'est la femme que Ton désire ; la vie, c'est la femme qu'on a.
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HENRY BEGQUE (1837-1899)
Becque (Henry-François), né en 1837, débuta en 1867, par un livret d'opéra : Sardanapale. L'année suivante, il donna au Vaudeville V Enfant prodigue ; en 1870, Michel Pauper, à la Porte-Saint Martin ; en 1871, l'Enlèvement, au Vaudeville, cette dernière pièce sans succès. En 1878 et 1888, Becque donne la Navette, les Honnêtes femmes, pièces en un acte qui réussissent et, en 1882, au Théâtre Français, les Corbeaux, un chef-d'œuvre. En 1885, enfin c'est la Parisienne. Talent clair, vigoureux et amer, Becque est certainement un des meilleurs hommes de théâtre dont puisse s'enorgueillir la France.
— Quand tu ouvres ta porte, c'est un ennemi qui entre.
— Toutes les idées sont justes, toutes les bouches sont fausses.
— Vivent les honnêtes gens ! Us sont encore moins canailles que les autres. »
— La Femme et l'Homme vont ensemble comme la chaîne et le boulet.
— Il faut peut-être entendre par démocratie les vices de quelques-uns mis à la portée du plus grand nombre.
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— Les Femmes rentrent volontiers dans leur ménage aux approches de la quarantaine : c'est l'âge où les hornnies en sortent.
— Le déluge n'a pas réussi : il est resté un homme !
— L'honneur n'a plus que des professionnels.
— Le malheur de l'égalité, c'est que nous ne la voulons qu'avec nos supérieurs.
— Personne n'a jamais compris personne. On n'a pas le temps d'observer les autres, on n'a pas le temps de les entendre, on n'a que le temps de les blâmer.
— La moitié de ce que nous écrivons est nuisible, l'autre moitié est inutile.
— La décision est souvent l'art d'être cruel à temps.
— Nous promettons avec nos espérances et nous tenons avec nos déboires.
— En vieillissant on s'aperçoit que la vengeance est encore la forme la plus sûre de la justice.
— Les réconciliations ont un intérêt tout spécial et qu'il faut savoir apprécier. Ce sont des rechutes légères, dont on revient complètement guéri.
— Les grandes fortunes sont faites d'infamies ; les petites, de saletés.
— Nous ne trouvons guère que deux plaisirs dans notre intérieur, celui d'en sortir et celui d'y rentrer.
— L'homme vraiment bien élevé vit chez sa maîtresse et meurt chez sa femme.
— On admire le talent, le courage, la bonté, les grands devoirs et les grandes épreuves ; on n'a de considération que pour l'argent.
— La patrie ne serait-elle que le cabaret où on la chante, il faudrait encore la regretter.
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