LIVRE m. —DE LA MORALE
Il est des sentimens que l'habitude inspire.
Le langage, la mode et les opinions,
Tous les dehors de l'ameetses préventions.
Dans nos faibles esprits sont gravés par nos pères,
Du cachet des mortels impressions légères.
Mais les premiers ressorts sont faits d'une autre main;
Leur pouvoir est constant, leur principe est divin.
Il faut que l'enfant croisse afin qu'il les exerce ;
Il ne les connaît pas sous la main qui le berce.
Le moineau, dans l'instant qu'il a reçu le jour,
Sans plumes dans son nid, peut-il sentir l'amour?
Le renard en naissant va-l-il chercher sa proie'/
Les insectes changeans qui nous filent la soie.
Les essaims bourdonnans de ces filles du ciel
Qui pétrissent la cire et composent le miel,
Sitôt qu'ils sont éclos forment-ils leur ouvrage?
Tout mûrit par le temps et s'accroît par l'usage.
Chaque être a son objet, et dans l'instant marqué
Il marche vers le but par le ciel indiqué.
De ce but, il est vrai, s'écartent nos caprices ;
Le juste quelquefois commet des injustices ;
On fuit le bien qu'on aime, on hait le mal qu'on fait;
De soi-même en tout temps quel cœur est satisfait?
L'homme, on nous l'a tant dit, est une énigme obscure : Mais en quoi l'est-il plus que toute la nature ? Avez-vous pénétré, philosophes nouveaux, Cet instinct sur et prompt qui sert les animaux ? Dans son germe inq^alpable avez-vous pu connaître L'herbe qu'on foule aux pieds et qui meurt pour renaître?
Sur ce vaste univers un grand voile est jeté ; Mais, dans les profondeurs de cette obscurité, Si la raison nous luit, qu'avons-nous à nous plaindre? Nous n'avons qu'un ilambeau, gardons-nous de l'éteindre.
Quand de l'immensité Dieu peupla les déserts, Alluma des soleils et souleva des mers : Demeurez, leur dit-il, dans vos bornes prescrites. Tous les mondes naissans connurent leurs limites. Il imposa des lois à Saturne, à Vénus, Aux seize orbes divers dans nos cieux contenus, Aux élémens unis dans leur utile guerre, A la course des vents, aux flèches du tonnerre, A l'animal qui pense et né pour l'adorer, Au ver qui nous attend, né pour nous dévorer. Aurons-nous bien l'audace, en nos faibles cervelles, D'ajouter nos décrets à ces lois immortelles? Hélas! serait-ce à nous, fantômes d'un moment, Dont l'être imperceptible est voisin du néant, De nous mettre à côté du maître du tonnerre, Et de donner en dieux des ordres à la terre.
