JÉSUS ET L'ENFANT
Jésus seul et pensif marchait dans la campagne ;
Un enfant qui savait son nom
Cueillit une fleur du gazon, Une fleur embaumée au vent de la montagne, Et la lui vint offrir en lui baisant la main. Or, comme il est écrit dans le livre divin Qu'à Jésus nul ne fait la plus petite offrande
Qu'au centuple il ne la lui rende, Le Promeneur céleste, en respirant la fleur,
A l'enfant dit avec douceur:
« Je dispose à mon gré des trésors de la terre ;
Demande le plus précieux,
Je te l'obtiendrai de mon Père,
De mon Père qui règne aux Cieux. »
L'enfant lui répondit : « Je ne m'y connais guère,
Je pourrai me tromper, je croi,
0 Jésus, choisissez pour moi... »
C'était un orphelin, il lui rendit sa mère.
M mc Hue, dans une de ses dernières pièces, s'adressant à la Bretagne, lui disait:
Je ne cherche pas la gloire Des poètes en renom, Mais un coin dans ta mémoire Où demeure écrit mon nom.
Son souhait sera exaucé. Elle a bien chanté son pays,
Le charme mélancolique De ses doux horizons gris, De ses grèves aux joncs roses, Où le vent du gouffre amer Vient murmurer tant de choses Dans les rumeurs de la mer.
Alcide-IIyacinthe du Bois de Beauchesne (né à Lorient le 31 mars 1804, mort à Paris en janvier 1874), peut être aussi rangé parmi les poètes moralistes.
Il descendait d'un des Bretons vainqueurs des Anglais au combat des Trente, ce Geoffroy du Bois qui cria à Beaumanoir, épuisé par la soif : « Beaumanoir, bois Ion sang. » Il est plus connu par ses livres si émouvants sur Louis XVII et Madame Elisabeth que par ses vers. Et pourtant, ses Souvenirs poétiques (1830) et son Livre des jeunes mères (1860 méritent d'être lus.
Il fit ses études à Douai et vécut presque toujours à Paris, dans l'intimité de Soumet, de Guiraud, d'Alfred de Vigny. Après sa mort, M. Edmond Biré étudia son œuvre dans une notice très complète que publia la Revue de Bretagne el de Vendée (septembre 1874).
Alcide de Beauchesne joignait la finesse à la hauteur des pensées, mais ses descriptions sont trop chargées de détails et trop maniérées. Il ne se faisait d'ailleurs point d'illusion sur le sort de ses vers ; car dans sa pièce : Où vonl-ils ? il disait :
Où vont-ils tous ces fous, quêteurs de renommée, Qui vendent leur bonheur pour un peu de fumée,
Cerveaux qui n'ont point de sommeil, Qui prodiguent leur vie en fièvres téméraires Et qui mettraient le pied sur le front de leurs frères
Pour se grandir vers le soleil ?
Et, songeant à la mort, il ajoutait :
Le Dieu qui n'a pas fait ma vie heureuse et douce, Me fera bien alors, sous un tertre de mousse,
Un lit tranquille, un sommeil doux.
Que la foule jamais à ma tombe ne vienne ; Mais qu'il reste en ce monde un cœur qui se souvienne
Que je l'attends au rendez-vous.
Achille du Clésieux fut un bienfaiteur des populations voisines de Saint-Brieuc. Il fonda près de son château de Saint-Ilan une colonie pour recueillir les enfants abandonnés ou orphelins.
Ses livres prêchent la vertu avec éloquence.
Depuis 1833, il a publié bien des volumes de vers, VAme et la solitude, Exil et patrie, Derniers Chants, Une Voix dans la foule, Une Voix dans la solitude, Nobles causes et Armelle, son œuvre la plus importante (1876).
Armelle est une jeune paysanne, belle et sage, aimée par un gentilhomme, à qui sa mère, en mourant, fait jurer de ne jamais l'épouser.
C'est la lutte du devoir contré la passion. La vertu triomphe dans les deux âmes ; la jeune fille entre dans un monastère et y meurt bientôt. Achille du Clésieux n'avait pas assez d'imagination pour rajeunir ce sujet. Il s'ést laissé entraîner à des développements exagérés. On devine trop la fin du drame pour que l'intérêt soit soutenu. Le style a du souffle, mais il s'y mélange trop de rhétorique.
Tallemant des Réaux raconte, dans ses Historiettes (t. i, p. 263), que si l'on montrait à Malherbe « des vers où il y avait des mots qui « ne servaient qu'à la mesure ou à la rime, il
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« disait que c'était une bride de cheval atta- « chée avec une aiguillette. » Les vers d'Achille du Clésieux auraient subi de sa part bien des réflexions analogues, s'ils avaient vécu du même temps. Ce défaut n'est pas compensé par l'imprévu des images, car il a peu d'invention dans l'expression comme dans l'intrigue. Malgré tout, une certaine chaleur, qui vient d'un grand cœur et d'un noble esprit, lui avait conquis de son vivant une renommée assez étendue.
Sainte-Beuve lui adressa, dans les Pensées d'août, une épître, où il lui disait :
Sur un rocher, sept ans, devant l'Éternité, Devant son grand miroir et son fidèle emblème, Devant votre Océan, près des grèves qu'il aime, Vous êtes resté seul à veiller, à guérir, A prier pour renaître, à finir de mourir, A jeter le passé, vain naufrage, à l'écume, A noyer dans les flots vos dépôts d'amertume, Repuisant la jeunesse au vrai soleil d'amour, Patriarche d'ailleurs pour tous ceux d'alentour, Donnant, les instruisant, et dans vos soirs de joie, Chantant sur une lyre !
Le 15 septembre 1833, le grand critique {Premiers lundis, p. 260), consacra une étude, brève, mais bienveillante, au volume qui a
pour titre l'Ame et la solitude. Il y signalait la pièce A mon père, comme « d'une belle « haleine et d'une sensibilité pénétrante. »
Dans le recueil Exil el patrie (1834), on rencontre des pages vraiment émues, entre autres Dans le jardin du curé, où le poète rêve,
Assis sur un vieux banc de hêtre Sous un berceau de buis épais...
Ayant pour étroit horizon Un mur que la mousse festonne Et qu'un if desséché couronne, Regardant au bout du sentier Se jouer, au pied d'un figuier, Quelques poussins avec leur mère.
Je cueille encore quelques vers dans la pièce intitulée Tristesse :
N'ai-je pas ce que l'homme envie ?
Le malheur respecte mon front ;
Les flots tous sereins de ma vie
N'ont à laver aucun affront.
J'ai de l'ombre à mon beau rivage ;
Voyez jouer sous le feuillage
Ce bel enfant... Il est à moi !
Je sais encore un cœur qui m'aime...
Et bien souvent, surpris moi-môme,
J'ai dit au bonheur : « Est-ce toi ? »
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Et pourtant voici que je pleure !
Mon cœur saigne au dedans de moi ; Et la prière qui l'effleure Ferme son aile avec effroi.
Je n'ai plus assez du silence, Assez des fleurs, de l'innocence Qui parfume ici mon séjour; Comme une solitude aride, Mon œil est sec, mon ame est vide.
Seigneur, quand viendra votre jour?
Achille du Clésieux se plaignait de la monotonie de son existence. La monotonie est aussi un des écueils qu'il n'a pas su éviter dans ses vers.
Il était né à Saint-Brieuc, le 30 avril 1806. Il mourut en juin 1893 et repose dans la chapelle de son château de Saint-Ilan.
François Longuécand était une âme mélancolique et douce. « Ses poésies, a-t-il dit, ont « poussé au milieu des œuvres de bureau, « choses arides, comme la ravenelle entre « les pierres d'un mur. »
Il a passé sa vie, occupé de recouvrements de lettres de change et d'assurances, à Saint- Malo, où il était né en avril 1823. Son talent gracieux et spirituel ne rappelle en rien sa ville
F. LONGUÉCAND
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natale, « ce nid de vautours », selon l'expression de Michelet. Ses fables sont fort jolies, et Béranger prétendait qu'il devait être classé en tête des poètes qui ont osé suivre La Fontaine. C'était aussi l'avis de M me Desbordes- Valmore, qui lui écrivait le 22 juin 1855, après la publication d'un de ses volumes : « Parmi « tant de pages vivement colorées, la Que- « relie au colombier, la Tourterelle et le « Passant, le Feu du pâtre, sont de délicieux « tableaux. Ils éclatent de sentiment et de « lumière dans ce livre parsemé d'expressions « d'un bonheur loué par de plus habiles que « moi, mais non pas plus touchés de leur « grâce solide. »
Les vers suivants, tirés de son recueil le Miroir, reflètent assez bien ses procédés habituels :
