MENENDEZ PELAYO

se sentait ému par l'accent d'une conviction profonde.

Depuis lors, l'âge semble avoir apaisé ses premières ardeurs et l'avoir rendu plus tolérant. Son Histoire récente des Idées esthétiques eu Espagne (le meilleur ouvrage de critique que possèdent aujourd'hui les Espagnols) est d'un esprit vraiment libre et ouvert à toutes choses. Il y a écrit des pages exquises sur le dix-huitième siècle français, notamment sur Voltaire et Diderot. Il faudra traduire cela un jour.

Menéndez a été poète à ses heures, poète néo-classique, passionné de l'antiquité et surtout d'Horace, à qui il a adressé une épître charmante, où il raille les imitateurs de la poésie allemande, si antipathique, selon lui, au génie latin :

Horace, le croirais-tu? De graves docteurs — affirment que les chants discordants — qui plaisent au Sicambre et au Scythe — ou au Germain opiniâtre et nébuleux — éclipsent tes oeuvres immortelles, — ciselées par les mains des Grâces — comme par un habile ciseau un bloc de marbre de Paros. — Loin de moi les brouillards hyperboréens ! — Qui t'aurait dit que dans

un âge futur — notre race latine subirait — la domination des Tartares et des Slaves — dans la loi, dans l'art et dans la science, — et que des noms que tu n'aurais pu prononcer, — parce qu'ils sonneraient mal dans ta belle langue, — efiliccraient ton nom ? — Que le Danube et le Rhin, vaincus autrefois, — roulent là-bas avec orgueil leurs ondes impériales; — je préfère les paisibles courants — du Tibre, du Céphise et de l'Eurotas. — \'iens ici, vieux livre; viens, âme d'Horace ; — je suis Latin et je veux t'adorer.

Menéndez proscrit presque toujours la rime, qu'il appelle avec un peu trop de dédain « le coup de massue de la consonance » ; mais il excelle en effet à manier le vers blanc, et peu de poètes espagnols ont possédé mieux que lui la science difficile du rythme. Joignez à cela une langue sobre, nerveuse et colorée.

Il est né à Santander et a fait de fort jolis vers sur sa province natale, si pittoresque, et que les Espagnols appellent la Montagne. Mais je préfère citer quelques-uns des vers d'amour qu'il a dédiés à sa Lydie :

Je ne joindrai pas ma voix à la louange — qui autour de toi résonne sans cesse; — tu me verras toujours