A SERA
Le Campant di Oria Sigiior guarda i mortali .'
r, Oriaiiio.
[/ora,
Ad accidenté il ciel si disco- i^ Campane di Fur. 'a Vien l'ora — de le ténèbre.
Da gli spiriti mali, ^"'' "<"' remote, ed alte
Signor, guarda i mortali ! ^''^ ^' ^"'' "'ontagne
Oriamo. *^'''' Signore.
Da gli spiriti mali
Le Campane di Osleno Guarda i niortalil
Pur noi su l'onde [spnn.le Oriamo.
Moviam da queste solilaiie ^^j^. j^,jj^ y^^j,. Voci profonde.
Dagli spiriti mali, Oriamo.
TOUTES LES CLOCHES
« La lumière naît et meurt: — que reste-t-il des crépuscules et des aurores? — Tout au monde, Seigneur, hormis l'éternei, est vain !
ÉCHOS DES VALLÉES
0 Est vain !
TOUTES LES CLOCHES
« Prions, prions en larmes celles d'en haut et celles d'en bas, pour les vivants et pour les morts, pour tant de fautes occultes et pour tant de douleur. — Pitié, Seigneur! — Toute la douleur qui ne te prie pas, toute l'erreur qui te renie, tout l'amour qui ne va pas vers toi, pardonne-le, ô Saint !
ÉCHOS DES VALLÉES
« O Saint!
Tutte le Campane Pei morti e peiviventi,[tanlo
Il Itime nasce e miwre ; Pertantacolpa occulta e dohr
[le aurore ? ^'^^^ signore !
Che riman dei tramonti e de ^"^^^ ^'^ dolore
■lutta, Signore, ^^' "''« ^^ P^'ê"^
Tranne VEterno, al monda ^"^'^ l'errore
Èvano. Chett dtniega,
Ti'tto Vamore
Echi délie Va m Che a te non piega,
j: vano. Perdona, o Santo.
lutte le Campane e- 7 • j 7/ 1-77-
^ Echt dellc Vallt
Oriamo, oriamo in pianto,
Da Valto e dal profondo^ O Santo.
)l8 LA POÉSIE ITALIENNE CONTEMPORAINE
TOUTES LES CLOCHES
« Prions pour les endormis du cimetière; pour ceux qu'on dit coupables, pour ceux qu'on dit innocents ! Toi, Mystère, seul tu sais!
ÉCHOS DES VALLÉES
« Seul tu sais !
TOUTES LES CLOCHES
« Pour la profonde souffrance du monde qui vit et sent tout, intense — qui aime et souffre. — prions la justice mystérieuse du Tout-Puissant. Paix soit à la montagne, à l'onde. Au bronze aussi, paix!
ÉCHOS DES VALLÉES
« Paix ! »
Ibsen a écrit : «L'homme du monde qui est leplusgrand, c'est celui qui est le plus seul; il met au-dessus de tout l'orgueil de penser individuellement. » Si Fogazzaro aime la solitude d'une tendresse qui n'a pas eu de défaillance, c'est parce qu'il a senti qu'elle le gardait pur. Dans l'ombre
Tutte le Campant' S offrir del monao
^ . , . j ... Che ttitto .vive e sente.
Ortam per i dormtenti , , , r, ,
r, 7 •■, r 4.- Ania, aoiora, \tente.
Del cimitero \nocetiti, ^ .'. . ' , ^,J- .
^, ,. ■ 7 j- • Guidizto arcano de 1 Onnipo-
Llie dicon rei, che dicono tn- ^. ^ , , ,, ,
p , ,,. , Sta pace al monte a ronda.
E tu, Mistero, , , /
^ , , . Al bronxo ancora Solo tu sa:. ^
Sia pace.
Echi délie Valli Solo tu sai. ^<^^'' ^^^^^ ■^^^^'
Tutte le Campant Pace,
Oriam per il profondo
de la vallée de Valsolda, où sa vie se passe, il oublie les mesquines luttes d'ambition et d'amour-propre où les hommesagglomérés se consument, en de puériles rivalités.
Le poète de la vallée semble ignorer que la Justice et la \'érité n'intéressent personne, que Ton met tout le monde contre soi en les lui apportant ; il ignore que l'unique affaire est de choisir entre deux passions, et d'épouser sans critique les préjugés et les rancunes d'un parti.
On l'a vu sortir de \'alsolda avec un manuscrit entre les mains pour venir lire, aux gens de la ville, un mémoire où il montrait que les idées darwiniennes n'étaient pas contraires aux idées religieuses et que (même avant Darwin) saint Augustin avait eu le pressentiment du transformisme... Le résultat fut ce qu'on pouvait attendre : l'artiste perdit la confiance des gens d'étroite piété, qui le tinrent pour non orthodoxe, et les anticléricaux méprisèrent ses avances.
Ce fut. sans doute, en rentrant dans sa solitude, après une telle expérience, que le poète rêva de s'élever une bonne fois au-dessus des hommes, et de placer son tombeau à l'abri de leurs passions mesquines, à une telle hauteur, que la survivance d'une pensée amoureuse pût toute seule monter jusqu'à lui.
VALSOLDA
« Je voudrais être enterré sur l'aiguille ardue où se meurt le dernier rayon du soir. Ne pas sentir sur mon visage
VALSOLDA
Vorrei su l'ardtia guglia esser sepolto Dove Vultivia luce a sera tnuor, l'iede insolente non sentir sut voïto, Inutil pianto non sentir sul cor.
de pied insolent, ne pas sentir sur mon cœur de vaines larmes.
« Ma belle roche serait fière de porter son poète mort, et elle voudrait, à chaque printemps, de mille fleurs sauvages le couronner.
« Là, viendrait me trouver la tempête, fidèle amante, et, avec le vent et le tonnerre, elle rugirait autour de ma tète la barbare chanson de sa douleur.
« Mais vous, ma pieuse dame, si en naviguant vous arriviez jamais à ce lac, un jour, peut-être, vous diriez soupirant un peu : « Il fut toujours dans les nuages ainsi ! »
Le sourire qui achève cette poésie n'est pas un hasard chez Fogazzaro. Ceux qui l'ont connu au temps de sa jeunesse disent qu'il avait la gaieté perpétuelle, jaillissante en claires fusées. Cet entrain, si particulier à ceux qui vivent des vies innocentes et dont lame est saine jusqu'au fond. Cette bonté intérieure empêcha que la netteté de la vision de Fogazzaro devînt jamais cruelle pour ceux dont il saisissait pourtant les ridicules d'un trait si net.
Il a fallu la douleur, les coups répétés du sort pour assourdir cette gaieté qui louait le ciel comme un cantique. Mais derrière le voile de tristesse qui s'est pour
La bella riipe mi a sareibe fiera Il Sîio morto poeta di portar, E mi vorrcbbe ad ogni primavera Di mille fior selvaggi incoronar.
Là verrebbc a cercarmi la t empesta, Fedele amante ; e con il veiito e il tiion Mi ruggirebbe a cerchio de la lesta Del dolor suo la barbara canton.
Ma voi, signora pia, se navigando Veniste mai per qiiesto lago un di, Direste, forse un poco sosfirando :
« Fu sempre ne le nuvole eost. »
POISIE Rn.IGirUSE 12 1
toujours abaisse sur le visage de Fogazzaro son âme est demeurée lumineuse. La douleur ne lui a pas arraché un blasphème. Il cherche à ressaisir dans d'autres des parcelles de cet espoir qui pour lui est brisé. L'homme qui a perdu son fils chérit paternellement les enfants des autres. Dans cette Valsolda, où Fogazzaro a passé sa vie, qui l'a connu joyeux et qui maintenant le console, il s'occupe de l'asile où l'enfant pauvre retrouve un foyer, il veut lui-même y apporter sa tendresse : il vit comme il écrit, par le cœur.
Le femme italienne n'a pas eu d'adorateur qui l'ait mieux connue et comprise, qui ait exprimé avec plus de mélancolie et de passion éperdue ce qu'il y a de particulier dans son intense façon d'aimer. L'Hélène de Daniele Cortis^ l'héroïne de Malombra^ la Bice du Petit Monde ancien, enfin la suave figure de Miranda en sont des preuves. En d'autres pays, l'instinct a la première place, avec la concurrence des vanités, le prestige de lintelligence, l'orgueil; pour ces cœurs d'Italiennes, l'amour est l'unique affaire ; il ne connaît d'autres lois que celles qu'il s'impose à lui-même. Il se suffit au point de se passer de joies réciproques ; il habite l'âme comme Dieu habite le cœur des saintes. Il fait les grands crimes, les grands miracles et les grands martyrs ; il n'a honte que de l'inconstance, et peur que de la médiocrité.
C'est au début de sa jeunesse que Fogazzaro a écrit cette Miranda^ qui suffirait à tirer son nom de l'oubli. Il défend qu'on recherche si elle vécut seulement dans son rêve, ou si le poète tint un instant entre ses mains, sa main vivante. La fable est simple comme la vérité. Il s'agit d'un jeune homme qui, dans la solitude d'une petite
ville, a rendu, avec de tendres regards, une jeune fille amoureuse.
Henri est poète, Miranda est de noble maison. Ils pourraient se fiancer. L'inquiétude du rêve d'art emporte le jeune homme à la grande ville où, parmi ceux qui confondent la vie de désordre avec l'amour, il oublie la chère vision d'autrefois. Il ne reviendra vers elle que lorsqu'il sera trop tard. Et le poème, c'est tout justement l'alternance des pages où, séparés l'un de l'autre, les deux jeunes gens content sincèrement leur vie.
Fragments du « LIVRE D'HENRI >><
« Miranda, doux nom ! Elle était assise sur le petit banc, aux pieds des ormes, comme si les Grâces l'y avaient posée. Mon oncle parlait du bon temps ancien. Le soir était sombre. Je la regardais. A ce moment soudain nous sen-
Miranda, dohe uoiiie.
Ella scdea Sul picciolo sedile a pic degli olini, Quai se le Gracie ve Vavesser posta.
Mio \io parlava del btion tempo antico ; Era scura la sera ; io la guardai.
Larghe e rade sentimmo in quel inonienfo Goccie cader di piova repentina ; Ella surse la prima, io dopo tutti.
' Livre d'Henri [Miranda), 1874.
POÉSIE REiLlGlKUSE 12}
times tomber larges et rares des gouttes de pluie; elle se leva la première, moi ap/cs tous.
« Quand, sans parler, je rencontrai ses yeux, je les vis grands et beaux. Mon cœur bondit pour la seconde fois ; mais, ce soir-là, autour de moi tout s'obscurcit lorsque, tremblant de terreur, je vis dans les grands yeux monter un autre monde, une autre vie ; au fond, tout au fond, vraiment, j'ai aperçu une âme; alors mes paupières d'ellesmêmes se sont fermées.
« Je suis venu baiser, dans l'herbe, la trace de tes pas. Les fleurs ne se lamentaient point où tu avais passé. A droite et à gauche, légèrement penchées, elles murmuraient
Quando sen\a parîar prima incontrai Gli occhi di ïei, li vidi grandi e belli Il cor balxonimi la seconda volta ; Ma quel la sera nii si fece osciiro Tiitto air intoino, di terrer treinante Vidi salir ne gli occhi grandi tin altro Mondo ed un altra vita, in fondo in fonda Un anima ho vedtito veramente ; ÇJut la pi/pilla mia da se si chiuse.
Venni a baciar nelV erba Tonne tue.
Non si dohano i fior dove passasti ; A destra e a manca lievemente chini, Ivan di te a' compagni susiirrando, Dicevano il color degli occhi tuoi, Dicean délie tue vesti la fragran\a.
Molle di piova ritornai, nfhaii dette.
ton nom à leurs compagnes. Elles disaient la couleur de tes yeux, elles disaient le parfum de ta robe... On m'a dit que je suis rentré trempé de pluie.
« En vain tes paroles ressemblent aux glaces de ces montagnes à l'orient, puisque ton regard ressemble au soleil, lorsqu'au couchant tout sincendie.
« Enfant, vers la lune, j'agitais mes petites mains, et je demandais, je demandais des ailes pour m'élever de mon berceau, pour effleurer l'astre argent. Adolescent, négligé, obscur, parfois un acre feu me dévorait pour les ivresses du monde et pour ses splendeurs. A présent je me sens des ailes. Monde, à présent, tu es à moi ! Par la fascina-
RassomigUano in van le tue parole I ghiacci di quel monte ad oriente Poichè il tiio sgiiardo rassojniglia il vole Ouando gV incendia tutti da ponente.
Bambino, invér la luna
Agitavo le mani piccioletie,
E chiedea, chiedea F aie
Per salir dalla ctina
A disfiorar con elle il vago argento.
Fanciul neghtto, oscuro,
Talora un acre foco mi struggea
Per le ebbre^e del mondo e gli splendori.
Ed or Vali mi sento,
Ed or, mondo, set mio l
Col fascino del verso
li iraggo ; a me la gloria, a me gli amori !
POÉSIE REI.IGIKUSE l^'
tien des vers je t'attire! A moi la gloire ! à moi les amours !..«
Ce qu'il y a de naïf orgueil et d'égoïsme, inconsciemment féroce dans les sentiments, dHenri, surtout ce qui se mêle de X littérature » à l'analyse de son sentiment, trouble un peu les débuts du poème ; mais, dès que Miranda prend la parole, c'est avec une sincérité, un oubli absolu d'ellemême, une pureté, qui font de cette figure l'égale des plus parfaites amoureuses que la poésie ait immortalisées.
Fragments du « LIVRE DE MIRAXDA »
« Ce n'est pas parce qu'il était poète que je l'ai aimé! Pauvre et courte est mon intelligence. Je cherche en moi, je pense et pense encore. Je l'ai aimé, voilà tout. Il ne m'a pas connue: il m'a crue plus que je ne suis. Q.uand il m'aimait, combien de choses il aimait: ses livres, la musique, les étoiles, les fleurs, les montagnes... Moi, j'aimais lui seul. Comme son cœur est plus grand!
Già non Vamai perche fosse poeta ; Povero, brève è Viutelletto mio.
10 cerco dentro a vie, penso e ripenso. Vamai, nulV altro. Non in ha conosciii! a. Ei maggior che non sono mi credea.
Oiiando mi amava, quante cose amava !
11 siioi libri, la musica, le stelle,
1 flore, le montagne ; ed io, lui solo. Qtianto è il sito cor piii grande !
« Depuis le jour où il m'a écrit, voici maintenant la quatrième année, et le troisième mois est passé. Il me semble qu'hier était ce jour-là. Pourtant, plus tôt je n'aurais pas pu noter dans ce livre mes tristes pensées. Et si c'était un péché que d'aimer si fort ? Ah! non, Seigneur, ce n'est pas un péché, puisque je ne pourrais pas y résister, et vous Seigneur juste, vous ne le vordriez point!...
« Je souffre. Cette nuit mon cœur ne m'a pas laissé de paix. Je me suis tue jusqu'ici; le pourrai-je demain?
« Ma mère, ma mère, cette parole m'a blessée! Le sang m'est monté au visage. Devant moi, que personne ne
Da quel di cliei mi scrïsse ora il quart antio Corre ed è giunto al ter\o uiese. leri Mi par quel giorno. Pure non airei Prima forse potuto in questo libro Venir notando i tristi miei pensieri.
E se fosse peccato amar si forte ?
Ah no, Signore, che non è peccato, Perche ad esso résister non potrei, E Voi, Signore giusto, nol vorresie.
Soffro ; stànotte il cor non mi die pau . Tacqui sinor ; ma lo potro domani ?
Madré mia, madré niia, qiiella parola Mlia ferita qui dentro. Al viso il sanguc M'è corso. In faccia mia nessun s'allenti
POtSIE RELIGIEUSE i:!7
s'avise de l'offenser. .. Là-dessus je ne connais ni respect, ni crainte ! A lui, mon âme sera fidèle jusqu'à la mort. S'il m'aima, il ne le dit jamais, sinon quand il me laissa : il devait m'abandonner. Dieu l'appelle plus haut : c'est juste ! « Ma mère me regardait, me regardait, comme si je n'étais plus sa fille.
« Je prierai pour lui. Sur la montagne, là. au milieu des bois, il y a une petite chapelle où une lampe, toujours allumée, prie pour nous sans que nous la voyions jamais. Comme prie la petite lumière dans la montagne, moi, nuit et jour, je prierai pour lui !... Il a perdu sa mère tout enfant, et peut-être sa foi vacille, peut-être n'élève-til pas souvent son âme vers le Seigneur?
Offenderlo ; rispettc iiè paura Non conosco in quel piinto. A lui fedele Sarà Vanima mia sino alla morte.
S'egli 1)1 i a 1)1 a va, pu)' nol disse )nai, Traiine quando lascioni))ii. Abba)ido)iar)ni Dovea ! piit in alto Iddio lo chiania ; è giusto, Mia Diadre mi guardava, nii guardava, Quai se non /ossi piii la figUa sua.
lo pregherb pcr lui. SuUa ))iO)itagna,
Là in i)ie\\o ai boscJii, vlia una capelletta
Col luinicino giorno e notte acceso
Clie per noi prega e non si vcde mai.
Co)ne fa il lumicin délia niontagiia,
là notte e giorno pregherb per lui.
Perde la madré fanciulletto, e forse
La sua fede vacilla, ne sovcnte
Al S ignore s'innal^a il suo pensic o
« Je prierai, je prierai ! Mais la petite lampe reçoit de l'huile des femmes pieuses qui vont glaner le bois et le foin. Ah! si je savais qu'une seule fois, dans la nuit profonde, il se fût éveillé et me sentît prier!
« Dis-le donc, misérable cœur, sans trêve tu te tourmentes, tu espères encore : tu voudrais vivre pour battre près de lui !
« Donc nous partons. Pauvre pays, tu es trop rude. Moi. je suis malade d'amour et du cœur. Je m'en vais. Dans le bruit du monde, sous un ciel qui rit éternellement, près de la mer qui étincelle, je ne sais où, on m'emmène.
Pregherb, preghero ; ma il liimicino Olio riceve dalle donne pie Che van per îegna e fieno. Ah, se una voïta Sola sapessi che nella profonda Natte destossi e mi senti pregare !
Tormentando ti vai sen\a riposo ; Dillo, misera car, tu speri ancora, Viver tu vuoi per palpitargli appresso.
Dunque si parte. Povera paese,
Sei troppo rude
la son maîata d'amore e di care, Vado via nella strepita del monda, Sotto un cielo cite ride eternainente...
POÉSIK REIIGIEUSE I 29
« Ce nom, ce nom, qui jamais ne passe mes lèvres, je l'ai vu écrit 1...
« Lentement, nous allions par la rue. Je tournai mon regard, par hasard ou par instinct, vers une vitrine. Je vis, parmi les volumes roses : « Vers de... » Alors mon cœur I...
« Ce fut un si grand bonheur que ma mère ne s'aperçut pas que je p;ilis?ais.
« J'expie l'effort désespéré que j'ai fait pour me traîner jusqu'à la maison. Qu'importe ! Je veux le livre. Je brûle de l'avoir dans mes mains, ici. Qu'est-ce que la vie ?
« Je me suis couchée. J'ai posé le livre sous l'oreiller.
// nome, il nome! che giammai non passa
Da' labbri miei, Vho visto ! Lentamente
S'anUava per la via. Volgo la sguardo
Per casa o per istinto, a una vetrina
Vcggo fra molli rosei volumi :
— Versi di... — Allora il corel Gran ventiira
Fu che del >nio pallor non s'avedesse
La madré mia, ma il disperato sfor\e.
elle fei per trarmi fino a casa espïo.
Che importa ? Voglio il libro. Ardo d'averlo
Nelle mie m,i)ii, qui. Cos è la vital
Mi coricai. Sotto il guancial posava Il libro
« Avidement j'ai lu. Une par une, les heures de la nuit, sonnaient de tour en tour; il me semblait qu'elles sonnaient à chaque minute. Je lisais, angoissée; c'étaient des peintures d'un pays ignoré, où les montagnes, la mer, la lune, le soleil, chaque pierre, chaque fleur, vivent, parlent, sourient, aiment et pleurent. Toutes les voix arrivent au poète ! Lisant, toute seule, sous la lumière de la lune, il me semblait vraiment être transportée dans un monde enchanté, et j'entendais des murmures légers, tendres, dolents, dans l'air alentour et dans les rayons d'argent.
« Je ne peuxplus écrire, l'angoisse des souvenirs est trop vive. Et pourtant, sur ces feuillets, une force inconnue me courbe, toujours plus forte.
" Presque inconsciente, je tourne une page du volume. 11 y a écrit : Fêtes d'A iiwiir. A mon visage monte une flamme de rougeur, ma main tremble. Chaque parole est comme
Avidû mente
Lessi. Suonavan via di torre in torre,
Ad una ad una Vore delti notte,
E suonar mi pareano ogni momento ;
Allor leggea con angosciosa lena.
Eran pittiire d'une paese ignoto,
Dove i monti ed il tnar, la hina, il sole,
Ogni pietra, ogni fior vive,favella,
Scher\a e sorride, s'nnamora e piange,
Tutte le voci arrivano al poeta.
Leggendo sola al liime délia Ittna,
Mi parea veramente esser portata
In un mondo d'incanti, c lievi lievi
Susurri udivo teneri, dolenti,
NelV aère iniorno, negli argentei rai.
Scriver non passa, è troppa
Del ricordar Vangoscia. E pur mi curva Su quesle carte sconosciuto impero Ogni giorno pi il forte. Inconscia quasi, Una pagina volsi. Eravi scritto M Feste d'amore ». Salgono al mio visa
un poignard ! Je me débats sous les poignards ! Pour qui ? pour qui ? Ce ne sont pas des femmes ! 11 ment! Ce ne sont pas des femmes 1 Dieu ! mais en ce monde quelles hontes, quelles bassesses se cachent ? Pour la première fois j'ai pcché par orgueil, j'ai levé le front, je me suis sentie plus haute que je ne saurais dire, même j'ai eu l'orgueil de ma beauté, l'orgueil de mon sang et de mon nom. Puis, tout m'a manqué, la douleur, l'orgueil, la vie; et je me suis renversée sur le dossier.
« Accepte, ô Dieu, cette âme ! Torture ma jeunesse ! Tant qu'elle sent encore quelque douceur du monde, tant que l'espérance, comme une herbe tenace sur le chemin, ne veut pas mourir, quoique blessée, opprime-la ! Si, dans l'angoisse des luttes extrêmes, ce faible cœur implore de vivre, dédaigne le cri de la poussière; que je ne le voie plus jamais; que, de Miranda, il oublie jusqu'à l'aspect et le
Le fiavinie deJ rossor ; la maiw trevia.
Era corne un pugnale ogni parola,
Ed io mi dibattea sotto i pugnali.
Per chi, per chi7 Non sono donne, egli mente,
Non sono donne ! Dio, ma in questo mondo
Oiiale vergogna, quai viltà si cela ?
Di SHperbia peccai la prima volta ;
Levai la fronte fieramente, ed alfa
Piii cil csprimer si possa mi sentii ;
Sin Vorgoglio provai délia belle\:^a,
L'orgoglio del mio sangue e del mio nome.
Indi tutto nianco, il dolor, rorgoglio,
La vita e siil scdil niarrovesciai.
Accetta o Dio qtiesf anima, recidi
La giovine\\a mia sin che del mondo
Sente alcun dolce, sin che la speran^a,
Qiiale tenace un erba délia via
Non vuol morir, benchc ferita, oppressa.
Se nelV angoscia délie lotte estreme
Questo debole cor viverc implori,
nom ; que, seules, ma mère et les vierges de mon pays me pleurent ; qu'après la mort il advienne de moi ce qui te plaira, ô Dieu pitoyable! mais qu'il croie en Toi, qu'il t'adore, que, sur son front, Ta gloire resplendisse !
« ... Je voudrais me lever d'ici, je ne peux pas. Comment se fait-il que de cette plume sortent des accents nouveaux, enflammés? Pense-t-il peut-être à moi? Passe-t-il, dans mon esprit, un souffle de l'ardeur qui inspire ses chants ? Ou serait-ce l'amour seulement, cet amour dont je meurs, qui, à travers les forêts et les montagnes, attire une partie de lui ? Mon Dieu, pitié !... J'ai peur!
// grido délia polvere disdegiia.
Ch'io nol vegga piii mai, che di Miranda
Egli ponga in oblio sembian\a e nome.
Sol mia madré mi pianga e le fanciulle
Del mio paese. Sia, dopo la morte,
Di me quel che a Te piace. Oh, Dio pietoso,
Ma ch'egli creda in Te, cliegli T'adori,
Che gli rispleuda la Tita gloria in f rente l
Vorrei di quà levarnii, Non posso. Come mai da questa peniia Escoii si novi ed infocati accenti ?
Pensa egli for se a me, passa nel mio Spirito un soffio delV ardor che ispir.t I suoi canti? O saria Vamor soltanto, Quest' amor di eut muoio, che attraverso Le selve e le montagne a se costringe Parte di lui ? Mio Dio, pietà, ho paura ;
