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temps, condainné pour assassinat et qu'il est de ceux qui ont fait les vers les plus beaux (ju'il y ait dans notre poésie, et souvent même les plus recuellis et les plus touchants. On a voulu nous donner Verlaine pour un autre Villon, ayant, comme lui, la possibilité de passer d'an extrême à l'autre.

Verlaine est, en réalité, un malade, dont la poésie n'a eu de succès qu'auprès de quelques excentriques et, il faut bien le dire, d'un certain nombre d'étrangers. C'est surtout aux Etats-Unis que j'ai entendu faire grand éloge de Paul Verlaine. Mais Paul Verlaine, en dépit du bruit qu'on a essayé de faire autour de son nom, n'est qu'un écrivain manqué, qui a commencé par écrire de beaux vers, qui avait de beaux dons, et qui a fini de la façon la plus lamentable. Pour vous donner une idée de ce qu'était l'homme, voici quelques souvenirs, écrits sur lui par quelqu'un qui l'a bien vu :

" Un jour, voici longtemps, j'étais entré écrire une lettre en je ne sais quel café désert de la rue Soufflot Quand j'eus terminé ma correspondance, je regardai autour de moi et, à la table en face de la mienne, j'aperçus un consommateur que je n'avais pas remarqué, en pénétrant dans la pénombre de l'estaminet. C'était une sorte de vagabond pitoyable, avec une tête de faune, vicieuse, étrangement modelée et une attitude générale plus que bizarre. Ce personnage avait une plume entre les doigts et devant lui une feuille de papier blanc, un encrier et un verre d'absinthe. Parfois, il griffonnait hâtivement quelques lignes, en marmottant des paroles inintelligibles. Puis, brusquement, il trem-