LE CŒUR
(( Hoch! La Pologne est asservie, Le vent pleure dans le sapin.
Si nous sommes à Varsovie, C'est pour y jouer du Chopin! »
Et joignant au propos le geste Le lieutenant s'est déganté Devant un piano, qui reste Au fond d'un château dévasté.
Sa botte écrase la pédale, Et, dans un rire prussien :
«Montrons, dit-il, que le Vandale Est assez bon musicien ».
Mais qu'est ceci.^ Ce virtuose
Qui dompta tant de pianos
Sent se dérober quelque chose
Sous ses long? doigts rouverts d'anneaux.
Quand parmi la demi-ténèbre Il ose y toucher sans remord, La Marche n'est pas plus funèbre Que si personne n'était mort.
ROSTAND (Edmom)), poète et outour dramatique français; né à Marseille en 1868. Membre de l'Académie Française, auteur des Romanesques, de Cyrano de Berqernc, de L'Aiglon, œuvres brillantes, d'une imafrination facile et vive, d'une langue éclatante et colorée. La dernière œuvre de Rostand a été Chanterler, qui ne donna pas. malgré sa valeur, le succès attendu. Le poète de La Sotnnr!fn!n,' osf mort à Pari* If^ -t décembre 191S.
L'air, dont il semble qu'on défalque Toute l'angoisse et tout le deuil, Est comme un pompeux catafalque Qui ne contient pas de cercueil.
Malgré tout l'art d'un pianiste Décoré de la Croix de Fer, La Ballade n'est pas plus triste Que si personne n'eût souffert.
Les sons ne frissonnent plus comme De bleus volubilis mouillés....
(( Est-ce le piano.»^ dit l'homme, (( Ou si mes doigts se sont rouilles. »
Il frappe, il s'applique, il ,se penche, Essaie un Scherzo.... Le Scherzo Chante à peu près comme la branche Après le départ de l'oiseau.
Tu ne veux pas laisser. Musique Du Caprice ou de la Douleur, Les secrets du divin physique Tomber sous les mains d'un voleur!
Ces cordes veulent d'autres plectres, Il faut des doigts aimés des dieux Pour faire se lever les spectres De ces tombeaux mélodieux!
Il a beau frapper, il n'extorqué
Aucun regret mazovien,
Aucun souvenir de Majorque
Aux Préludes mêmes! — D'où vient
Que le Ciel quitte la Sonate. î> D'où vient que la Valse n'a plus Dans son onde une blonde natte Comme une algue dans un reflux .î>
Il frappe, il s'oscriinc, il besogne, D'où vient qu'il joue avec ennui Des Polonaises sans Pologne Après des Nocturnes sans nuit?
Sous rexi'cufion exacte, L'Allemand sent qu'il n'atteint pas Je ne sais quoi qui se rétracte :
(( Le cœur... » murmure-t-il tout bas.
« Je ne veux plus! » dit-il, et blônie Il plaque des accords nerveux.
(( D'un Génie absent de lui-même!
(( Je veux le cœur", je veux, je veux
(( George Sand... La place Vendôme.... » Mais tous les accords qu'il plaqua Restent vains. « Je veux le fantôme De la comtesse Potocka!
(( Le cœur, répète-t-il avide, (( Où donc est le cœur, maintenant.^ (( Cette musique est vide, vide! »
Et c'est alors que : « Lieutenant »,
Dit un cuirassier qui s'arrête Fixe, et levant son gant crispin :
« Les Russes ont, dans leur reiraife, Emporté le cœur de Chopin ».
(( Ils l'ont emporté, dans son urne!
De l'église Sainte-Croix. »
— (( Et du Prélude! et du Nocturne! » Hurle l'autre; il frappe. Ah! je crois
Voir là-bas, cependant qu'il frappe Et crie encore : « Je veux l'avoir! » Je crois voir le cœur qui s'échappe, Le cœur qui s'enfuit; je crois voir
Un cavalier de la légende Emporter le cœur au galop.
Le steppe est long; la lune est grande Et court derrière le bouleau.
Le cavalier va, ventre à terre, Cachant l'urne qu'il enleva Sous sa belle peau de panthère Qui griffe le vent sombre, il va!
Couché sur son cheval d'Ukraine,
Il bondit en criant : a Le Cœur!
« Le Cœur! Le cœur! » et dans la plaine
Ce fuyard a l'air d'un vainqueur!
Car il sait que ce qu'il emporte Ce n'est plus, loin de l'Allemand Qui n'étreint là-bas qu'une morte; Le cœur de Chopin seulement.
Mais romanesque, romantique.
Brûlant, c'est le Cœur intégral De la Grande Pologne antique Qu'il emporte dans ce Saint Grâl!
Ce qu'il emporte, ô Varsovie, C'est le cœur du cœur polonais.
Ombre par des Ombres suivie — Qui lancent en l'air leurs bonnets.
Hourrah! Ce cavalier galope Pour sauver le cœur qui,' souvent, Du vieux cœur ingrat de l'Europe Fut le chaud bouclier vivant!
Il sait, dans la nuit transparente Qu'il emporte le Cœur — hourrah!
Plein du sang couleur d'amarante, D'où l'Aigle blanche renaîtra.
Le Cœur naïf, le Coeur sublime Esprit do danse cl de danger, Le Cœur martyr qu'un triple Crime Déchira sans le partager.
Le somptueux Cœur de la Race, Qui dans cette Urne est rouge encor Comme il était dans la cuirasse OiJ s'encastrait la Vierge d'Or!
Il emporte, à travers les balles, Aidé par l'ombre et le hallier, Béni par les pierres tombales, Il emporte, ce cavalier,
La bonté slave et sa souffrance, La chanson triste et son écho, L'amour d'un Empereur de France, Les larmes de Kosciuszko!
Quelquefois, sur les routes grises,
Il rencontre, en ces galops fous.
Les grosses cloches des Eglises
Qui fuient en troupeaux : « Rangez-vous I
« Sœurs de bronz-e du Cœur sonore, C'est le cœur dans l'urne d'argent! »
— (( Ah! qu'il aille plus vite encore! » Disent-elles en se rangeant!
« Lui sauvé, nos retours sont proches.
Il chantera! Nous chanterons!
A bientôt. Cœur! » — « A bientôt, Cloches! »
Et, donnant des deux éperons,
Le fantôme équestre s'envole; Le vent le boit comme un duvet; Le clair de lune l'auréole, Il vole comme s'il avait
La.Polognc et nous. 15
Ces deux grandes ailes élrang<'s • Faites en plumes d'aigle, qui Duntiaifiil des allures d'archanges, Aux guerriers de Sobieski!
Il traverse un fleuve à la nage, En ressort en criant : « L-e Cœur! »
Disparaît dans un creux sauvage, Reparaît sur une hauteur.
Et parfois, cabrant sa monture.
Comme un roi sur un piédestal.
Se penche, écarte la fourrure, Colle son oreille au métal.
Et dans l'urne que fait reluire La lune, un instant, sous son bras, Ecoute avec un fier sourire.
Battre le Cœur qui ne meurt pas.
(17 Octobre 1915. Anniversaire de la mort de Chopin.)
