Tournou-JVIagourélé

Ici commencent à se déployer les riches champs de blé, les infinis guérets de Téléorman, une des régions les plus fécondes du pays. Une brise légère souffle à peine au-dessus des blés mûrs. La vaste forêt d'épis ondoie en vagues étincelantes. Au midi, sous un fourré de saules, apparaît l'Oit, Il avance lentement, lourd, silencieux. Arrivé devant le Danube, il se divise en deux bras, comme s'il voulait encore un instant s'appuyer contre la poitrine du dernier îlot, avant de se jeter dans le grand fleuve. De l'autre côté accourt l'Osma, venant des forêts des Balkans. On a l'illusion, à ce carrefour de fleuves, que l'Oit, après avoir vaillamment fendu les on des impétueuses du Danube, pénètre jusqu'à l'autre bord, au rivage pierreux de

la Bulgarie, pour y continuer sa route en longeant les murs de Nicopolis.

Nous voici en face du port de Tournou- Magourélé. La ville est placée un peu en retraite, sur la terrasse étalée entre le Danube et l'Oit. Dans cette prairie s'élevait autrefois l'ancienne ville de Turris, d'où l'on transportait, en remontant le cours de l'Oit, les vivres destinées à l'armée que le vainqueur de la Dacie avait déployée audelà du rempart des Carpathes De cette Tour de Trajan, il ne subsiste aujourd'hui qu'un monceau de terre. C'est par ici que s'ouvrirent un gué les armées turques, dont la marée engloutissante vint se heurter, pendant des siècles, comme à un mur inébranlable, contre les poitrines endurcies des Roumains. Ces lieux ont contemplé dans leurs combats, les plus grands et les plus glorieux de nos voévodes: Mirtcha-le-Grand, Vlad-Tzépesch, Radou-d'Afoumatz, et Michel-le-Brave, lequel attendait que l'hiver lui eût jeté un pont de glace sur le Danube, pour fondre comme un ouragan sur les troupes musulmanes:

après quoi, ayant bouleversé l'ennemi plutôt par la fougue que par la force, il lui restait à prendre et à assujettir toutes les

forteresses turques depuis les marécages de l'Osma jusqu'aux flots de la mer. Et c'est encore par ici, par ces routes si souvent arrosées de sang que voilà aujourd'hui vingt-cinq ans, sont revenues des plaines bulgares, nos troupes victorieuses. Les rangs étaient éclaircis, et criblés de balles étaient les drapeaux; mais sur les faces hâves et pous sièreuses de ces braves qui avaient vu la mort de si près, brillait comme une lumière divine; tout le monde sur leur passage, se découvrait respectueusement, des balcons, le long des rues, les fleurs pleuvaient sur eux; et tous les yeux, en les regardant, se mouillaient de larmes: larmes d'amour, de reconnaissance, d'admiration. Car ils rapportaient avec eux, des redoutes de Grivitza et de Plevna, les trophées les plus grandioses et les plus précieux dont se soit jamais enorgueilli une armée victorieuse: la gloire et l'indépendance de la patrie.