Tîrgou~dïou

jR la tombée du jour nous partons pour Tîrgou-Jiou. Quelques nuages couleur de fumée voguent lentement sur la voûte bleue du ciel. La route toute droite, unie comme la main, traverse la vaste plaine qui se déploie sous nos yeux. On aperçoit à Test, derrière la ligne des coteaux verdoyants, les sommets du mont Voulcane, qui s'unissent, aux envirous de la gorge du Jiou, avec les grises collines du Paringue, et forment ainsi la couronne montueuse% du district de Gorje, et la frontière roumaine du côté de la Transylvanie. Au

bout d'une heure de marche en rase campagne, nous entrons dans une ombreuse et belle forêt de chênes séculaires. Nous nous y enfonçons, comme dans un monde mystérieux et plein d'enchantements. De l'épaisseur des ramures s'épanche l'obscurité. L'air fraîchit peu à peu. Les branches commencent à frémir, les feuilles bruissent au vent. Des éclairs aveuglants, en succession rapide, transpercent le ciel de plus en plus assombri; et l'on entend au loin de longs grondements de tonnerre.

Quand nous débouchons dans la clairière, nous voyons la pluie, telle qu'un rideau de lances, droite et sombre, accourir des montagnes et envahir la campagne en une charge galopante d'armée impétueuse Les coups de tonnerre se précipitent, et, au bout de quelques instants, un véritable déluge s'abat sur nous comme une trombe. Nous n'y voyons plus. Les chevaux courent, éperonnés par les cris du cocher, affollés par le crépitement des gouttes qui tombent drues et lourdes comme une grêle de balles. En un quart d'heure toute la plaine est une mer. Nous gagnons à grand' peine Braditchéni, où nous cherchons un abri sous la charmille d'un cabaret. Les

paysans, pieds nus, leurs pantalons d'épais drap blanc retroussés jusqu'au dessus des genoux, les bras nus croisés sur la poitrine, se tiennent debout, immobiles, regardant avec consternation les champs submergés, les meules dispersées, les gerbes dénouées et emportées par les torrents — tout leur labeur et leur espoir anéantis en un clin d'œil. Et pas un ne prononce un mot: pas un n'a une plainte. Il y a dans ce calme ainsi gardé, une grandeur de héros comme on n'en voit que dans les livres, quelque chose d'une sagesse antique qui vous élève, qui vous remplit de respect. Sur leurs maigres visages est imprimée la sainte endurance du Roumain, la force légendaire de cette race durcie dans les épreuves, qui a tant vu et tant souffert que rien ne peut plus la terrifier. J'essaye de causer avec eux. Absorbés dans leurs pensées, les regards perdus, au loin, ils nous répondent brièvement, à contre cœur; pour nous surtout, pour ceux de la ville c'est à grand' peine qu'ils ouvrent leur âme patiente et large.

Nous repartons. La pluie a diminué. Le village est à moitié sous l'eau. Des fem-

mes, leur enfant aux bras, courent en criant le long du fossé transformé en ruisseau, où flottent à la dérive, augettes de bois, oreillers et couvertures entraînés par le torrent.

Au coucher du soleil nous entrons à Tirgou-Jiou. La ville est située dans un vallon, au bord du Jiou. Un bois de peupliers et d'aunes séculaires ombrage les rives de cette belle rivière. Les rues sont larges et droites. Il y fait calme comme à la campagne; et quel air de vieillards pensifs ont certaines vieilles maisons seigneuriales, nichées au fond de la cour, sous leurs fourrés d'arbres!

Le soir tombe. Je me promène seul par les allées silencieuses du parc. De ci de là, un réverbère isolé clignote à travers le feuillage humide. Vers le nord les montagnes du Gorje dessinent en créneaux sur le ciel bleu leurs cimes élevées, noires, irrégulières. Et dans le silence de cette nuit d'été, le frémissement des peupliers, le bruissement du Jiou semblent des voix humaines qui me racontent de lointaines aventures, de douloureux événements des temps enfuis... C'est ici, dans cette ville retirée que cherchèrent un refuge, en 1802, les boyards de Craïova, fuyant dans leur pa-

nique devant Pazvantoglou, le Pacha de Vidine; et c'est alors que firent irruption chez eux les pillards de Manaf-Ibrahim, après avoir mis en fuite la foule assemblée, à la foire du Clanove, pillé les maisons, incendié les églises, égorgé les vieillards les femmes et les petits enfants. En ces époques de terreur naquit ici, dans la maison du logothète Broschtéanou, ce Georges Bibescou qui devait, quarante ans plus tard, être élu prince régnant par les boyards roumains dans l'Assemblée générale — heure importante de notre histoire: il y avait un siècle et demi que la voix de la nation n'avait pris part à l'élection de son prince.

Les souvenirs historiques sont restés vivants en ces lieux, recueillis avec un soin intelligent, et conservés pieusement. Nulle part je n'ai trouvé autant d'amour pour la patrie, autant de respect pour le passé de notre race, que dans cette ville tranquille où tout semble vous inspirer de belles pensées et de bonnes actions. La statue de Toudor Vladimirescou — si bien placée en face du gymnase — cette immortelle incarnation du sacrifice et de l'héroïsme, sera toujours la plus admirable leçon de pa-

triotisme que Ton puisse donner aux jeunes générations qui se succéderont sous ses yeux.