Campina. Lia vallée de Doftana
Slànie de Prahova.
A partir de Sinaïa la route décrit une courbe qui longe la vallée, et fait un crochet à gauche, en franchissant la Prahova; ensuite, rusant avec la montée, elle gravit habilement les pentes tortueuses, écarte les roches, jette un pont élevé audessus des Oratzié, et débouche enfin'dans la clairière de Possada. Ici s'ouvre l'échappée la plus large et la plus belle sur la vallée de la Prahova. L'écran des mon-
tagnes semble s'écarter; et dans le lointain, à perte de vue, on distingue le long serpentement de l'eau qui sème des taches d'argent toujours plus petites et plus pressées sur le gravier blanc, entre des rives rongées, de plus en plus penchées et étroites; une lumière douce, reposante dessine en clarté la vallée; et les collines grises se fondent dans la profondeur de l'horizon. Depuis Oratzié, la route est taillée dans le flanc de la montagne; du bord de la chaussée dévalent, vers le fond, des roches géantes, feuillets bouleversés où le temps a inscrit l'histoire orageuse de la terre. En bas mugit la Prahova: les forêts frémissent au fracas des trains. A Comarnic la vallée s'élargit, la route passe du côté ^opposé, sur le versant gauche, traverse Bréaza, et descend tout doucement, entre des talus escarpés et noirs de pétrole, au pied du plateau de Campina. A partir d'ici, la Prahova débouche dans la plaine, absorbe au-dessous de Ploéschti, les flots du Téléajine, et se 'verse, à la limite du district, dans la Ialomitza qui charrie au Danube tous les cours d'eau des Boutchégi.
Nous quittons la route, nous escaladons
la colline de gauche, et nous voici à Campina. C'est une petite ville paisible, située au pied des montagnes, sur une colline nue, riche en sources de pétrole. C'est ici que vit, loin du bruit du monde, dans une maisonnette isolée, le plus grand artiste que notre race ait produit, le peintre Grigorescou.
Sous quelle lumière enchanteresse, apparaissent à nos yeux, dans les toiles de ce maître, les beautés de notre pays!.
Sous des ciels bleus et chauds, paissent, aux vastes penchants des montagnes, des troupeaux de brebis; à la crête d'une colline, un pâtre debout s'appuye sur son gourdin; des forêts rouillées par l'automne éparpillent leur feuillage; au-dessus d'elles glissent de blancs nuages légers; au creux des vallées lointaines étincellent des rivières d'argent; de petites maisons blanches, riantes, se montrent parmi les arbres; sur les coteaux en pente douce descendent lents, et paresseux, les bœufs attelés aux chariots remplis de foin; une bande de Tziganes passe le long de la route, dans un nuage de poussière ; une paysanne, grande et svelte, marche à pas mesurés en filant sa quenouille, et mène paître
un troupeau de veaux... et je ne sais quelle atmosphère de bonté, de paix, d'amour pur et élevé flotte autour de ce monde sorti de la main du maître... un monde plein de vigueur, où toute chose est vivante; un petit coin de prairie, une touffe de bouleaux blancs et fins, une délicate fleur des champs, vivants ils vous regardent du fond de leur cadre: ils vous sourient, vous parlent avec tendresse — et que de belles choses ne racontent-ils pas sur notre pays!
Nous sortons rassérénés de la maison du maître, comme d'une église où nous aurions prié. Nos yeux sont encore pleins de toute cette lumière, et lorsque, après une heure de montée en forêt, nous descendons par la vallée large ouverte de la Doftana, il nous semble que toute chose — vertes prairies, maisons blanches au pied des coteaux, bêtes au pâturage, et l'auberge au bord de la route, et les talus déchiquetés qui s'écartent en remontant vers Teschila — tout n'est que beauté détachée des toiles du maître.
A gauche de Doftana, on aperçoit, au pli des vallées, le village de Téléga, aux riches salines, où vient aboutir, en franchissant les hauteurs de Câmpina, un em-
branchement de la voie ferrée. Plus haut vers le nord, au milieu d'une jolie éclaircie en plaine, se trouve le vieux monastère de Brébou, qui est entouré de hautes murailles, comme une forteresse. C'est ici que se réfugia, jadis, tremblante et priant avec force génuflexions pour le salut de sa patrie, la pieuse princesse Eléna, femme de Matéi Bassarab, tandis que le Prince, dans la bataille de Finta, rougissait les rivages et les flots de la Ialomitza du sang, inutilement versé, des malheureux Roumains; — guerre sacrilège et cruelle qui reste une des pages les plus tristes de notre histoire.— En quittant Brébou, nous coupons au plus court par dessus le Négrachoul, et après un ardu trajet de quatre heures, nous descendons, à travers les taillis, jusqu'au plateau où se trouve le Slanic de Prahova. Le village, situé dans la vallée, est traversé par le ruisseau de Slanic, où s'égouttent les sources que l'on voit sourdre du pied des collines, et qui laissent sur l'herbe desséchée, une blanche traînée de sel. A droite se trouvent les établissements des bains, un peu au-delà, les hautes bâtisses de l'administration des salines. Nous descendons portés par la cage, dans l'ou-
verture étroite et sombre de la mine; d'en bas monte une fraîcheur, avec une étouffante odeur de pétrole, ensuite, on distingue, de plus en plus fort, le choc des marteaux: et tout à coup, une lumière blanche, étincelante, nous environne de partout; nous voilà au tond. Nous sommes, en vérité, dans un autre monde, dans un de ces palais de cristal dont nous émerveillaient les contes de notre enfance. Le long des galeries géantes, creusées à une profondeur d'environ cent mètres, sous l'éclatante lumière des lampes électriques, les mineurs qui fourmillent contre les hautes murailles brillantes, semblent des nains occupés à quelque jeu. Rien ici ne ressemble à ce que nous connaissons. Et les sons mêmes y sont tout autres. Les marteaux heurtent les parois vitreuses, à coups toujours plus pressés; de grands blocs aux arêtes régulières sont lourdement versés dans les brouettes, tout le profond espace résonne au fracas du labeur. Nous sommes dans l'une des plus riches salines du monde: on y pourrait puiser pendant cent ans, le sel nécessaire au monde entier. Nous remontons; nous sentons avec un frisson d'angoisse, le vide
grandir sous nos pieds, et toujours plus lointain et plus sourd, nous parvient le choc des marteaux. Nous voici de nouveau dans la bonne clarté du soleil! Un peu plus haut se trouvent les salines abandonnées, gouffre effrayant, au fond duquel les regards n'osent plonger. A côté se dresse, aussi haute qu'une chapelle, un bloc de sel blanc arraché au sein de la terre; le soleil tire des étincelles de ses arêtes polies et transparentes; et sous l'action des pluies le sommet s'est orné d'arabesques.
