A Calafate

En aval de Grouia, en face du village de Pristol, une étincelante lame d'acier pénètre dans la rive droite. C'est une petite rivière, le Timocou. La Serbie reste en arrière, à l'occident. A partir d'ici, le Danube offre à nos yeux une nouvelle voisine, la Bulgarie. Sur une étendue de quarante kilomètres, les rives sablonnenses dé-

vient vers l'est, jusqu'au village de Tchétatea, où, encore une fois, se dessine, dans la rive gauche, une large courbe, creusée par les flots, jusqu'à la plaine de Maglavit. C'est la mi-nuit. De pâles lueurs tremblantes clignotent sur les deux rives, comme des yeux ensommeillés. Un long mu-

gissement sonore réveille dans les îlots, les échos des forêts: le bateau stoppe à Calafate. La ville dort, veillée par le clair de lune; les maisons, étagées sur le coteau qui dévale vers le Danube, étendent leurs ombres noires sur ses rues larges, silencieuses, désertes. Port de céréales en temps de paix, citadelle en temps de guerre, Calafate a, depuis longtemps, inscrit dans l'histoire de

notre pays, ses titres de gloire et de souffrance. On distingue encore aujourd'hui, sur les murailles des vieilles maisons, les traces des bombes ennemies; ainsi se gravent sur les membres des vieux troupiers, les marques de leurs vaillants corps-à-corps avec la mort. C'est sur cette ville qu'éclatèrent les premiers obus turcs, au printemps de l'année 1877, alors que la guerre n'était pas encore ouverte, et que la Roumanie, tranquille devant l'orage qui s'annonçait, ne faisait encore qu'assurer la défense de ses frontières danubiennes. Mais à la voix des canons de Vidine, comme aux accents d'une chanson légendaire, évocatrice de grandioses souvenirs, un profond désir de combats et de victoires tressaillit au cœur des soldats campés devant Calafate. Le jour du 15 Mai, pendant que les deux citadelles essayaient leurs forces, en s'envoyant des bombes par dessus les flots indifférents du Danube, un obus vint tomber et éclater à quelques pas du Prince Carol. «Hourrah!» cria joyeux le jeune voévode, élevant son képi en l'air, un «hourrah» formidable, plus retentissant que le grondement des canons jaillit de toutes ces poitrines de soldats, tandis que les musi-

ques du régiment entonnaient Phymne national. C'est ainsi que saluaient l'ouverture de la guerre, ces troupes qui, huit mois plus tard, après des miracles de bravoure, devaient entrer victorieuses dans l'antique citadelle, si pressée de leur lancer les premières bombes, et qu'aujourd'hui contemple triomphant l'aigle de bronze qui plane au sommet du monument de l'Indépendance, élevé, en mémoire de ce jour, au centre de la ville de Calafate.