PORTRAIT

Le voici debout : c'est le Maître, c'est l'Augure. Il discourt, monotone et triste, longuement. Des étoiles de deuil ornent son vêtement, Un sourire douteux lui salit la figure.

L'adversaire parfois a la parole dure : Qu'importe? Lui, le front invulnérable, ment. Il sait qu'un chef ne peut pas faire un faux serment Que le supplice interrompu reprenne et dure!

Son nez aigu flaire la mort : il tient Fécrou, Il tient la chaîne. Et les trois rides de son cou Se creusent de plaisir sournois et d'espérance.

Et, parmi la clarté du soleil matinal,

Il monte, dans la longue salle, un parfum rance,

Le parfum hypocrite et sanglant du chacal.