NOCTURNES

Cependant la Nuit a étendu sa mantille noire sur Paris. On n'entend plus que de loin en loin quelques fils de famille qui s'étudient à se cœver la poitrine en soufflant dans les cors, jadis prohibés par le paternel M. Delesseit, préfet de police.

Paris dîne.

Paris va au théâtre.

Paris danse.

Paris joue.

Paris veille, la plume à la main.

Paris rit.

Paris espère, sous les toits, un meilleur lendemain, le lendemain de Martial, qui ne vient jamais.

Paris...

Je m'arrête; je n'ai à parler que de la rue.

Où va donc la foule? — Autour d'une cantatrice en plein vent, Malibran de carrefour, qui, entre quatre bouts de chandelle, module la jolie ballade allemande que Goethe a si heureusement placée dans Faust et que Gérard de Nerval a si naïvement traduite en vers français.

Il élait un roi de Thulé A qui son amante fidèle Légua, comme un souvenir d'elle, Une coupe d'or ciselé.

C'était un trésor plein de charmes

Où son amour se conservait;

A chaque fois qu'il y buvait

Ses yeux se remplissaient de larmes.

Voyant s:>n dernier jour venir, Il divisa son héritage; M us il excepta du partage Sa coupe, son cher souvenir.

Il fit, à la table royale, Asseoir les barons dans sa tour ; Debout et rangée à l'entour, Brillait sa noblesse loyale.

Sous le balcon grondait la mer, Le vieux roi se lève en silence; Il boit et soudain sa main lance La coupe d'or au flot amer.

11 la vit tourner dans l'eau noire, La vague en s'ouvrant fit un pli; Le roi pencha son front pâli.

Jamais on ne le vit plus bjire.

Tout en exécutant les dernières strophes, notre harpiste fait la manche, une sébile à la main. — Jetez un peu d'airain à cette autre Esméralda : les beaux vers valent bien quelques sous. A la cour de Weymaron les payait au prix de dix florins.